«Тебе нравится моё платьице? — спрашивает она, кружась на месте так, что пышная юбка взлетает вокруг неё. — Его сделал для меня Бенджамин».
В горле встаёт ком. Я пытаюсь сглотнуть, но не могу.
Её щёчки нарумянены до кукольной нереальности. Она останавливается и смотрит на Бо, быстро хлопая ресницами.
«Грязная Куколка, — говорит она сладким, певучим голосом, будто представляя гостей, — это — Глупая Куколка. Он моя самая-самая любимая куколка».
Я трясу головой. Нет. Нет, нет, нет. Это не она. Не моя сестра.
«Мэйси, — выдыхаю я. — Послушай меня. Тебе нужно отпустить нас».
Её губы складываются в обиженную дуду.
«Но вечеринка только начинается!»
Она игнорирует меня, с усердием разливая чай по трём крошечным чашкам. Добавляет сливки. Кладет по кусочку сахара щипчиками. Всё с преувеличенной, театральной аккуратностью. Потом садится напротив и смотрит на меня.
«Разве не чудесный денёк? — её глаза блестят озорным, безумным блеском. — Чудесный денёк, чтобы поиграть с моими куколками».
Бо начинает дышать чаще. Грудь ходит ходуном. Он бледнеет ещё сильнее, если это вообще возможно. Он на грани. Сейчас потеряет сознание.
«Успокойся», — умоляю я его, но мой голос звучит слабо.
Мэйси подносит чашку к губам, делает маленький глоток.
«Какой вкусный чай!»
Истерика подкатывает к горлу, давит на глаза. Как она может? Как она может просто сидеть и пить чай, будто мы все на какой-то проклятой детской вечеринке?
Это. Не. Нормально.
«Я бы и сама попила, — говорю я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Но для этого тебе придётся меня развязать».
Она хмурит бровки, делая вид, что обдумывает.
«Не уверена… А вдруг ты испортишь вечеринку?» Она наклоняется, берёт мою чашку. «Вот, я помогу».
Желудок сжимается в предчувствии, но я покорно открываю рот. Тёплая, сладковатая жидкость обжигает язык. Это просто чай. Кажется.
«Может, и Бо дашь? — предлагаю я, пытаясь звучать непринуждённо. — Он, наверное, пить хочет».
«Бенджамин велел мне утихомирить Глупую Куколку, — задумчиво говорит она. — Если я распорю шов… он может закричать. И расстроить нашего Бенджамина».
Нашего. Это слово режет по живому. Он не «наш». Он никогда не был.
Я бросаю взгляд на Бо, пытаясь передать ему что-то — надежду, инструкцию, мольбу. В его глазах мелькает понимание. Страх, но и решимость.
«Мэйси, — быстро говорю я, снова ловя её взгляд. — Бо будет тихим. Обещаю. Это может быть нашим… нашим маленьким секретом».
В её глазах вспыхивает та самая, знакомая с детства искорка озорства. Та самая, что была, когда она воровала из банки два печенья и сувала одно мне в руку: «Наш маленький секрет!»
Она встаёт и исчезает из виду. Возвращается с большими портняжными ножницами. Блестящими. Острыми.
Облегчение и ужас борются во мне.
«Бенджамин говорит, что я сломанная, — напевает она, кружась вокруг Бо и приглаживая его спутанные волосы. — Но сломанные тоже бывают красивыми. Глупая Куколка сломан… и я его люблю. Он мой любимый».
Глаза Бо расширяются в немом ужасе.
«Очень красивый», — соглашаюсь я, едва заметно качая головой, пытаясь его успокоить. Держись.
Она подходит и встаёт между его ног, всё ещё привязанными к стулу. Наклоняется. Аккуратно, с хирургической точностью, подводит кончик ножниц к первой нитке на его губах.
Сердце замирает. Я не дышу.
Она режет. Осторожно. Нить расходится. Потом вторая. Третья.
Закончив, она отступает, смотря на свою работу. Бо широко, судорожно открывает рот. Глубокий, хриплый вдох, первый за долгое время полноценный глоток воздуха. Из проколотых дырочек на опухших губах свисают окровавленные нитки.
«Хорошая куколка», — одобрительно говорит она, гладит его по голове и берёт его чашку. Он пьёт жадно, благодарно, чай смешивается с кровью на его губах.
«Мэйси, послушай…» — начинаю я, но она резко оборачивается, размахивая ножницами.
«Хочешь поиграть?»
Сердце колотится, отбивая дробь тревоги. «Не… не сейчас. Может, когда мы вернёмся домой? — лепечу я. — Ты меня развяжешь, я отвезу тебя домой. И мы поиграем во что захочешь».
Она смотрит на розовую комнату, и в её взгляде — гордость хозяйки. Потом переводит его на меня, и гордость сменяется раздражением.
«Это мой дом, глупышка». Она качает головой, усмехаясь. «Ты иногда такое говоришь… а ведь ты же не глупая кукла. Ты — грязная!»
«Мэйси…»
«Пора играть, Грязная Куколка. Бенджамину не нравятся мои игры. Но этой куколке — нравятся!» — она сладко воркует, опускаясь на колени прямо перед Бо. «А тебе?»
«Только не снова…» — его голос хриплый, разбитый. «Джейд…» Его взгляд мечется между мной и сестрой, полный мольбы.
«Что за игра?» — спрашиваю я, отчаянно пытаясь отвлечь её.
Она поворачивает ко мне голову и слегка наклоняет её, как любопытная птица. Глаза становятся огромными, пустыми.
«В «Хорошую Куколку или Плохую Куколку».
Бо стонет, когда она снова поворачивается к нему.
«Ты хорошая куколка? Или плохая?» — спрашивает она, обвиняюще указывая на него лезвиями ножниц.
«Х-хорошая! — выпаливает он, и голос его дрожит. — Хорошая куколка!»
Она приподнимает бровь, изучая его.
«Посмотрим…»
Я не могу пошевелиться. Не могу ничего сделать, кроме как смотреть, как она проводит холодным лезвием по ткани его трусов, по вялому, испуганному члену под ней. Всё его тело вздрагивает, лицо искажается в беззвучном крике. Он издаёт звук — сдавленный, животный вой.
«Хорошие куколки… они становятся твёрдыми», — бормочет она себе под нос, наблюдая за его реакцией.
Он зажмуривается, стискивает челюсти до хруста.
«Мэйси, перестань…» — голос мой слаб, как шепот.
Она резко поворачивает голову. В её глазах — уже не озорство, а холодная, бездонная ярость.
«Ты будешь тихой куколкой. Или пострадает он».
Слёзы катятся по моим щекам. Я сдавленно всхлипываю. «Маленькая…»
Крик Бо разрывает тишину. Пронзительный, полный невыносимой боли. Имя сестры замирает у меня на губах.
Лезвие ножниц погружается в его правое бедро. Неглубоко, на пару сантиметров, но достаточно. Тёмно-алая кровь сразу проступает на белой ткани.
Меня выворачивает наизнанку. Комната плывёт, розовые стены сливаются в кровавое марево.
Куда девалась моя малышка Мэйси? В какой пропасти я её потеряла?
«Больше никаких предупреждений», — шипит она в мою сторону, прежде чем снова перевести взгляд на Бо. Её лицо теперь совершенно спокойно. Как будто она просто поправляет игрушку.
Она выдёргивает ножницы из его бедра со влажным, чавкающим звуком. Крик Бо — нечеловеческий, разрывающийся где-то между рёбрами. Я смотрю, как