Она послушно придерживает дерево, а я кручу болты, пока не слышу, как трещит древесина, значит хватает.
Когда заканчиваем, ёлка стоит во весь рост — почти упирается в люстру. Потолки тут высокие, футов десять, но люстра висит пониже, около восьми. Роща хвои подбирается к семи с лишним. Звезду наверх, возможно, уже не впихнуть.
И тут меня догоняет мысль: я ведь годами не ставил ёлку.
Что-то тёплое разливается в груди — мимолётная вспышка надежды.
— У меня есть все розовые, серебряные и золотые игрушки! — Радость почти кричит, её счастье не утихает ни на миг.
И это приятно — видеть её абсолютно спокойной и счастливой рядом с деревом.
Она тащит контейнер, и я не могу не смотреть, как она наклоняется.
Я безнадёжный извращенец. Дерьмо.
Мысленно даю себе подзатыльник до того, как она снова приблизится. Глаза у неё сияют, когда она достаёт самые барби-розовые игрушки: блёстки, стразики — всё сверкает. Это так подходит к её характеру — и ещё более мило, потому что именно этого она хотела.
— Тебе нравятся? — спрашивает она, опуская ресницы, будто боится, что я скажу что-то плохое.
Я кручу одну в руках, глядя, как блёстки липнут к пальцам.
— Если не считать этого блестящего дерьма, которое забьётся во все щели и больше никогда оттуда не вылезет — они милые.
Её это устраивает — она улыбается шире, и на щеках появляются ямочки.
— Ещё мятного кофе хочешь? — предлагает она, прыгая почти как на пружинке, будто уже выпила литр сахара.
— Я так и не попробовал, — признаюсь я.
Не потому, что не было возможности — просто вкус мяты… делает со мной своё чудо.
Когда у тебя член буквально в полоску, как леденцовая трость, и изгибается так, что может достать до точки удовольствия внутри — мятный вкус приобретает особый смысл.
Для меня это кинк.
Всё, что по вкусу как леденец — восстанавливает память о том, каким я могу быть.
Это заводит.
— О, сделаю ещё! — не давая мне отказаться, она почти танцует и идет на кухню.
И, будто недостаточно рождественской атмосферы, включает колонку — оттуда льются рождественские песни.
“Wonderful Christmastime” Пол Маккартни достигает ушей, и я невольно улыбаюсь. Та самая ностальгия, которую люди гоняются круглый год — и она вдруг ослабляет зажимы в моих плечах. Я сажусь на диван, жду, пока она вернётся.
Развешивать украшения без неё — неправильно.
И, почему-то, мне действительно хочется пережить эти моменты с ней — смотреть, как радость мягко переливается в меня от её сияния.
Через пару минут она возвращается с двумя кружками. В одной — ручка-леденец, в другой — маленькая ёлка. Я тянусь к кружке с ёлкой — не нужно провоцировать собственный член лишний раз.
Мы знакомы меньше суток, а я уже слишком далеко зашёл мыслями о том, что мне не принадлежит.
— Держи, — она протягивает кружку с самой широкой улыбкой. — Я добавила мятных посыпок. Они божественные.
Она выглядит слишком довольной собой, и, если бы только знала, что она делает со мной, возможно, пересмотрела бы своё поведение.
Чёрт, я сам пытаюсь придумать, как не сделать глоток. Никому не нужен обезумевший дракон, который вот-вот пустится в жаркую рутину.
Отвратительно, насколько я зависим от этого вкуса.
Пытаюсь поставить кружку, но её взгляд прожигает мне линию горизонта.
— Ты не собираешься попробовать? — подталкивает она, делая глоток из своей.
Она тихо стонет — и всё, чёрт. Я не выдержу.
Ты должен быть взрослым. Спокойным. Сдержанным.
Пробую поставить кружку снова — и нахожу на её лице огорчение, как будто я её ранил.
— Ты не любишь мяту? — спрашивает она, и её глаза грустнеют так искренне, что я чувствую себя козлом.
Чтобы не разбить её настроение, я делаю глоток.
И, блядь… это вкусно.
Сладко, тепло. Кофе — идеальный баланс: немного крепкий, но невероятно мягкий.
— Восхитительно, — сиплю я, пытаясь удержать член от очередного рывка.
Каждый раз, когда я пробовал мяту — это всегда было связано с сексом. Я не знаю, как от этого абстрагироваться.
— Тебе нравится? — её лицо вспыхивает радостью, и, клянусь, у меня уже яйца ноют от того, как она так же одержима этим вкусом, как и я.
— Да, — подтверждаю и делаю ещё глоток.
К чёрту все извращения. Я справлюсь.
Она издаёт маленький радостный звук — и я запоминаю его на потом.
— Мята — моя любимая, — говорит она, слизывая пенку с кофе. — Я бы ела её всегда.
Ну всё. Вот так пошёл к херам мой контроль.
— Почему любимая? — спрашиваю, только мучая себя дальше.
Она делает глоток, и красная крошка из посыпки прилипает к её губе.
— Она всегда тянула меня. Из-за неё я люблю всё, что связано с леденцовыми тростями.
Она всё ещё не слизывает крошку с губ — а я больше не могу держать себя в руках.
Не сейчас. Не когда она смотрит на свои ногти — в полоску, как леденцы.
Я тянусь вперёд, уже не сдерживаясь. Большим пальцем стираю крошку с её губ, и она вздрагивает, тихо пискнув.
— Ч-что ты делаешь?
Как и раньше — она спрашивает дрожащим голосом.
— Боишься, что я тебя поцелую, Радость?
Я бы с удовольствием.
Я бы с удовольствием вкусил мяту на её языке, узнал, такая ли она сладкая, как её запах. Может, она ещё слаще — настолько, что станет моей новой зависимостью.
Она мотает головой — но слишком поздно.
Я наклоняюсь ближе.
— И правильно, что боишься, — хриплю я, ненавидя себя за то, что она так быстро становится привычкой.
Прошло ведь так мало времени.
Она сама тянется ко мне, сокращая расстояние, которое я так старался держать. Я буквально рычу, когда вкус мяты взрывается у меня на языке.
Она такая сочная, что у меня просыпается голод.
Несмело скользя кончиком языка по линии её губ, я чувствую, как она подвигается ближе, позволяя мне войти. Мой член — как скрытый жезл из стали, и я ненавижу, что уже сдался.
Но я ведь её обучаю, правда?
В этом была договорённость.
Она хныкает, когда мой язык дразнит её лёгкими движениями. Тело у неё дрожит, и я хватаю её за талию, удерживая рядом. И именно в этот момент — она забывает про кружку.
Кофе выливается на меня. Мне не горячо — но я отдёргиваюсь. Её губы — распухшие от поцелуя, щёки — тёмные от румянца, и вид этого заставляет меня встать.
Мне надо уйти к чёрту отсюда.