Я медленно кивнул, чувствуя внутри странное облегчение, что я не один.
— Главное, — добавил Тема уже серьезно, — не врать самому себе. Если тебе это не надо, то не лезь. А если надо… не делай вид, что ты святой. Ты не святой, Андрюха. Хватит уже. Ты мужчина у тебя потребности есть, вот и бери от жизни все, что надо.
Я допил коньяк и поставил бокал на стол.
— Пожалуй, — произнес я после паузы, — мне нужно еще подумать.
Тема усмехнулся.
— Думай, думай. Только приложение я тебе сейчас скачаю.
Глава 8
Андрей
Я ехал домой в такси, уставившись в телефон, и впервые за много лет чувствовал себя неловко. Пипец как неловко, мягко говоря. Темыч все-таки скачал мне это приложение и как-то помог скрыть его, чтобы в меню не выскакивало.
Теперь я как подросток, который делает что-то запретное и сам не понимает, зачем.
Я написал Алле короткое: «Скоро буду дома» .
Отправил и сразу же, почти машинально, снова открыл приложение.
Экран светился слишком ярко.
Лица, анкеты, имена, возраст, пара строк «о себе».
Все как на витрине, причем очень даже празднично упаковано. Глаза разбегаются.
Я листал, сам не зная, что ищу. Не конкретную женщину, а ощущение нужности чтоли. Проверку самого себя. Подтверждение, что я еще кому-то могу быть интересен. Эх, точно бы не помешало.
Палец завис над экраном.
Первый лайк… с каким-то внутренним скрипом. Будто я предал не Аллу, а самого себя. А я ведь еще нчигео и не сделал. Пиждец.
Второй лайк пошел уже легче. Через пару пролистов еще. Теперь как по маслу.
Заострил взгляд на девушке.
Брюнетка. Голубые глаза. Мой типаж.
Я всегда был падок на такую внешность, еще с самой юнности. Грудь, по виду, пятый размер, при этом фигура стройная, бедра сочные. Какая-то Юля, 30 лет. Красивая…
— Фу, Андрей, ты о чем вообще… — пробормотал я себе под нос и тут же отвел взгляд, будто меня могли поймать.
Стыдно. Реально стыдно. Не потому, что она красивая.
А потому, что я вообще об этом думаю.
Я попытался прогнать похабные мысли. Некрасиво же. Мне сорок с лишним, я женат, у меня нормальная жизнь, нормальная жена.
Я не гулял никогда. Вообще. С женщинами общался только по работе, только по делу. И то с дистанцией.
Хрен от Алки гульнешь, она же как рентген. По глазам все видит, по паузе в слове, по тому, как трубку держишь.
И тут… пилик .
Первое сообщение пришло здесь и я выключил звук на телефоне.
«Привет».
Я аж замялся. Нихрена себе как быстро. Сердце дернулось, ладони вспотели.
— Блять… — выдохнул я. — Андрюха, ты реально нормальный взрослый мужик. Что ты делаешь?
Я уставился на это «привет» как на кнопку запуска ракеты.
Не ответить, наверное, вроде правильно.
Ответить… шаг, за которым уже не получится сказать «я просто смотрел».
Алле я уже написал. Она ждет дома. Она всегда ждет — или, по крайней мере, ей так кажется.
И я вдруг отчетливо понял, как некрасиво поступил: трубку не брал, сидел, пил, тянул время. Знал же, что она будет нервничать. Знал и все равно молчал.
Я был сейчас слегка пьян. Не в хлам, но достаточно, чтобы слегка шататься. Коньяк приятно тянул изнутри, и вместе с этим тянуло на честность. С собой.
А она всегда обо мне думает?
Она правда всегда меня понимает?
Перед глазами всплывали годы. Не ссоры даже, а постоянные претензии. «Ты не сказал». «Ты не понял». «Ты должен был».
-– Должеееен был, беркевииич! Беркевич, ты обязан.
Годами живу с этим ощущением, что ты все время где-то не дотянул.
Я ведь не бракованный мужик…
Ладно.
Я провел пальцем по экрану, открыл профиль. Пара фотографий. Короткое описание. Никакой пошлости, кстати. Нормально написано. Уверенно. Без «спаси меня» и «возьми меня замуж».
Интересно. Черт, это правда интересно.
Но мне это надо?
Или я просто устал быть все время виноватым?
Я закрыл приложение, тут же открыл снова.
Стыдно и любопытно. От этого коктейля слегка мутило.
— Вот и ваш подьезд. Второй, да? — объявил таксист, сбрасывая скорость. — Подъехали.
— А… да, — я дернулся, будто вынырнул. — Спасибо.
Полез в сумку, проверил кошелек, ключи, телефон.
Шарф тоже на месте. Ничего не забыл.
Я посмотрел в темное окно, на отражение своего лица. Задолбался, да и побриться пора.
И вдруг представил, как сейчас Алла начнет. Голос, взгляд, ее напряжение.
— Мегера … — мелькнуло зло в мыслях и тут же погасло. Неправильно это.
Она не мегера. Она просто… такая как есть.
И я уже не знаю, как с ней мириться. И в тоже время точно ее не оставлю. Она мне самый родной на свете человек.
Я глубоко выдохнул, убрал телефон в карман и потянулся к ручке двери.
Дом.
Жена.
И мысль, от которой уже не отмахнуться: что, если мне действительно нужно что-то еще и я сам боюсь это признать?
Глава 9
Алла
Я лежу, укутавшись в плед, слушаю тишину квартиры и так всхлипываю от слез.
Андрей не отвечает, не берет трубку, ничего не делает.
Я очень переживаю: где он, почему, что случилось? Решаю все-таки проверить геолокацию. Вдруг правда… Вдруг?
У меня не самые лучшие предчувствия, даже не знаю, с чем они связаны.
Смотрю на карту, а там ресторан возле его работы.
Я всхлипываю еще сильнее и прикрываюсь пледом.
Может быть, у них какой-то внеочередной корпоратив, и я просто об этом не знаю? Может быть, он мне отправил сообщение, а оно просто не дошло из-за интернета?
Я пытаюсь придумать отговорки, но… нет. Нет.
Встаю, поднимаюсь, иду умываться, смываю с себя слезы.
Хочу быть похожей на нормального человека, но, упираясь руками в раковину, понимаю, что не могу.
У меня сегодня был выходной. Я старалась и готовила ужин. Я очень его ждала. Очень, честно. Честно-причестно.
Смотрю на лямку своего белья и понимаю, что он, наверное, сейчас приедет бухой в дрызг и даже этого не оценит.
Ему