Грудь горела, дыхание рвалось хрипом. Стрелок добился своего — пробитое лёгкое не заживёт само. Шансов выжить почти нет.
Максим уже рядом. Весь в крови, с тяжёлым дыханием, но сел прямо рядом со мной. Один удар — и всё. В том месте, где только что плёл заклинание воздушник, теперь лежало тело без головы. Он вложил туда всю ярость. Правильное решение: сначала убрать угрозу, потом — ко мне. Он воин, а не маг, и вряд ли сможет мне помочь.
Он склонился, подхватил меня за плечи. Мир дрогнул, но я всё ещё видел. Кровь текла по его руке и по моей одежде, сливалась в одно.
Толпа за воротами разорвалась на части. Журналисты кричали, кто-то бежал, кто-то продолжал снимать, вспышки били прямо в глаза. У них даже сейчас инстинкт нажимать кнопку оказался сильнее страха.
Я чувствовал, как жизнь уходит из меня. Каждое сердцебиение становилось короче, тяжелее, будто внутри качали не кровь, а свинец. Но вместе с этим я ощущал другое — десятки всплесков Эхо, быстрые, тяжёлые. Люди Пути Силы. Моя дружина. Они мчались к воротам, но я уже знал: они не успеют.
Ни один из них не маг целитель. У меня вообще нет в подчинении ни одного, кто способен залатать такую рану. Да, Максим прижал её с двух сторон, оторванной тканью моей рубашки— пальцы вдавились в плоть так, что я услышал треск ткани. Но это не остановит кровь. Нельзя остановить то, что рвёт изнутри лёгкое. Здесь нужна магия, и не простая, а высокого ранга.
Всё, что Максим мог сделать, — это подарить мне несколько лишних вдохов. Этого хватало лишь для того, чтобы услышать, как кровь булькает в лёгком.
Я уже почти смирился, но в тот же миг мир дрогнул — прозвучал второй выстрел. Я увидел его так же ясно, как и первый: резкий всплеск, прямая траектория, ни узора, ни плетения — чистая физика, обёрнутая в чужое Эхо. Убийца понял: я могу не умереть от первого попадания, и потому решил добить. И он был прав. Ни я, ни Максим уже ничего сделать не могли. Я видел, что он истощил все силы на то, чтобы остановить первую пулю и снести мага шестого ранга одним ударом. А я… я вообще уже не мог ничего.
И именно в этот миг я почувствовал всплеск. Тот же самый, что тогда, когда мы уходили от восьмого ранга. Такой же густой, плотный, как удар по самому миру.
Я усмехнулся — или мне только показалось.
— ты поздно…
И в тот же миг всё залило ярким светом.
Цвета у него не было — ни белого, ни золотого, ни какого-либо ещё. Просто чистое выжигание зрения, ослепляющее и вместе с тем странно мягкое. Глаза можно было не закрывать: веки уже не имели значения. Свет проходил сквозь них, сквозь плоть, будто сам мир раскрылся изнутри.
Интерлюдия Максима
После удара я приземлился и понял: нужно убрать вторую угрозу. Времени было достаточно — полторы секунды. Этого хватало, чтобы убить мага шестого ранга.
Я вложил в здоровую руку всю силу, что у меня осталась, и ударил. Прямо в голову. Та лопнула, как переспевший арбуз, разлетевшись кровью и костями.
Сразу же метнулся обратно к господину. Сорвал с него рубашку, чтобы прижать и закрыть раны. Да, пуля попала. Не в сердце — чуть левее. В грудь. Есть шанс, что он выживет. Но нужен маг. Лекарь. Срочно.
В толпе их не было. В дружине тоже. Я знал это. Значит, единственное, что я могу — держать кровь внутри. Прижать, закрыть. Дать время.
Может, Яков придёт. Может, он что-то сделает.
Глаза господина расширились. Я понял — второй выстрел. В тот же миг дёрнулся вперёд, стараясь закрыть его своим телом. Силы почти не осталось, но хотя бы так… Если пуля войдёт в меня, может, это даст шанс. Может, хотя бы вскроет стрелка.
И именно в этот момент он прошептал:
— Ты поздно.
И всё вокруг залило светом. Без цвета, без формы — тем самым светом…
Интерлюдия. Безликая Смерть
Успели.
Я думал, не успеют.
В его стиле. Подставить кулак. Какой умный. Какой… глупый.
Пуля не вошла в сердце. Сместилась. Я всё рассчитал: даже если дёрнется, всё равно пробьёт. Всё рассчитал. Но не рассчитал Максима. Он успел. Подставил руку.
Я не думал, что кто-то додумается подставить кулак. Хруст костей вместо сердца. Не хватило мощи, чтобы прошить обоих. Неприятно.
Но ничего.
Я не пойду на услужение. Я не дам тебе выжить.
Ты не возьмёшь меня к себе, мальчик.
Я не буду тебе служить.
Второй выстрел.
Я не дам тебе шанс на выживание.
Этот выстрел даже Максим не остановит.
…И тут — вспышка света.
Без цвета, без формы. Мир выгорел дотла.
А через миг — шёпот у самого уха:
— Не забудь свои обещания.
Тьма.
Потеря сознания.
Интерлюдия. Кто-то
Я стоял у прилавка. Свёкла, капуста, редис. Торговка заворачивала овощи в бумагу и что-то приговаривала — мелочь, повседневность. Я позволил себе на минуту расслабиться.
Он не должен был выходить сегодня. Я не думал, что решится так быстро. Я был уверен — ему понадобится больше времени. Его привычка анализировать, продумывать каждую деталь — я рассчитывал на неё. Думал, она удержит его ещё на день-два. Я мог предугадать, должен был предугадать. Но промахнулся.
И вот — выстрел.
Мне нужно две секунды.
Но их нет.
У меня — чуть больше одной. Этого недостаточно. Недостаточно, чтобы остановить пулю. И всё же… слишком поздно отводить взгляд.
Я хотел увидеть конец. Но, похоже, мне это не позволят.
Мир вокруг застыл. Торговка замерла с поднятой рукой, покупатель так и остался с протянутым кошельком, ветер перестал трепать навесы. Даже тени остановились.
Я двинулся.
Если бы кто-то смотрел сверху, он увидел бы прямую линию, прорезающую пространство. Линию света. Без цвета. Без формы. Просто движение.
Но никто не увидел. Слишком быстро. Слишком молниеносно. Для всех остальных ничего не произошло.
Максим молодец. Он сумел остановить… нет, не остановить, а лишь перевести пулю. Но этого хватает, чтобы он всё еще жил.
И всё же я продолжаю задаваться вопросом: кто решился стрелять? Из чего был произведён этот выстрел? Почему я не смог предугадать его заранее? Почему этот человек оказался настолько незаметным, что сумел скрыться даже от меня?
Ответ оказался прост. Слишком много модификаций. Слишком чужой,