Приехали в Эшборн уже в начале утра. Открыли склад, заехали, сбросили бронежилеты и автоматы, оставив себе только пистолеты. Чуть позже, через пять минут приехал Витёк с пацанами.
— Ну чё? Как доехали? — спросил Жека. — Мусоров не было видно?
— Не! — покачал головой Витёк и стал снимать бронежилет. — Мы задами выезжали, там к то угодно потеряется. Но сирену слышал. Даже несколько. Они заезжали с той же стороны, откуда и мы, — там, где перевалочная парковка. Но мы уже далеко во дворах были от того места. Да и вы, наверное, тоже.
— Эх, сейчас бы выпить… — мечтательно сказал Жека, закуривая «Мальборо». — Всю ночь как на нервах был, сейчас только отпустило.
— Есть у меня бухло! — рассмеялся Олег и достал из машины бутылку армянского коньяка. — Во! Видали! Это вам не вискарь-говноскарь! Давайте хряпнем с горла!
Армянский «Юбилейный»! Выдержка 7 лет, 42 оборота! Такой коньяк и в России-то в последнее время стал большой редкостью. А здесь стоил вообще как бутылка вискаря «Джек Дэниэлс». Любили такой коньяк генерал Хромов и Сахар старший, одни из боссов русской мафии, от которой Жека бежал с родины. И напиток был напоминанием о тяжёлых временах. Впрочем… Когда они были лёгкими-то? Да никогда! И разве виноват коньяк в этом? Конечно же, нет!
Выпили бутылку за один присест, потом покурили, наслаждаясь привкусом коньяка и дорогих сигарет, и поехали проведать свой ресторан и ночной клуб. По одному охраннику в таких злачных местах было явно мало…
Глава 19
Еще одна заруба с итальянцами
Сон перебился настолько, что спать уже не хотелось на исходе ночи, и это хорошо, потому что в ночном клубе Жеку с пацанами ждал сюрприз. Когда подъехали к зданию, было видно, что вечеринка в самом разгаре. В правой части здания светились окна от работы светомузыки в ночном клубе. Но бахающих басов слышно не было — рабочие сделали хорошую звукоизоляцию. В левой части здания, где располагался ресторан, окна просто неярко светились. Эта часть выглядела спокойной и умиротворенной — на парковке стояли хорошие респектабельные автомобили клиентов.
Одна машина выделялась из всех — шестисотый Мерседес стоял поперёк стоянки, словно блокируя выезд другим машинам.
— Это чё за чёрт-те-что? Чья колымага? — удивился Жека. — Чё за быкование у меня на территории?
— Не знаю, — покачал головой Олег. — Когда мы уезжали, этого не было. Странно. Обычно в таких местах не принято быковать, а то можно нарваться, и если уж не свинцовую сливу словить или рожу поправить, то проблемы с полицией точно могут быть. Чё, может, подпереть его тоже?
— Пока не надо… — покачал головой Жека. — Сначала узнаем, кто это и что им надо.
У входной двери ночного клуба стояла небольшая толпа безденежных посетителей, старающихся прорваться внутрь. Были это в основном молодые люди из бедных районов — мигранты, беженцы, наркоманы и всякого рода отребье, которое Жека строго-настрого запретил пускать в клуб, которому хотел создать имидж дорогого и престижного.
Однако там были и кто-то ещё. Два мужика в чёрных пальто, костюмах и с ними два парня, одетых попроще, в длинные кожаные куртки и джинсы. По чёрным, прилизанным гелем волосам и смуглым лицам можно было понять, что это итальянцы. Они не стояли, как все в очереди, а ломились в дверь, но Жекины охранники их не пускали — назревал скандал и, возможно, мордобой.
— Чё за шум, а драки нет? — спросил Жека, вразвалочку подойдя к двери. Олег и Клаус разошлись в разные стороны, охватывая итальяшек в полукольцо.
На охране двери клуба стояли Егор и Кольча. Хоть и одеты по цивильному, в костюмы, вид у них был суровый, и сходу отталкивал всякое желание связываться. Поэтому итальянцы лишь ругались, но на более активные действия не решались. Увидев Жеку, старший, кому было лет 40, расплылся в дерзкой улыбке, растянув узкие губы и выставив вперёд острый нос крючком. Походил он с таким фейсом на Фауста, придуманного Вольфгангом Гёте.
— О, кто-то ещё приплыл. А ты кто такой? Тут мы территорию застолбили, — с усмешкой сказал итальянец.
— Я хозяин этого места, — уверенно сказал Жека. — Что за скандал?
— Ах, хозяин… — ещё противней залыбился мужик. — А что твои охранники такие дерзкие? Ты их не научил как нужно общаться с уважаемыми людьми?
— Сейчас разберусь, — спокойно ответил Жека, подошёл к Егору и пожал ему руку. — Что им надо? Что за люди?
— В общем так… — Егор потёр нос пальцем, склонил голову и посмотрел на итальянца. — Эти итальяшки — силовая бригада из клана Моретти. Уличные наркодилеры. Мафия, кароч. Коза-ностра. Этот хрен в пальто — уличный босс Фабрицио Моретти. Его брательника кто-то грохнул месяц назад. Сейчас Фабрицио уличный босс. Погоняло у него Фаби. Опасный тип.
— Ясно, — усмехнулся Жека. — Чё им надо-то?
— А чё им надо? Ответ лёгкий, — развел руками Егор. — Хотят дурь у нас толкать. Очевидно же. Я их знаю, они с Адамом кореша были, тусовались всегда вместе со шлюхами. Так что я не пустил их. Они тут стращали, типа проблемы у нас будут, и клуб сгореть может. Я сказал — ждите босса, с ним всё решайте.
— Ах вот как… — помрачнел Жека. — Ну суки… Ты всё правильно сделал, брат…
Жека похлопал Егора по плечу и развернулся к итальянцам, выжидательно смотрящим на него. Вид у них был донельзя наглый. Так и напрашивались на хорошие разборки…
Подойдя к итальянцам, Жека остановился и внимательно посмотрел на Моретти. Походу, это родственник того итальянца, которого замочил месяц назад. Что там про них говорил тот бармен в ночном клубе «Роберт Джонсон», у которого случилась замятня? Жека уже не помнил… Да, впрочем, это уже и не важно…
— Чего вам надо? — звучно спросил Жека, глядя в глаза Моретти. — Зачем ты стоишь у моего заведения и поставил свою тачку у машин гостей? Если есть что сказать — говори.
Олег и Клаус заняли позицию по флангам вокруг итальянцев, чем вызвали у них явное беспокойство. Они сразу стали озираться и переводить взгляд с Жеки на Олега,