- Отпусти меня.
- Ты чуть не под машину вылетела!
- Я не хочу сейчас быть рядом с тобой.
Смотрю на него, он бледнеет. У него в глазах явный страх. Настоящий. Он скорее всего за себя испугался. Потому что всё рушится.
Он отходит. Смотрит на обочину, ищет решение.
- Мы не можем стоять здесь. - Шум машин заглушает наши голоса.
- Это для тебя сейчас самое важное?
Он молчит. В глазах непривычная пустота.
- Поеду на такси, а ты поезжай к своей Зайке.
Я достаю телефон. Он не пытается остановить. Не хватает за руку.
Не спорит.
Он просто стоит на обочине.
Ветер рвёт его пиджак, машины проносятся мимо, но он не шевелится. Но в следующую секунду он берёт себя в руки.
Ростислав делает шаг вперёд, закрывая собой дорогу к отступлению. Его рука тяжело ложится мне на плечо - не больно, но так, что уйти невозможно.
- Подышала? Теперь вернись в машину. Обсудим всё дома.
Он открывает дверь и ждёт, не двигаясь. Его взгляд говорит яснее слов: только попробуй отказаться.
Глава 3
Я смотрю в его глаза. В них нет раскаяния, только упрямство и раздражение? Как будто я устроила ему сцену в неподходящем месте. Как будто мои чувства - это досадная помеха его планам.
- Домой? Чтобы ты там мне лапшу на уши вешал? Нет уж, спасибо.
Кое-как выдыхаю, заставляю себя двигаться. Вырываюсь из-под его тяжёлой руки. Он не ожидал.
Делаю шаг назад, к отбойнику. Ветер усиливается, треплет волосы, бьёт в лицо. Машины продолжают нестись мимо, создавая оглушительный гул.
- Полина, не глупи. Здесь опасно.
В его голосе проскальзывает что-то похожее на мольбу. Но я не верю ни единому его слову.
- Опасно? Знаешь, Ростислав, самое опасное - это жить с человеком, которому ты больше не доверяешь.
Отворачиваюсь и начинаю идти вдоль отбойника, в сторону ближайшего съезда. Иду по краю трассы, и каждый проносящийся мимо грузовик кажется метафорой нашего брака - огромный, неуправляемый, готовый снести всё на своём пути. Ветер от машин толкает меня, но я не останавливаюсь. Лучше упасть здесь, чем вернуться к нему. Но я иду. Пусть медленно, пусть неуклюже, но иду.
Он не сразу бросается за мной. Сначала стоит, смотрит вслед, словно не веря, что я действительно ухожу. Потом, видимо, осознаёт, что я не шучу.
- Полина! Стой!
Он догоняет меня быстро. Хватает за руку, на этот раз крепко.
- Куда ты собралась? Ты же не знаешь, где мы!
- Мне всё равно. Лишь бы подальше от тебя.
Я пытаюсь вырваться, но он держит крепко. Его пальцы впиваются в мою кожу.
- Полина, послушай меня. Я всё объясню!
- Что ты мне объяснишь? Как ты проводишь время с другой женщиной, пока я дома готовлю тебе ужин?
Голос срывается. Слезы подступают к глазам. Я ненавижу себя за эту слабость.
- Нет никакой другой женщины. Ты не так поняла ситуацию.
- Не так поняла? Что я должна была понять? Только что есть женщина, которая называет тебя Котиком!
Он молчит. Опускает глаза. Этого достаточно.
Я вырываю руку и продолжаю идти. Он больше не пытается меня остановить. Слышу, как он тяжело дышит за спиной. Чувствую его взгляд, прожигающий спину.
Но не оборачиваюсь. Иду вперёд, в неизвестность. Пусть будет так. Лучше неизвестность, чем ложь и предательство.
Быстро ухожу с трассы почти бегом, пока не замечаю жёлтое такси у обочины. Сажусь, не зная, куда ехать. Первый час мы просто колесим по городу. Я не могу прийти в себя.
Мысли собрать в кучу не получается.
Потом, когда таксист спрашивает куда меня отвезти, называю адрес кофейни. Это моё безопасное место, где смогу побыть одна и обо всё подумать.
Кафе на углу, возле парка с корицей в воздухе, мягким светом ламп и зелёными креслами у окон. Бариста узнаёт меня сразу.
Тот самый с собранными волосами в маленький хвостик, и пирсингом в ухе.
- Как обычно? - Спрашивает он.
Я только кивнуть могу. Сказать не получается. Как будто после ссоры с мужем у меня закончились слова.
- У вас всё в порядке? - Бариста ставит передо мной чашку.
Поднимаю глаза, качаю головой, не зная, что именно отрицаю.
Он кивает и отходит, и хорошо, что не навязывается.
К кофе притронуться не могу. В горле ком, и даже глоток кофе кажется невозможным будто проглочу стекло. Зря его заказала.
Телефон вибрирует на столе от входящих сообщений Ростислава.
«Ты в порядке?»
«Где ты?»
«Пожалуйста, ответь»
Переворачиваю телефон экраном вниз.
Люди за окном идут по своим делам. Кто-то с букетом. Кто-то с ребёнком.
Память уносит меня в прошлое, на пару лет назад, туда, где у нас всё хорошо и нестерпимой боли ещё нет.
Солнечный луч пробивается сквозь стекло, танцует на поверхности моего латте, и на мгновение мир кажется идеальным.
Мы только поженились, но из-за работы Ростислава проводили очень мало времени вместе. Эта кофейня была близка к зданию суда, где муж часто пропадал. Поэтому мы виделись здесь чаще