В фокусе внимания только я. Когда ещё выпадет такой шанс? Стоит ловить момент!
— Красивая песня? — спрашиваю в микрофон.
— Йе-е-е! — громко согласилась моя публика.
— Многие думают, что на полуострове жизнь не сахар… — слегка им улыбаюсь. — А знаете? Везде есть проблемы. Часто быстрая гибель, непонятно зачем. Системные издевательства с равнодушием окружающих. Иногда кажется, весь «Мир Болен» и сходит с ума! Об этом следующая песня.
Внизу люди немного сбиты с толку, а может, во всём виноват мой дурацкий корейский… или неформальное обращение к ним…
Пофиг, погнали!
https://rutube.ru/video/dccfc164d1890889512e65808f9f4e83
||
https://www.youtube.com/watch?v=1qu4XIeBfbI
Ритмично стучат барабаны, за ними быструю мелодию подхватили кольца на гитарных струнах.
Передо мной серебристый микрофон ловит звонкие слова:
— Зёрна упали в землю, они просят дождя,
— Им нужен дождь!
— Разрежь мою грудь, посмотри мне внутрь,
— Ты увидишь: всё горит огнём!
И-и-и! Медиатор скользнул по струнам.
— Через день будет поздно,
— Через час будет поздно,
— Через миг будет уже не встать!
— Если к дверям не подходят ключи,
— Вышиби двери ногой!
БАХ! Ярко вспыхнуло откуда-то сверху!
— Омма, мы все тяжело больны,
— Омма, я знаю, мы все сошли с ума!
Порывы ураганного ветра накрыли людей и гонят их прочь от берега. Но большинство из них продолжает тянуться к стройной фигурке в ореоле золотистого сияния.
Мои волосы разметались. Полы толстовки взлетели, они хлопают, как крылья за спиной. Отыграв на гитаре, я сжимаю кольца и поднимаю их навстречу свету.
— Сталь между пальцев, сжаты в кулак,
— Удар выше кисти, терзающий плоть!
Уау! Кольца вернулись к струнам.
— Но вместо крови в жилах застыл яд…
— Медленный яд.
Пулемётом стреляют барабаны.
— Разрушенный мир, разбитые лбы, разломанный надвое хлеб.
— И вот кто-то плачет, а кто-то молчит,
— А кто-то так рад, кто-то так рад!
Над рекой завис вертолёт. Его прожектор светит прямо на меня, пока я быстро тяну струны и веду запил в унисон яростной ритм-секции.
На вытянутом корпусе сдвигается дверь!
И там появилась…
Знакомая фигура в синем костюме!
Подняв крупный мегафон к седым вискам, старший инспектор громко приказывает:
— ЧонСа, астанавись! Немедленно прекрати!
Надо же, орёт мне «директор мира»! Конечно, я не буду его слушать, но основная проблемка в том, что он испугал мою публику!
— Ах, подлюка… — сердито шепчу и заканчиваю гитарное соло.
Поставив ногу на мониторы, я вскидываю руки к яркому свету. Мои средние кольца говорят красноречивее любых слов, пожалуй, их стоит озвучить.
— Мы должны быть сильны, должны уметь сказать:
— «Руки прочь, прочь от меня!»,
— Мы должны быть сильны,
— Иначе зачем нам быть…
Повинуясь бодрой песне, внизу публика обезумела.
— Что стоит тысяча слов,
— Когда нужна крепость руки?
— И вот ты на берегу и думаешь:
— «Плыть или не плыть»…
Допев, я сердито топаю в нужную педаль.
Идёт он нафиг со своим геликоптером!
БАХ! Яркая радуга стрельнула от крыши ангара, это красочные фейерверки летят в сторону вертолёта.
БУБУХ! Куча снарядов вспыхнула над его винтами, ярко раскрасив воздух и осветив море людей у массивных опор моста.
За чередой громких вспышек ругань старшего инспектора трудно разобрать:
— Айщ-и-ба-а-аль!
Серебристый вертолёт совершил манёвр уклонения, из него вывалился сотрудник разведки. Болтаясь на тросе под днищем винтокрылой машины, он кричит благим матом и роняет свой мегафон в чёрные воды.
Заметив потерю бойца, воздушный транспорт качнул бортами, затем погасил яркий прожектор и удаляется к горизонту огней на северном берегу.
Скатертью дорожка!
Время переходить ко второй части искромётного шоу.
Исполню обещание, данное на пляже в Пусане!
Я собираюсь отомстить…
(Тем временем) Офис «Желания».
У главного стола тёмная брюнетка распахнула мёртвые глаза. Перед ней широкий экран крутит видео с атакой на вертолёт самых уважаемых силовиков полуострова, о чём на днище винтокрылой машины сообщила большая надпись: «НРС».
— Просто, эпик… — дрожат уголки алых губ.
За её плечами все офигели. В первом ряду неприятного вида бородач хлопает круглыми зенками с синим фингалом.
— Давай! — из-за ушных затычек босс Ян громко шепчет. — Стань тем, что ты есть на самом деле! Исполни своё предназначение…
(Тем временем) Под мостом «Мапо».
Берусь за микрофон и уверенно говорю:
— Я не буду учить или в чём-то убеждать, — моим словам внимают тысячи. — Жизнь, она полностью ваша, каждый волен поступать так, как захочет…
Внизу раздался одобрительный гул, конечно же, в основном молодых людей.
— Я скажу о причинах трагических событий. У всех они разные, но кое-что их объединяет: всегда есть те, кому выгодно.
Юные лица слушают внимательно. Они будущее этой страны. Они слушают меня.
— Про них боятся говорить вслух, на публику…
Клоню стойку микрофона к людскому морю и громко шепчу:
— Чеболи.
Название правящей на полуострове аристократии далеко разлетелось. Мне в ответ широко распахнулись тысячи глаз.
— Вот кому нет дела! Кто с рождения получает всё, не делясь с остальными! Мы все равны, но некоторые равнее! Ахась?! Стоят над законом, неприкасаемые…
Ропот согласия зародился среди людей, их число быстро растёт.
— И поэтому, глубоко внутри, мы все хотим «Перемен»!
Мой пинок оживил концертную акустику.
https://rutube.ru/video/89e63e4151f6595488fe9323a3119255
||
https://www.youtube.com/watch?v=3P08Kx3dX7g
Бодрая мелодия летит к людям! Как заправский дирижёр в оркестре, я подгоняю её игрой на звонких струнах электрогитары.
Моя тяжёлая поступь встряхнула столицу, её эхо разнеслось над большой рекой. Со стен высотки, за всем этим, наблюдает гигантская проекция бледной девчонки.
Та-дам! Микрофон ловит слова:
— Вместо тепла зелень стекла,
— Вместо огня дым.
— Из календаря выхвачен день.
Кивнув, я улыбаюсь молодым выпускникам учебных заведений. Все они, согласно графику, получили оценки итоговых экзаменов.
— Красное Солнце сгорело дотла,
— День догорел с ним.
— На пылающий город падает тень.
Для многих из них результаты стали печальными, но я отвлеку их, другим.
— Перемен требуют наши сердца…
Всколыхнулись люди.
— Перемен требуют наши глаза!
Их руки устремились в воздух.
— В нашем смехе, и в наших слезах, и в пульсации вен!
Внизу скачками прыгают лица.
— Перемен! Мы ждём перемен!
Ускорив игру на звонких струнах, я бью в педаль.
За моей спиной вспыхнули прожектора!
— Электрический свет продолжил наш день,
— И коробка спичек пуста,
— Но синим цветком горит газ.
Вскинув голову, я затрагиваю общие струны души.
— Телефоны в руках, ким-чи на столе,
— Эта схема проста.
— И больше нет ничего — всё находится в нас.
Летят звонкие слова припева.
Опустив взгляд к микрофону, я внезапно понимаю, что отчаянно пою о переменах внутри себя. И плевать мне на дурацких властителей мира!
Ловкие кольца играют, мои губы произносят