Вход в неё был узким. Но стоило сделать шаг внутрь… Как пространство раскрывалось. Расширялось. Глубже. Шире. Неправильнее. Словно внутри… Она была больше, чем снаружи. Стены пещеры не были гладкими. Они были… Исписаны. Но не словами. И не символами в привычном смысле. Это были… Печати. Слоистые. Наложенные друг на друга. Сотни. Тысячи. Каждая — чуть отличалась. Но вместе… Они создавали единый узор. Многочисленные гексаграммы. Круги. Ломанные линии. Перекрёстки силовых линий. Словно паутина. Но не из нитей. А из смыслов. И в этих печатях… Также было что-то неправильное. Потому что их сила… Пульсировала, как живая. И пахла… Кровью. Жертвой. Болью. Если бы кто-то чувствительный к таким вещам попал бы сюда… Он бы сразу всё понял.
Это место… Создавалось не один день. Не один месяц. И даже не один год. Каждый слой печати накладывался… Через жертвы. Живые. Осознанные. Чувствующие. Потому что только так можно было добиться такой плотности силы. Такой… Глубины искажения. Эти печати не просто скрывали. Они… Обманывали саму реальность. Даже для мастера — культиватора уровня Доу Лин это место выглядело бы как обычная скала. С лёгкой аномалией. И не более того.
Для тех, кто слабее… Оно не существовало вовсе. Они проходили мимо. Смотрели сквозь. И даже если кто-то случайно наступал на вход… Он чувствовал лишь необъяснимое желание сделать шаг в сторону. И уходил. Не понимая почему. Это была… Тройная печать. Отвод глаз. Маскировка. Мимикрия. Переплетённые воедино. Слитые. Усиленные жертвами. И потому… Практически идеальные. Но внутри… Внутри всё было иначе. Глубже в пещере начинался зал. Огромный. Сводчатый. С каменными колоннами, которые словно выросли из самой земли. И на них… Были те же печати. Но… Крупнее. Сильнее. И между колоннами… В воздухе висели тонкие линии. И эти нити Силы, в чём-то похожей на силу Инь, опутывали тут буквально всё. Но они были… Грубее. Темнее. И наполненные чем-то… Живым.
В центре зала этой пещеры находилась структура. Каменная. Многоуровневая. С выступами. С углублениями. С пазами. Словно… Основа. Для чего-то. Для ритуала. Для сбора. Для… Концентрации. И от неё… Тянулись линии. К стенам. К колоннам. К выходу. И дальше… За пределы пещеры. К другим узлам. К другим точкам. К той самой гексаграмме, которая уже начала собираться над городом. Незримо. Незаметно. Но неотвратимо.
И в глубине… Самой тёмной части пещеры… куда наружный свет почти не доходил… Можно было почувствовать присутствие. Не человека. Не зверя. А… Воли. Холодной. Терпеливой. И… Ждущей. Потому что это место ещё не было завершено. Но уже… Готовилось к своему предназначению. К тому дню, когда на арене возле столицы царства соберутся тысячи зрителей. Когда кровь прольётся. Когда страх и боль достигнут своего пика. И когда вся эта сеть… Замкнётся в единое целое.
И тогда… То, что сейчас скрыто даже от мастеров уровня Доу Лин… Станет центром. Сердцем. И источником силы, которую уже не получится остановить так просто.
Сейчас же казалось, что даже сама пещера дышала. Не ветром, не влагой — а чужой, вязкой, тягучей силой, которая в этом месте словно заполняла каждый камень, каждую трещину, каждую каплю конденсата, медленно сползающую по стенам. Это было место, где сама реальность была изломана, искривлена и подчинена воле одного человека.
В самом центре этого подземного зала, там, где свод уходил вверх в тёмную, непроглядную высоту, сидел он. Мастер — кукловод. Он не выглядел как чудовище. Наоборот — если бы кто-то случайно увидел его на улице какого-то города, то принял бы за обычного мужчину средних лет. Спокойное лицо. Узкие глаза. Тонкие губы. Чёрные волосы, собранные в аккуратный узел. Одежда — простая, но добротная, тёмных тонов, без лишнего блеска.
Но стоило лишь задержать на нём взгляд чуть дольше… и становилось понятно — что-то не так. Слишком уж он был неподвижен. Слишком тих. Слишком… пуст. Его аура не пульсировала, как у обычных культиваторов. Она не текла. Не дышала. Она была… натянута. Как струна. Как сеть. Как паутина. Он сидел в позе медитации, скрестив ноги, положив ладони на колени, слегка развернув их вверх.
Но вокруг него не было покоя. От его тела во все стороны расходились нити. Тысячи. Десятки тысяч тончайших, почти невидимых линий силы, которые уходили в стены, в пол, в потолок… и дальше — за пределы пещеры, в землю, в лес, в реку… в саму столицу царства. Если бы кто-то смог увидеть их все сразу — он бы сошёл с ума. Потому что это была не просто сеть. Это была система. Живая. Дышащая. Пульсирующая.
Каждая нить несла в себе информацию. Каждая нить передавала боль. Каждая нить собирала… жизнь. Перед ним, на каменном постаменте, возвышался главный жертвенник. Он был больше тех, что сейчас использовались его помощниками в городе, в качестве вспомогательных узлов для печати. Массивный. Сложный. Собранный из чёрного металла, покрытого древними рунами, которые светились тусклым багрово-фиолетовым светом.
В центре жертвенника… медленно вращался кристалл. Пока ещё не завершённый. Но уже — пугающе мощный. Он пульсировал. С каждым ударом… словно сердце. И с каждым таким ударом «пульса» по всей сети прокатывалась волна. Волна боли. Волна страха. Волна смерти.
Кукловод медленно вдохнул. И вместе с этим вдохом… в его тело хлынула энергия. И сотни нитей одновременно дрогнули, передавая ему накопленное. Чужие эмоции. Чужие страдания. Чужие крики. Он не морщился. Не дрожал. Не сопротивлялся. Он… наслаждался.
— Ещё… немного… — едва слышно прошептал он, не открывая глаз.
Его голос был сухим. Почти безжизненным. Но в нём слышалось напряжение… и жадность. В его сознании сейчас не было одного пространства. Он был сразу везде. Он видел улицы столицы — глазами своих марионеток. Он чувствовал шаги стражников — через нити, касающиеся их одежды. Он ощущал дыхание жертв — через паутину, опутавшую их тела.
Каждый узел его сети был как отдельный орган. И он управлял ими всеми. Но сейчас… что-то было не так. Едва заметно… одна из нитей дрогнула. Совсем слабо. Настолько, что любой другой культиватор не обратил бы внимания на подобное отклонение. Но не он.