Я бросаю окурок в снег и слышу, как он шипит, когда вокруг тлеющего кончика тает лёд.
«Я должен бросить курить».
Но есть странное, тягучее ощущение, будто, сделав это, я окончательно отпущу Пенни — и потеряю все воспоминания о ней и о нас.
И я пока не уверен, что готов к этому.
Возвращаясь в спальню, я смотрю на красивую блондинку, спящую на кровати, и какая-то часть меня хочет полностью забыть Пенни.
Часть меня хочет оставить прошлое и узнать Джулию.
Она странная. С эмоциональными шрамами. Немного раздражающая — в лучшем смысле этого слова. И мне это в ней нравится до одури.
«Фактически… я люблю эти её черты».
Люблю? Возможно ли это — любить что-то в человеке, которого ты почти не знаешь?
Расстояние между диваном и кроватью будто издевается надо мной, когда я забираюсь под одеяло и обхватываю её руками и ногами.
«Что я творю?»
И почему сигарет оказалось недостаточно? Почему этой холодной зимней ночью Джулия Стоун — единственное, что кажется мне способным дать то тепло, которое я ищу?
Нежно целуя её в ушко, я шепчу:
— Солнышко…
Она ворочается во сне, но прежде расслабляется, прижимаясь ко мне всем телом. Интересно, знает ли она, что я так близко? Испугается ли?
«А меня это пугает?»
Я хочу, чтобы она проснулась, повернулась и заметила меня. Хочу, чтобы это не стало для неё кошмаром.
Я снова целую её в ушко. Она ёрзает и поворачивается ко мне. Сонные голубые глаза медленно открываются, а затем широко распахиваются — в них тревога и страх.
— Ах! — вскрикивает она, резко садясь и ударяя меня коленом в живот.
— Ой! — скуля, я сгибаюсь от боли.
— О боже мой! — она трясёт головой, прикрывая рот руками. — Кэйден, прости! Но что, чёрт возьми, ты делаешь?! Ты лунатик? Ходишь во сне?
Честно говоря, я и сам не знаю, что делал и зачем забрался к ней в постель.
«Господи, я выгляжу как грёбаный психопат».
Я не обнимаю людей. Не прижимаюсь к ним. Не позволяю прикасаться к себе. Так какого чёрта я здесь?
И почему это было так… правильно?
— Прости. Это просто… неважно. Я даже не могу это объяснить.
Она поворачивается ко мне, и всё, чего я хочу, — целовать её снова и снова. Затем она смотрит на окно, отмечая темноту, зевает и снова ложится.
— Кэйден, сейчас время спать. Ложись. Сексуальный Очаровашка, — выдыхает она, закрывая глаза и улыбаясь.
Меня это бесит — потому что я хочу слишком многого.
— Ты не спишь? — бормочу я, сидя по-турецки рядом с ней. Мне трудно сдержать смех, когда она открывает глаза, и в них появляется дерзкое, самоуверенное выражение.
— Если я не высплюсь, я становлюсь невыносимой.
— Я голоден.
Я тяну её за руки, заставляя сесть.
— Я тебе по лицу врежу. Честное слово, — бурчит она, пытаясь снова упасть на подушку.
Я смеюсь и снова поднимаю её, прижимая к себе.
— Пойдём приготовим что-нибудь поесть. Я, между прочим, пропустил ужин — ты меня чуть не убила.
— Правда? — она кладёт голову мне на плечо, и я чувствую её тёплое дыхание у своей шеи.
«Боже… мне так нравится её обнимать».
Она прижимается ближе, и мне кажется, ей это тоже нравится. — Ты разыгрываешь карту «я чуть не умер» в четыре утра?
— Сейчас три. И да, именно это я и делаю.
Она проводит ладонями по лицу и хлопает себя по щекам.
— Ладно. Но готовишь ты.
~ ~ ~
Я рывком открываю холодильник и оцениваю его содержимое.
— Какие яйца ты любишь? — спрашиваю, доставая упаковку.
— Яичницу-глазунью. В восемь утра.
Она ходит по кухне в тапочках и чертовски милой пижаме с щенком, а я хихикаю, глядя на её сонный вид. Волосы растрёпаны, вьются, макияж слегка размазан — и мне совершенно плевать. Это мило. Идеально. Абсолютно она.
— А мне из яиц нравятся оладушки, — говорю я, доставая все ингредиенты.
Джулия усаживается на барный стул напротив и наблюдает, как я начинаю всё смешивать.
— Шоколадная крошка или черника?
— Черника. — Джулия открывает упаковку с ягодами и отправляет несколько в рот. Она морщит нос от терпкости и качает головой. — Ладно, шоколадная крошка.
Когда я начинаю готовить наш ранний — очень ранний — завтрак, она кладёт голову на кухонный столик и следит за каждым моим движением. Хотя она не произносит ни слова, язык её тела говорит сам за себя. Рядом со мной ей комфортно и спокойно, будто мы всегда просыпались в три часа ночи, чтобы позавтракать вместе. На её губах играет нежная улыбка, словно она рада тому, что я разбудил её ото сна.
«По какой-то странной причине мне кажется, что я всё ещё сплю».
— Почему у тебя нет девушки?
Вопрос звучит почти случайно, но я удивлён, что она не задала его раньше. Я ставлю сковороду на разогретую конфорку, страшась даже мысли повернуться к ней и ответить. Слова понятны, причины ясны, но я не хочу говорить об этом.
Наши взгляды наконец встречаются, и мы смотрим друг на друга мгновение — ни один из нас не моргает, ни один не хочет моргать. Пока я не отворачиваюсь и не возвращаюсь к приготовлению оладушков.
Она не продолжает тему, но я вижу — ей всё ещё интересно.
— Ты часто готовишь?
— Раньше любила. — Ответ короткий, и мне неловко из-за этого, но я не могу вдаваться в подробности.
Выложив несколько оладушков на тарелку, я пододвигаю её к ней и достаю из шкафчика сироп.
— Спасибо, — зевает она, прикрывая рот рукой. — Есть много вещей, о которых ты не рассказываешь, верно?
— Есть много вещей, о которых я не могу говорить. Иначе я превращусь в тебя, и кому-нибудь придётся прижать меня к стене и подбодрить.
Выключив плиту, я беру тарелку с оладушками и присоединяюсь к ней за кухонным столом.
— Я довольно неплохо умею подбадривать людей.
— Уверен, что это так. Просто я не очень люблю, когда меня подбадривают.
— Боже мой… — Она закрывает глаза, откусывая первый кусочек оладушка, и, клянусь,