В отблесках красных видны купола.
В чёрных дымах утонула столица,
Словно напилась из рук сатаны.
И, как монахов смиренные лица,
Храмов кремлёвских взирают кресты.
Как получилось, хранители веры
И праводатели русским царям,
Что ваш народ, православию верный,
Сам жёг Москву в назиданье врагам?
Даже когда горделивые ляхи
В стенах кремлёвских поили коней,
Огненный дьявол не ведал отваги,
Чтобы Москву сделать жертвой своей.
Что же случилось с Россией, с народом
Как нам понять отчего, почему.
Может, «гордыню» попутали с «гордым»
И сгоряча запалили Москву?
Вряд ли правдивый ответ мы услышим,
Каждому времени правда своя.
Нам лишь картина, где пламенем дышат
Храмы и стены и башни Кремля.
Парус
«А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой»
Чайки покинули небо над морем,
Жалобно плачут средь серых камней.
Парус мелькает в ревущем просторе,
С бурей сражаясь всей силой своей.
Ветер крепчает, и пенятся волны.
Парус блеснёт, то исчезнет в дали,
Словно пловец, что в отчаянье полном
Силы последние тратит свои.
И безразлично на буйство стихии
Берег пустынный привычно глядит.
Мхи валуны капюшоном прикрыли.
В брызгах солёных безликий гранит.
Вот две волны свои гребни сомкнули,
Парус накрыв тёмно-серой водой.
Счастья искал он в объятиях бури…
Но получил только вечный покой.
Дарья Солдатенкова
Родилась в Москве 13 мая 1961 года. Первые мои впечатления остались от дома моей бабушки на улице Чайковского и от прогулок с отцом в районе Арбата, где разрушали старые дома. Стихи начала писать с детства, лет с восьми. Отец-архитектор рано приучил меня к хорошей литературе, и я читала запоем. А мама-археолог пристрастила меня к экспедициям и путешествиям.
После школы я окончила истфак (кафедру этнографии) Московского государственного университета им. М. В. Ломоносова. Ездила в этнографические экспедиции по всему Советскому Союзу. После обучения всю жизнь работала в музее-заповеднике «Царицыно» старшим научным сотрудником-хранителем. Писала научные статьи и, конечно, стихи.
Печататься стала поздно – в Альманахе «Истоки», а в 2018 году в издательстве «Перо» вышла моя первая книга стихов – «Вещей забытых звукоряд».
Меня увлекает тема «следов» наших предков, старых вещей, традиционной культуры, творчества. Я очень люблю русскую поэзию Серебряного века, из западных поэтов – Ф. Г. Лорку, Г. Аполлинера, Р. М. Рильке.
Августе
Моей бабушке А. М. Коршановой
Сизая струйка дыма тянется вдоль реки.
Ивы, тонкие ивы рассыпали листья свои.
Августы голос со мной остался,
Как этой осени боль и прозрачность.
Остались клёкот птичий и перезвоны,
На даче чай, треск дров в печи и шум берёзы,
Шуршанье трав сухих в лугах у пруда,
В синей воде стоят растения на грани чуда.
В ней гаснет солнце и Коломны играет отблеск.
О, золотые колокольни на горизонте!
В сердце лежит тяжёлый камень – воды студёность.
И это тоже мне подарок и просветлённость.
Провинция
г. Боровичи Новгородской области
В городе идти по горбатым мощёным дорогам,
Идти и вслушиваться в обрывки фраз родного языка,
Словно в шум, привычный для слуха – дождь и ветер,
И обратить внимание на
Бесконечно повторённое движение стаи
Птиц над крышами и головами.
На мосту, опершись локтями
О стёртые до кости перила,
Заворожённо глядеть вниз, где всегда
Под будничным серо-лиловым покровом
Загадочным глазом дикого зверя
Мерцает река.
В округе, в лесах и болотах
Когда-то страшная смерть кричала.
С тех пор могилы залегли
В корнях осоки, елей и осин карминных.
И мученики освящают город —
И смех детей, и птичий свист, и осень…
Вереницы домов времён ампира
В землю вросли до самых окон.
На их перилах – стёртые печати тёплых рук.
Повсюду здесь следы несметных поколений, —
И город дышит их дыханьем просветлённым,
В жемчужном узелке души своей хранит.
«На лодке плыть…»
На лодке плыть
Среди тумана,
В смешении —
Вод и берегов.
Спокойным быть,
Не видеть цели.
И вот – приплыть
В рассвет
И вёсла отпустить…
В технике акватинты
Нет. И не было никогда
Дней, проведённых с тобой
В комнате с зелёным светом,
Тюлем на окнах, туманящим солнце,
Тополя и акации,
Античные статуи в зелени сада.
Когда ты читал Одиссею
И, поднимая взгляд, видел,
Как я входила в старую дверь.
Нет. И не было вовсе того,
Что тебя миновало.
Что в сердце осталось тонким
Рисунком иглы гравёрной,
Тушью и акварелью,
Только моей реальностью,
Не разделённой с тобой.
Воспоминания
Посвящается А. А.
В каком-то городе один
В какой-то комнате стоишь.
Вещей забытых звукоряд
Переставляешь в темноте.
Кувшинка белая души
На рукаве дождя дрожит,
Стекло завешено водой.
И смыто тихою тоской.
В забытой комнате темно.
Предметов, вынутых из рам,
Меняешь связь и цвет.
И пуст чернильницы объём, —
Пыль букв на дне её.
И странен циферблат часов,
Словно пустой монокль.
Переставляешь голоса,
Стекло с убитым мотыльком.
Словно мальчишка
Над абсурдною задачей
Трудишься —
«Как дождь унять?»
«Как прошлое вернуть?»
Ты смотришь в них
Сквозь луч Луны…