Огляделся, рядом людей нет, да и откуда им в пять утра быть? Рано ещё, это только я тут убираюсь спозаранку. Из оружия у меня только метла в руке.
— Прятался тут, сука?.. — шипел пацан, двигаясь ближе. — Десять лет тебя искали по всей стране, а ты в эту глухомань забрался?
Посмотрел на его руки, они тряслись, значит боится. Хмыкнул, столько лет прошло, а репутация держится. Опустил метлу.
— Тридцать миллионов за твой труп… — проглотил мой убийца. — Я когда тебя кончу, такую репутацию себе заработаю, от заказов буду отбиваться.
— Ну, — тихо кивнул. — Давай уже, чего тянешь?
— А ты мне не приказывай, старик! — повысил голос пацан. — Думаешь, раз свалил и каким-то чмошным дворником стал, то всё забылось?
— Говоришь много, — покачал головой. — Но это проблема не только твоя, а всего нового поколения. Языком молотите, а работать не хотите.
Пацан облизнул губу и шагнул ко мне. Смотрел мне прямо в глаза — ошибка. Нужно наблюдать за окружением, чтобы не было сюрпризов.
Наступил ногой и медленно начал сталкивать ветки, что служили тут метлой. На конце черешок заточенный. Зачем сделал? Привычка, наверное, за столько лет она въелась в кости.
Сопляк приблизился ещё на шаг. Умирать я не собирался, не для этого покинул профессию самостоятельно. Какой же дурак, даже под ноги не смотрит. Ещё и ко мне идёт, словно с пяти метров в меня попасть не может.
Пнул ветки, они взлетели вверх. Выстрел ушёл вправо, как и рассчитывал. Попало в руку — мелочи. Рывок, оказался рядом с ним. Дёрнул черешком, остриё зашло в глотку. Отпустил палку. Ну вот и всё. Огляделся, теперь ещё от трупа избавляться, но ничего, у нас тут мусорка есть заброшенная.
— Тва-рь… — булькал он, оседая на колени. — Сюр-при-з… су-ка.
Повернулся, в его руке граната, чеки уже нет.
Улыбнулся, похоже, растерял хватку со своей новой работой.
Взрыв.
Темнота.
Конец видения последнего момента прошлой жизни Методиста.
* * *
Голова под водой. Воздух, мне срочно нужен воздух. Лёгкие горели. Паника сжала горло железной хваткой. Толкнулся руками и вынырнул. Жадно глотнул воздух. Закашлялся, харкал, лёгкие разрывались. Темнота вокруг, нихрена не видно.
Руки дёрнулись в попытке найти опору. Стены — холодный камень, мокрый и скользкий. Пальцы нашли выступ, схватился за него как за спасательный круг. Холодная вода по шею, я кое-как держался.
Всё тело трясло, зубы стучали так, что казалось, выбьются к чертям. Мышцы свело судорогой. Ноги болтались в воде — до дна не достать. Глубоко. Метра четыре? Пять?
«Рекомендую успокоиться. Твой пульс 156 ударов в минуту. Температура воды семь градусов.» — голос в голове, снова она?
Вздохнул, хотя бы не один.
— Да кто ты вообще такая? — выдавил сквозь стучащие зубы.
«Я — Кара, хранитель твоей божественной метки избранного».
— Хранитель? — фыркнул. — С какого хрена ты сидишь в моей башке?
«Я — часть Метки. Создана богом Азгором для сопровождения носителя».
— Сопровождения? — усмехнулся. — Ты что, нянька?
Пауза.
«Нет. Я… помощник, советник. Я должна помогать тебе выжить».
— Что-то хреново у тебя получается, солнышко.
— Это не я! Это носитель проблемный! — возмутилась она. Голос стал выше, эмоциональнее.
От обычной бабы не отличишь, тоже всю вину на меня валит.
Успокоиться. Думать. Методист включился.
— И что ты умеешь? — спросил, прикусив язык от стука зубов.
«Только базовые возможности. Анализ окружения, подсветка слабых мест врагов. Контроль таймера метки. Базовая информация о мире».
Замолчала.
— Базовая? Почему не полная?
«Я… не знаю. Доступ ограничен. Заблокирован».
— Кем?
Пауза.
«Наверное… богом Азгором».
Поморщился.
— Подожди. Ты сказала «наверное»? Ты сама не знаешь?
«Я… я должна знать, но что-то не так. Метка повреждена. Бог Азгор разозлился и лишил многих возможностей, потому что ты отказался служить».
Хмыкнул.
— То есть я получил метку с багами?
«С… багами?» — переспросила, явно не понимая слово. — «Анализирую из памяти носителя… Понятно. Да, скорее всего, твоя метка… с багами».
Фыркнул.
— Охренённо. Божок обиженка, метка проблемная, хранитель глючный.
«Я не глючная!» — возмутилась она.
— Да у тебя баг на баге.
«Это ты тупишь!» — огрызнулась, прямо как живая.
У меня не просто помощник в голове, а эмоциональная баба с глюками. Плевать, хоть не скучно будет.
Попытался пошевелиться. Держался за выступ одной рукой, второй нащупывал стену, искал ещё опоры. Пальцы коченеют, уже не чувствую их.
— Объясни про таймер. Сколько у меня времени осталось до того момента, когда я помру?
«На данный момент: 25 часов 14 минут».
Чуть больше суток.
— А что дальше?
«Требуется убийство твари со скверной. Разные существа дают разное время».
— Например?
«Ранги тварей, от этого зависит то, сколько ты получишь энергии скверны и сколько сможешь прожить без убийств».
Едрёны пассатижи! В этой жизни меня прямо заставляют убивать. По-любому карма, сука.
«Я Кара!» — возмутился мой хранитель.
— Да ты-то тут причём?
Думать и выживать — моя насущная установка.
В глазах что-то засветилось, окно какое-то, как в компьютере и там пустота, а нет, есть таймер. Большой такой, сука.
«В этом мире есть скверна — исковерканная энергия. Она меняет живое: природу, растения, животных, людей, демонов. Тебя призвали уничтожать её, ты отказался.»
— В курсе, — продолжил держаться.
«В зависимости от концентрации скверны у тварей неважно какого вида может быть ранг. Начиная с нулевого и до… Информация заблокирована» — добавила Кара.
— На примерах объясни про время и убийства, — попросил я через сжатую челюсть.
Пока ищу способ отсюда выбраться неплохо бы хоть какой-то информацией обзавестись, а то свои же в колодец бросили, твари…
«Это условно и крайне примерно. Первый ранг — один день. Третий — три. Пятый — семь».
— А обычно что дают метки?
«Обычно носители получают усиления: силу, скорость, регенерацию, выносливость и много чего ещё. Магию, например».
Замолчала, я ждал продолжения.
— А я?
«Ты… ничего не получил» — голос какой-то уж слишком печальный, как будто ей самой жалко стало.
Усмехнулся, ну конечно… Могло ли быть по-другому? Второй шанс на жизнь, говоришь? Новые возможности? Держи, сынок, проклятие без бонусов. Спасибо, Азгор. Пошёл ты!
— То есть я получил только минусы?
«Да! Таймер, зависимость от убийств и проклятие».
— Какое ещё проклятие? — охренел я ещё от самых отличных новостей, словно остального мало.
«Ты привлекаешь тварей, они чуют метку, будут охотиться на тебя. Ещё люди — они тебя будут избегать, потому что ты носитель великой метки бога».
Вздохнул. Твари охотятся, люди бегут… Идеальная комбинация.
— Вот это мне повезло!
Молчание. Потом вдруг:
«Ты идиот!»