— Выпьешь? — спросил он, протянув мне бутылку. — В последний раз. Ты же меня убьешь теперь.
Не убью. Его ждет участь гораздо хуже, чем просто пуля в голову.
Я сделал шаг в его сторону, а потом изо всех сил приложил прикладом в челюсть. Услышал, как щелкнули зубы, его опрокинуло назад, и он ударился головой о стену. И сполз по стулу прямо в лужу собственной блевотины.
— Пакуем его, — приказал я Роджеру, который как раз вошел в помещение. Рука его уже была забинтована, справился сам. — Он пока что нужен живым.
Набережные Челны, 2025 год.