Я открыла запись на телефоне. Включила ее в последний раз. Выслушала до конца. И удалила с основного хранилища, оставив только на флешке, которую ждала. Теперь эта запись была не просто памятью о боли. Она была планом. Инструкцией к их же собственной гибели. И я выучу ее наизусть.
Глава 9
Халид привез заказ через шесть дней. Аккуратная картонная коробка. В ней все, что я просила. Простой темный смартфон, сим-карта в пластиковом блистере, маленькая флешка, переходник, наушники. И сдача. Он даже не спросил, зачем мне это.
Я взяла коробку, поблагодарила. Руки чуть дрожали. Это был не просто набор вещей. Это были инструменты. Ключи от двери обратно в тот мир, который меня вышвырнул.
В своей комнате я вскрыла упаковки. Включила телефон. Он загрузился быстро. Я вставила сим-карту. Она была чистой, ни к чему не привязанной. Идеально.
Первым делом я создала новый почтовый ящик. На случайное имя. Потом аккаунт в мессенджере. И еще один — в соцсети, которой пользовалась Эльвира. Я выбрала нейтральное фото — пейзаж с горами, никаких личных данных. Имя — просто Лейла. Я была призраком в сети. Тенью.
Потом я скопировала все файлы с розового телефона — фото, видео, ту самую запись — на флешку. И с флешки перенесла в память нового телефона. Теперь улики были в безопасности, в двух копиях. Я спрятала флешку под половицу у кровати. Розовый телефон, полностью стертый, убрала на дно чемодана.
Теперь нужно было понять, что происходит там. В моей прежней жизни.
Я залогинилась в соцсети под своим старым паролем. Мой профиль был заблокирован. Видимо, Ислам или отец сделали это. Я не расстроилась. Я и не хотела в него заходить.
Вместо этого я нашла профиль Эльвиры. Он был открыт. И он кричал о счастье.
Новые фотографии. Много фотографий. Эльвира в красивом кафе с подругами. Эльвира в салоне красоты. Эльвира в новом платье. И подпись — Новая глава начинается. Смайлики с сердцами.
Я листала ленту. Сердце замирало. И вот он. Пост трехдневной давности. Фотография ее руки. На пальце — старинное золотое кольцо с крупным красным камнем. Не помолвочное в классическом стиле, а именно такое, дорогое, винтажное. Подпись — Судьба преподносит неожиданные подарки. #благодарность #новыйэтап.
Под постом десятки поздравлений. Кто-то писал — Красавица! Кто-то — Ого! Секретничаешь! Кто-то — Поздравляем жениха!
Но имени жениха не было. Ни в одном комментарии.
Я чувствовала, как по спине ползет холод. Это было слишком быстро. Слишком… удобно. Я выгнана всего месяц. А она уже примеряет кольцо.
Я вышла из аккаунта. Сидела, уставившись в экран. Потом сделала глубокий вдох. И создала новый профиль. Фото — случайная девушка из интернета (я нашла на одном из сайтов). Имя — Диана. Город — наш райцентр. Я начала методично отправлять заявки в друзья всем, кого видела в друзьях у Эльвиры. И — осторожно — нескольким общим знакомым Ислама. Не самым близким. Тем, кто мог принять случайную девушку из общего города.
Это была тонкая работа. Как паутина. Я не торопилась. Отправила двадцать заявок и выключила телефон.
На следующий день, проверив, я увидела, что пятнадцать заявок приняли. Люди любопытны. Особенно к незнакомым красивым девушкам.
Я начала медленное погружение. Ставила лайки на нейтральные посты — с котиками, с красивыми видами, с цитатами. Делала репосты музыки. Вела себя как обычная, слегка скучающая девушка из провинции. Я вплеталась в цифровую ткань того мира, чтобы стать его незаметной частью.
Через неделю я рискнула. Написала в личные сообщения одной девушке, Саиде, с которой мы учились в параллельных классах. Она всегда любила сплетни.
-Привет. Извини за беспокойство. Ты, кажется, знаешь Эльвиру Мусаеву? Я видела ее фото с кольцом. Это помолвка? Просто я раньше с ней общалась, но потеряла контакт. Очень за нее рада!
Ответ пришел через час.
-Привет! Да, это помолвка! Но пока все тихо, без официальных объявлений. Говорят, жених — человек серьезный, из города. Но она держит интригу!
Я поблагодарила, сказала, как это мило. И вышла из чата.
Человек серьезный. Из города. Сердце мое упало. Я боялась этой догадки, но теперь она обретала форму.
Мне нужен был доступ к профилю Ислама. Но он был закрыт, заявку в друзья он бы не принял от незнакомки. Нужен был другой путь.
Я вспомнила про общих знакомых по бизнесу. Нашла профиль одного, Аслана (тезка отца), который работал с Исламом. Он выкладывал фото со стройки, с встреч. Его профиль был открыт. И там, среди недавних фото, было одно групповое. Совещание в кафе. За столом несколько мужчин. Ислам, Аслан, и еще двое. Подпись — Обсуждаем новые горизонты. Хорошая компания.
Я увеличила фото. На столе у Ислама лежал телефон. И на чехле… была та самая, знакомая мне, мелкая царапина в виде галочки. Это был его телефон. Тот самый, с которого он писал Эльвире как Лев.
Идея пришла мгновенно, почти пугая своей простотой. Я выключила телефон и пошла к тете Заре. Она копала картошку.
-Тетя. Скажите, а Халид… он может достать кое-что специфическое? Не спрашивая, конечно.
Она выпрямилась, оперлась на лопату.
-Специфическое — это что? Не оружие же.
-Нет. Программу. Для телефона. Которая… дает доступ к другому телефону. Если знать номер.
Тетя Зара долго смотрела на меня. Потом медленно покачала головой.
-Это уже не наша территория, девочка. Это опасно. И против закона.
-Мой муж и сестра тоже действовали против всех законов. Человеческих и божьих, - сказала я тихо. - У меня нет адвоката. Нет денег на суд. Есть только это.
Она вздохнула.
-Спрошу у Махмуда. Он знает, на что способен его внук. Но не обещаю ничего.
Она спросила. Через два дня Халид приехал снова. Он выглядел серьезным. Мы сидели за столом на кухне.
-Такие программы есть, - сказал он прямо. - Но это сложно. И рискованно. Нужно, чтобы человек на том конце совершил какую-то глупость. Кликнул по ссылке, скачал файл. Ислам на такое не поведется. Он слишком осторожный.
Мое сердце сжалось. Но Халид продолжил.
-Но есть другой способ. Если вам нужна информация о его передвижениях, звонках… можно по-старинке. Люди болтают. Шоферы, официанты, работники на его объектах. У меня есть друзья в городе. Они могут понаблюдать. Послушать. За деньги, конечно. Но не большие.
Это было не то,