Гарем для сестры султана
Глава 1
Глава 1.
Султанша по ошибке
Если бы кто-нибудь сказал Марии, что всё закончится вот так — со шлейфом, саблей и собственным гаремом мужчин — она бы в лучшем случае покрутила пальцем у виска. В худшем — насмешливо заявила бы, что её максимум в этой жизни — это спать в пижаме с котами и заказывать доставку с промокодом.
Но у судьбы, как выяснилось, были свои причуды.
* * *
— Мария, ты опять в своих тряпках! — голос мамы донёсся с кухни, пахнущей оладьями и кофе.
— Это не тряпки, это реплика костюма Хюррем-султан, — Мария, ни капли не смущаясь, стояла перед зеркалом, подтягивая пояс на талии.
Костюм действительно был великолепен: алый бархат, вышивка золотыми нитями, драгоценные камни на корсете — точь-в-точь, как в сериале, который она смотрела три раза подряд.
Кто-то фанатеет по рок-группам, кто-то по супергероям, а вот Мария обожала Восток.
Точнее, весь этот роскошный, блестящий, пахнущий розовой водой мир, где женщины могли править миром из-за полупрозрачных занавесей.
И что, что ей уже двадцать семь, она работает в офисе и носит очки? На фестивалях она — настоящая Хюррем.
Она поправила тюрбан, взяла в руки зеркальце и оценила себя критично: — Роксолана? Да я лучше. Я — Роксолана с доставкой суши и ипотекой.
* * *
Турция встретила её солнцем, морем и толпами туристов, которые, кажется, сговорились щёлкать затворами телефонов каждую минуту.
Фестиваль исторического косплея проводился прямо в Стамбуле, рядом с дворцом Топкапы. Для Марии это было как паломничество.
Целых три дня она ходила в своём шикарном наряде, получая комплименты, участвуя в фотосессиях и ощущая себя настоящей султаншей.
Но настоящий восторг ждал её позже.
* * *
— А теперь, дамы и господа, — объявила гид, — те, кто хочет, могут посетить закрытую секцию дворца. Только для тех, кто приобрёл специальный билет. Остальные — ждут на выходе.
Мария мигом сунула руку в сумочку и вытащила заветный билетик. Как не взять⁈ Она ради этого в Турцию и ехала!
Группу повели по полутёмным коридорам, где пахло сыростью и ладаном. Стены были покрыты тончайшей мозаикой, на полу лежали истёртые ковры.
И вдруг, чуть сбившись с пути, Мария заметила, как в углу, за массивным занавесом, скрыта старая дверь.
Любопытство, конечно, штука опасная. Но кто бы устоял?
Она посмотрела по сторонам — никто не заметил.
Подняла занавес.
Толкнула дверь.
* * *
Запах. Это был такой аромат, что у неё закружилась голова: роза, сандал, мед, пряности.
Перед глазами промелькнуло что-то золотое, багровое, и…
Темнота.
* * *
Очнулась она от странного ощущения. Как будто кто-то опустил ей на лоб прохладную ткань, а рядом говорили тихие женские голоса:
— Хатидже-султан ещё слаба. Велено приносить ей только розовую воду и гранаты.
— Но как же так? Вчера её светлость была бодра, словно соколица…
Мария открыла глаза. Над ней — шатёр, украшенный парчой. Вокруг — женщины в восточных нарядах.
А сама она… Она резко села и ахнула.
На ней — не её наряд косплея, а другой: изумрудный топ, украшенный золотом, широкие штаны, пояс с кинжалом.
Запястья в браслетах, на пальцах перстни, волосы убраны в сложную причёску.
И это тело…
— Господи, это не я! — сдавленно прошептала она, оглядывая чужие руки, грудь, живот.
Женщины ахнули, бросились к ней.
— Хатидже-султан! Милость небес! Вы пришли в себя!
Мария посмотрела на них в ужасе.
Нет, это сон. Точно сон. Перегрелась на солнце. Фестиваль. Гид. Туристы.
Но нет, это было слишком реально.
Особенно когда одна из женщин с поклоном поднесла ей на подносе бокал с розовой водой и прошептала:
— Сегодня прибудет Хюррем-султан. Она просила доложить ей о вашем здоровье.
Мария выдохнула:
— Роксолана? Тут? Она живая⁈
* * *
Спустя час она сидела на шёлковых подушках, прикрытая полупрозрачной вуалью, и слушала, как ей объясняют, что она — сестра султана, вдова могущественного визиря, Хатидже-султан.
Женщина с дурной славой, которая держит гарем мужчин и умеет обращаться с саблей не хуже янычара.
И да, у неё, кажется, сегодня приём. Ей в подарок должны привести… нового раба.
— Я же просто хотела сфотографироваться! — мысленно взвыла Мария.
Но судьба уже смеялась где-то в вышине, под звуки восточных флейт и звон браслетов.
* * *
Мария всё ещё не до конца верила тому, что с ней происходит. Восточный дворец был слишком ярким, слишком настоящим. Всё вокруг источало аромат роз, ладана и ещё чего-то густого, медового. Она сидела в обрамлении золотых подушек, чувствуя, как ткань наряда приятно холодит кожу, а в волосах тяжело покачиваются подвески и жемчуг.
Перед ней, склонившись, стояла девушка-служанка.
— Хатидже-султан, вас ждут в Золотом зале. Хюррем-султан прибыла и велела немедля сопроводить вас.
Мария молча смотрела на неё. Она уже поняла: её принимают за ту самую Хатидже — вдову, сестру султана, грозу дворца. По словам слуг, она не только не ушла в тень после смерти мужа, но ещё и завела… гарем. Из мужчин.
Причём никто не посмел ей в этом перечить. Потому что Хатидже здесь не хрупкая, не забитая. Она — львица.
Мария вздохнула.
Ох, ну не выходить же в таком виде…
Она встала, и тут же служанки подбежали, начав поправлять её наряд, вуаль, укладывать волосы. Всё это напоминало готовку к выходу на сцену, только куда масштабнее.
Мария поймала своё отражение в зеркале.
Господи, да она… она прекрасна. И опасна.
Зелёные глаза, обведённые сурьмой, чёткие скулы, губы, словно налитые гранатовым соком. Чуть хищный изгиб бровей.
И тело — выносливое, стройное, но не хрупкое. Бёдра, грудь — всё при ней, но вместе с тем в движениях угадывалась ловкость.
— Ну вот, — пробормотала Мария, — теперь я официально опасная женщина Востока.
Служанки замерли, не понимая слов, но с благоговением посмотрели на неё. Видимо, они привыкли к её странностям.
Мария уверенно вскинула подбородок. Ладно. В игре — так в игре.
* * *
Золотой зал поражал. Мозаики, золото, купол, украшенный изразцами.
Там, на подиуме, уже сидела женщина в наряде из тончайшей ткани, украшенном драгоценными камнями. Она была не столь вызывающей, но от неё исходила тихая уверенность.
Хюррем-султан.
Та самая Роксолана, которую Мария знала по