Чужие степи — Оффлайн
Глава 1
Утро пришло как всегда не вовремя, да ещё и с сюрпризами. Самый мерзкий из них — пустота в кране. Сухой, хриплый звук вместо привычного журчания. «Опять насос…» — мысль пронеслась с привычной раздраженной усталостью. В городе можно было просто ругать коммунальщиков, здесь же, в деревне, где вода — это твоя скважина, твоя забота, это означало одно: лезть на мороз, вскрывать заботливо утеплённый колодец, дабы добраться до насосной станции. Представление о слипающемся снеге и замшелых кирпичах колодца заставило меня внутренне содрогнуться. Хотелось просто зарыться обратно под одеяло.
Но, проморгавшись, я заметил странность. В ванной было подозрительно темно. Свет лился только через маленькое окошечко под потолком, бросая на кафель жалкий серый прямоугольник. Света нет. Досада тут же сменилась волной облегчения. Значит, дело не в насосе, и можно ругать электриков. Хотя бы мысленно.
— Ну да… Точно, и связи нет, — констатировал я вслух, поднимая с тумбочки телефон. У нас было правило: отключили свет — умерла сотовая связь. Вышки работали на аварийке недолго. Похоже, на этот раз «аварийка» уже закончилась.
Тишина в доме была гнетущей. Ни гула холодильника, ни привычного шипения котла. Автоматика сработала — насос отопления встал. Слава богу, конец марта. На улице не мороз, а так, подмораживает. Быстро не выстудит.
Умыться пришлось из старой фляги, стоявшей наготове в углу ванной, на случай таких вот «приключений». Одевался быстро, стараясь не шуметь: выходной, пусть домашние спят подольше. Накинув потрепанную куртку на флисе, схватил ключи от машины и выскользнул на улицу.
Воздух ударил по лицу не просто холодом, а какой-то пронзительной сыростью. Не по-весеннему… Обычно в это время уже чувствовалось дыхание степи — сухое, с намеком на будущий зной. Сейчас же влага въедалась в кости, несмотря на термометр, который вчера вечером показывал всего минус два. Неправильно. Не так, как всегда. В голове мелькнуло: «Скоро растает, и будем ругать жару…» Ведь у нас, в Оренбуржье, погодка ещё та: летом жарит, зимой сдувает. На термометре может быть минус пятнадцать, но с ветром ощущается как все сорок. Степи, что тут поделать…
Щелчок брелка сигнализации прозвучал громко в мертвой тишине улицы. Машина — синий «Шевроле Лачетти» 2008 года — стояла во дворе, верный конь, исколесивший со мной полстраны. Надежный, недорогой, комфортный. Плюхнулся в прохладное, но все еще мягкое кресло. Поворот ключа, и двигатель заурчал знакомым, успокаивающим басом. «Выбраться бы только из колхоза…» — подумал я, глядя на раскисшую, покрытую снежной кашей дорогу перед воротами. Если трактор не прошел с утра — будут проблемы. Старый УАЗик стоял рядом. На бездорожье — царь. На трассе — трясущаяся, продуваемая со всех щелей, медленная развалюха с мотором в 80 «лошадей». Хотя справедливости ради — машине двадцать с гаком лет, и многое просто давно выработало свой ресурс, но менять, как всегда, просто не на что, поэтому так, катаюсь как есть, на честном слове.
К моему удивлению, Лачетти не буксанул ни разу. Ночной морозец сковал кашу в ухабах. Медленно, аккуратно прополз по самому гиблому месту — переулку, где обычно «засада», и вывернул на центральную улицу. Здесь было чище, повыше. Можно было расслабиться. Без проблем проехав до магазина, я свернул на ведущую к трассе дорогу и, щёлкнув рычажком, включил ходовые огни. По привычке. На выезде из деревни по выходным любили дежурить гаишники. «Лучше бы дороги сделали…» — промелькнула старая, как мир, мысль. Асфальт до деревни был — уже счастье. Что там дальше — никого не волновало.
До трассы — полтора километра трястись по «надолбам». А там… там можно расслабиться.
Расслабляться не пришлось. На выезде, возле стелы, мерцали сине-красные огни мигалок. Не одна, а целая группа машин — патрульная и несколько гражданских, выстроившихся в непонятную очередь. Авария?
Притормозил. Дальше проехать было невозможно. Патрульная машина ДПС стояла поперек дороги, перекрывая выезд. Тяжело вздохнув — а вылезать на этот колючий ветер совсем не хотелось, заглушил мотор, натянул шапку на лоб поглубже, вышел. Холодный воздух обжег легкие.
— Доброе утро, случилось что? — постучал в стекло серебристого «Патриота», за рулем которого сидел мужик, лицо знакомое, но имя вспомнить не мог. В деревне все друг друга знают в лицо.
Стекло со скрежетом съехало вниз. Из салона пахнуло теплом и перегаром. Водитель — коренастый, с обветренным лицом — смотрел на меня глазами, в которых читалась не столько озадаченность, сколько глубокая, животная растерянность.
— Да вон, глянь… — он махнул рукой вперед.
— Чего? — я проследил за его взглядом. И замер. Мозг отказывался обрабатывать картинку. Дорога, по которой я ездил тысячи раз, ведшая на трассу… просто обрывалась. Асфальт заканчивался неровным краем, за которым начиналась… пустота. Никакой трассы. Никаких пролетающих мимо машин. Только бескрайняя, затянутая дымкой поземки, серая равнина, уходящая к странно пустому горизонту. Лесополоса, всегда окаймлявшая трассу, исчезла. Совсем.
— Может, замело? — автоматически приложил ладонь ко лбу, как козырек, прищурился. Но нет. Не замело. Нечем было заметать. Трассы просто не существовало.
— Ты тоже это видишь? — голос мой звучал чужим. Мужик молча протянул мне плоскую металлическую фляжку.
— Глотни и вон туда еще глянь… — он ткнул пальцем куда-то вправо, вдоль несуществующей трассы.
Машинально взял фляжку. Резкий запах самогона ударил в нос. Глотнул — огненная дорожка прожгла горло. Посмотрел в указанном направлении. Пустота. Бескрайняя, плоская, неестественно пустая степь под низким серым небом.
— И чего там? — спросил я, не понимая.
— В том-то и дело, что ничего… — он забрал фляжку, открутил крышку, задумчиво пригубил. Голос его стал хриплым. — Столбы где?
— Чего?.. — я снова замигал, поворачивая голову, вглядываясь в то место, где должны были быть знакомые, как родные, бетонные мачты ЛЭП, и столбы поменьше, тянущие провода к селу. Пусто. Совершенно. Гладкая линия горизонта без единого вертикального штриха. — Как это?..
— Да хер его знает… — мужик снова прильнул к фляжке. — Кабздец какой-то, походу…
Не может быть. Отвернулся, подошел к патрульной машине ДПС. Постучал в окно водительской двери. Стекло опустилось. За рулем — капитан, знакомое лицо, обычно уверенное, сейчас было бледным, глаза бегали.
— Вы понимаете, что тут происходит? — спросил я, глядя ему в глаза.
— Да капец какой-то… — капитан растерянно улыбнулся,