Рядом сидит Бер. До моего прихода они с Зелой ворковали, как пара голубков. Вроде бы трогательная сцена. Но при этом Зела в руке полирует кинжал.
Когда я захожу, Бер первым поднимает глаза и улыбается.
— О, снова навестил нас Данила, — комментирует он просто, будто мы только что за ужином виделись.
— Милорд, — Зела вскакивает, пружинит, как заведённая. — Как хорошо, что вы вернулись! Я так хотела рассказать — вы бы видели, как скукожился Феанор, когда я показала лейтенантам голову Ратвера!
— Надо было сфоткать его лицо, — усмехаюсь. — На заставку поставил бы.
— Вот да! — вскидывается она с энтузиазмом. — Жаль, не догадалась! Всё ещё не привыкну к местным технологиям. К этим халабильникам и теледризарам, — кажется, наша бытовая техника не сильно заинтересовала воительницу, раз она не запомнила ее названия. — Но с Феанора взять нечего. Он чугунный чайник. Зато другие альвы, между прочим, вас зауважали еще больше!
— Галадриэль и Финрод теперь так вообще твои фанаты, — хмыкает Бер.
— Голову утилизировали? — уточняю, больше из протокола. Мало ли. Вдруг она где-то в холодильнике.
— Да-а… — с лёгким разочарованием тянет Зела. — Я, конечно, хотела наколоть её на кол посреди штаба. Ну, чтоб мотивация у сородичей была. Всё-таки вы покарали самого Праотца ликанов — ради нас…
Мда, думаю я. Вкусы у девушки — специфические, но искренние.
— Неплохо бы, эм, но устранение Ратвера…
Но Зела опережает:
— Тайна, милорд. Я в курсе. Студень сказал — «дело закрыто». Официально никто никого не устранял. Голова уничтожена. В камере с эфирной кислотой.
— Молодцы, — говорю я.
А про себя думаю:
Ну, вообще-то устранение Ратвера — не такая уж вещь, которую обязательно держать в тайне от Организации. Хоттабыч бы и сам рад был прищучить Высшего оборотня.
Но…
Если Организаторы начнут копаться глубже — нитки-то могут привести не туда, куда хотелось бы. Например, к факту, что я держал этого хряка в одиночку на юге Боевого материка, в пустыне, месяцами. Без армии Мастеров, собственными силами. Просто я, песок, жара и нужный ментальный настрой.
И вот зачем Организаторам знать такое?
Что я в одиночку пленил Высшего оборотня, мордовал его, изучал, при этом никто — ни один, мать их, Организатор — не был в курсе. Не надо уж. Пусть лучше считают его без вести пропавшим. А то кто знает, как сложатся наши с Организацией отношения в будущем. Потенциальный противник должен тебя недооценивать.
— Где сейчас идёт зачистка гулей? — спрашиваю я, отгоняя мысли и сосредотачиваясь на текущем.
Зела отвечает без промедления:
— Альвы раскиданы по нескольким секторам. Одна из групп, кстати, недалеко отсюда, в промышленной зоне. Сектор B-17.
— Кто у них старший?
— Феанор, Финрод, Галадриэль, Келебримбор.
— Самые сильные лейтенанты вместе? — удивляюсь. — Да еще с Воителем напару?
— С Воителем — потому что Финрод и Галадриэль преданы вам. На них не подействует болтовня Феанора про «долг и честь», — Зела терпеть не может Феанора, это прямо видно. — А лейтенанты вместе потому что гули засели в необычном месте.
* * *
Друзья-мазаки! Не забудьте поставить лайк книжке, пожалуйста!
Глава 8
— И чем же это место такое необычное? — интересуюсь.
— Там проходит газовая труба, — поясняет Зела. — Питающая лагерь беженцев в Междуречье. Повредить её нельзя ни при каких условиях. А провести точную зачистку без побочных эффектов способны только сильнейшие альвы.
— Логичная рокировка, — киваю.
Замечаю, как Зела расцветает: похвалу явно приняла на свой счёт. Бер, кстати, тоже гордо расправляет плечи. Тоже на себя примерил, что ли?
— Только вот сомневаюсь, что Феанору там самое место, — добавляю. — Съезжу, проведаю. Посмотрю, как справляются.
Бер тут же встаёт, оживляется:
— Я с тобой, Данила. Я уже отлично вожу ваши повозки!
— Они называются автомобили, — замечаю.
— Да хоть повозкоциклы, — ухмыляется он. — Главное, что я рулю как отменный шофер! Могу тебя легко подкинуть.
Честно, что-то сомневаюсь в его водительских навыках. Но соглашаюсь.
— Ну ладно. Что делать, веди, гонщик.
Вдвоём с Бером выходим к гаражу. По пути бросаю Камиле через мыслеречь, что отлучусь ненадолго — просто на разведку.
«Хорошо, Даня, а я договорилась насчет диеты для Золотого» — отчитывается жена.
Бер с энтузиазмом вскакивает в огромный джип «Тундра», сияя, как ребёнок. Я устраиваюсь рядом — с лёгким, но настойчивым ощущением, что совершаю ошибку.
И буквально через тридцать секунд начинаю об этом жалеть. Машина вылетает из ворот, как комета. На первом же повороте Бер закладывает такой вираж, что нас едва не сносит в придорожное дерево. Ветки чиркают по зеркалу, а подвеска орёт от возмущения.
— Бер, с чего ты вообще взял, что водишь отменно?
— Ну, я же ещё ни во что не врезался, — отвечает он удивленно. — А уже минуту как двигатель заведен.
У меня возникает мысль вызвать кого-нибудь из гвардейцев. Даже рука тянется к связь-артефакту, но вместо этого я просто пристёгиваюсь. Впереди вроде бы прямая. Авось прямо ехать кузен умеет.
С горем пополам добираемся до лагеря альвов. За время пути я успел трижды пообещать себе, что больше никогда не сяду в машину, где Бер за рулём. На всякий случай даже подстегнул регенерацию — мало ли, какая ещё «проверка подвески на обгоне» ему в голову придёт.
У шатра толпятся Финрод, Феанор и Галадриэль. Что-то обсуждают, хмурые, сосредоточенные. Но стоит им заметить, как я пулей вылетаю из «джипа смерти», — хмурым остаётся только Воитель.
Финрод и Галадриэль сразу выпрямляются, лица посветлели.
— Милорд, какая честь вас видеть, — говорит Финрод с лёгким поклоном. Галадриэль в унисон с ним сияет глазами.
Феанор хмыкает, как и положено тому, кто никогда ни перед кем не кланяется, кроме разве что зеркала.
— Лейтенанты, взаимно, — киваю. — Пойдёмте внутрь, там и поговорим.
Заходим в командирский шатёр. Стол, карта, боковые доски с схемами, термос с остывшим кофе.
— Докладывайте обстановку, — говорю, принимая от Галадриэль жестяную кружку с кофе. Альва подогрела его мини-молнией из пальцев.
Финрод