Но Саванна? Она закуталась в черное, как будто это было единственное, что удерживало ее на ногах.
И я ненавидел то, что ей приходилось это делать.
Не потому, что это портило вид — черт возьми, ничто не могло приглушить огонь, который она несла.
Но потому, что я знал, что это значит.
Я видел ее тело. Каждый шрам. Каждый изгиб. Каждую отметину, которую кто-то другой пытался стереть с ее лица. И все же — она была самой красивой женщиной, которую я когда-либо видел.
Не смотря на эти шрамы.
Из-за них.
Потому что она все еще стояла. Все еще дышала. Все еще входила в комнату, подобную этой, и командовала в ней. Заставляя мужчин забывать их собственные чертовы имена.
Бархат не скрывал ее. Он держал ее вместе.
Она была похожа на королеву в трауре. Пламя, скрытое под черным шелком и сталью.
И она отправила мне это сообщение?
Осторожнее, мистер Уэстбрук… Подобные комплименты могут заставить меня вообще отказаться от платья.
Это был не просто флирт.
Это была трещина в стенах, на возведение которых она потратила годы.
Проблеск женщины, все еще скрытой под всеми повреждениями — свирепой, умной, неприкасаемой в том смысле, что ей не нужна броня.
А сегодня вечером?
Она не пряталась. Не от меня.
Я уже видел то, что она так старательно пыталась скрыть. Неровные линии. Призрак каждого момента, когда кто-то пытался сломать ее. И я все еще не мог перестать хотеть ее — все еще не мог стереть ее вкус с моего языка или звук ее стонов из моей головы.
Если бы она могла показать мне эту версию себя сейчас — незащищенную, бесстыдную — я не мог бы не задаться вопросом, кем она могла бы стать… Через неделю. Через год. Навсегда.
Потому что мой мир сузился до одной женщины в бархате и с губами, о которых я не переставал думать с той ночи, когда она наконец впустила меня.
Даже если то, что было между нами, начиналось как притворство, в том, как я жаждал ее, не было ничего фальшивого.
Я не колебался. Я пересек комнату, каждый инстинкт нацелился на нее, как чертов самонаводящийся маяк.
Остановившись на расстоянии одного вдоха, я низко опустил голову, мой голос был рокочущим, предназначенным только для нее. — Осторожнее, мисс Синклер. То, как вы выглядите сегодня вечером, может вызвать у мужчины желание вообще пропустить это мероприятие.
Ее губы приоткрылись, но она ничего не сказала.
В этом не было необходимости. Этот взгляд в ее глазах — это мягкое, испуганное притяжение ко мне — было громче любого флирта. Она не пряталась за тысячу миль от меня за телефоном, как это было, когда она отправляла то сообщение. Теперь она была здесь. И я мог проверить ее возможности.
Я протянул руку ладонью вверх.
Приглашение.
— Потанцуй со мной.
Она моргнула, застигнутая врасплох.
Последовал удар — вдох, мгновение колебания, от которого у меня сжалось в груди, — затем, не говоря ни слова, она вложила свою руку в мою.
Мягкая. Желающая. Уверенная.
Толчок, пробежавший между нами, был мгновенным.
Но я не отпускал. Не хотел. Не мог.
Я повел ее на танцпол, когда музыка сменилась на что-то низкое и дымное — джазовую мелодию, пропитанную грехом и соблазнением.
Оно окутало нас, как туман.
Медленно. Навязчиво. Тяжело от всего, что мы не сказали.
Она не произнесла ни слова. Я тоже.
Но в этой тишине что-то произошло между нами. Что-то громче слов.
Только после того, как я положил одну руку ей на поясницу, а другой прижал ее руку к своей груди. До тех пор, пока ее тело не прижалось к моему, бархат коснулся ткани костюма, а каблуки не оказались почти на одном уровне с моим ртом.
— Ты прекрасна, — прошептал я достаточно громко, чтобы она услышала.
Она посмотрела на меня с чем-то средним между подозрением и затаенным дыханием — как будто не знала, убежать или раствориться во мне.
Я наклонился. — И не такие красивые люди говорят, когда чего-то хотят, — пробормотал я, позволяя своим губам коснуться чувствительного местечка прямо под ее ухом. — Те, которые разрушают человека. Те, которые не дают ему спать по ночам.
У нее перехватило дыхание — совсем как в ту ночь, когда я целовал каждый дюйм ее тела.
Когда я прикасался к ней, как к священной. И пробовал ее на вкус, как изголодавшийся мужчина.
Я улыбнулся, прижимаясь к ее коже, уже ослабляя хватку. — Каждый мужчина в этой комнате хотел бы иметь то, что есть у меня, — сказал я, позволяя своим пальцам скользнуть чуть ниже по ее спине, приближаясь к опасной территории.
— Даже если они не знают, что это такое.
Я знаю. Я точно знал, что у меня есть.
Все еще ощущаю ее тело под своим.
Звук ее стонов в моем ухе. То, как она разрушалась — сильная и нежная, все одновременно. Она задрожала в моих объятиях — и на этот раз не отстранилась.
Не дрогнула. Не спряталась.
Мой рот нашел изгиб ее шеи, не совсем целуя, просто прослеживая тепло вдоль точки пульса. Я вспомнил, как бился этот пульс у моих губ, когда она кончила за мной, как ее пальцы впились мне в спину, как будто я был единственным, что удерживало ее вместе.
На секунду я забыл обо всем остальном.
Фальшивые отношения.
Секреты.
Опасность все еще кружит в темноте.
Потому что прямо здесь, в этот момент — она была моей.
Ее дыхание овевало мою челюсть, теплое и неглубокое, ее тело прижималось к моему, как будто ему там самое место. И когда я опустился ниже, медленно и обдуманно проводя губами по ее шее, одна мысль прожгла меня сквозь все остальное.
Я собирался попробовать ее снова. Сегодня.
Я чувствовал это — жар, исходящий от ее кожи, то, как ее пальцы крепче сжимали мой лацкан, как у нее перехватывало дыхание каждый раз, когда я придвигался ближе. Это был не страх. Это не было колебанием.
Это было необходимо.
Она дрожала, и я знал, что это было не от нервов. Это было напряжение, вызванное воспоминанием о том, как ощущались мои губы на ее коже. Тот, который шептал обещания в тишине между нами. Тот, от которого ее тело жаждало новых прикосновений, как будто прошлого раза было недостаточно.
И, Боже, этого не было.