— У меня став. Работает шесть часов. Потом откат. Плюс живучесть высокая. Система держит.
Она присвистнула.
— Ладно. Снимай всё, ложись. Шрамы мягкие, сейчас всё поверх пробью. Один раз. По центру? Или рассредоточить? Новое что-то добавить? Или старую структуру просто восстановить?
— По центру. Просто восстанови. Эта система выверена годами. Лучше не менять ничего.
Я лёг. Кожа прилипла к кушетке. Она вытерла спиртом, промокнула, включила машинку. Звук — как у стоматолога. Низкий, гулкий.
Работала молча. Уверенно. Игла шла ровно, без рывков. Краска ложилась в свежую ткань. Было больно — но терпимо. В глубине живота отдавало тянущим теплом.
Боец в углу курил. Без слов. Комната пахла потом, металлом и сигаретой.
Через полчаса она выключила машинку.
— Готово, — сказала она. — Поверх шрама легло хорошо. Всё держится. Через день проверишь — если не плывёт, можно оставить.
Я поднялся. Натянул одежду. Потом достал из кармана связку.
Три амулета. На простой нити. Материал — кость. На каждом — боевые руны. Глубокие, вырезаны вручную. От них шёл лёгкий магический фон. Чистый. Без примесей.
Я протянул. Вчера пол ночи после тренировки вытачивал их.
— Держи. Плюс шесть к магии. Постоянно. Без откатов. Из костей инициатора. Первые дни системы. Сейчас таких уже не найти.
Она не взяла сразу.
— Это… за что?
— За совет, — ответил я. — Тогда, в первый раз. Ты не продавила. Просто сказала, что делать. Я запомнил.
Молчание. Потом она осторожно взяла амулеты. Поднесла ближе. Вздохнула.
— Чисто. Очень чисто. Срез правильный. Руны не плывут. Ты сам делал?
— Да.
Она повертела амулеты в пальцах. Потом спрятала в карман.
— Спасибо. Я… не ожидала. Обычно всем плевать.
— Я не все.
Она кивнула. Не улыбнулась. Просто кивнула.
— Если ещё порвёт — приходи.
— Постараюсь не рваться.
— Это вряд ли.
Я вышел.
За дверью — тот же коридор. Потолок низкий. Свет тусклый. Всё на месте.
Только шаг стал чуть легче. Не от татуировки. От другого. От того, что ещё остались люди, с кем можно не говорить — и всё равно понимают.
Глава 7
Коммуникатор вспыхнул мягким светом.
Входящее.
Я посмотрел. Короткое сообщение, без лишнего.
– Ваш запрос выполнен. Можете забрать по этому адресу. Сообщите когда и куда выезжаете.
Без подписи. Без лишних слов. Координаты — знакомые. Но в момент не понял, что за «запрос».
Сел, пролистал входящие. Ничего. Ни заказов, ни обращений. Я за последние дни мало что требовал. Только...
Остановился. Вспомнил.
После зачистки. В штабе. Когда получал оплату. Кости гуля-матки запросил.
Потом забыл. Не думал, что выполнено будет. Но теперь — сообщение. И координаты.
Склад.
Я уже там был.
Выходить — было не в лом. После рунической перебивки чувствовался лёгкий зуд под кожей, но ничего критичного. Щупальца отозвались тяжестью в спине — не боль, просто ощущение, что они есть. Всё в порядке.
Вышел, сел в машину. Завёл. Старый внедорожник, дизель. Тяга бодрая, подвеска проседает на кочках, но везёт. Главное — не подведёт. На панели мигало что-то, я проигнорировал.
До склада — двадцать минут. Промзона. Те же здания, те же запахи — пыль, масло, бетон. На углу сидели двое с рюкзаками, молча жевали что-то из пакета. Один косо посмотрел. Не ответил.
Подъехал. Ворота были открыты. Внутри — пусто, как и в прошлый раз. Только свет теперь работал. Лампочки под потолком жужжали, как умирающие пчёлы.
Она уже была там.
Та же женщина. Куртка, тёмные волосы, лицо уставшее. Рядом — стол. И коробка. Обычная, без маркировок. Плотный картон, перевязанный двумя ремнями. Без опознавательных знаков.
Я подошёл. Она кивнула.
— Пропуск.
Я достал из кармана пропуск. Протянул. Она проверила. Взгляд — машинально, без интереса. Подтвердила, ничего не сказав.
— Всё внутри. То, что вы просили.
Я кивнул. Подошёл. Коробка — тяжёлая. Не неподъёмная, но вес есть. Чисто внутри. Без запаха. Я знал, что внутри — кости. Очищенные, вываренные, упакованные. Всё по процедуре. Военные не стали тянуть.
Я вздохнул. Достал пространственную карту.
Карты в системе не отображались как навыки. Просто была — как вещь. Прикоснулся картой к коробке. Она подвернулась дымкой и всосалась в карту.
— Спасибо, — коротко сказал я.
Она кивнула.
— До связи.
— Вряд ли.
Развернулся. Вышел. На улице — тот же свет, тот же ветер. Сел в машину. Закрыл дверь.
Открыл коммуникатор. Набрал сообщение:
– Спасибо. Посылку забрал. Выезжаю через полчаса в Тревизо.
Отправил.
Включил двигатель. Машина загудела. Поехал обратно.
До отеля — двадцать минут. Дорога — скучная. Через мост, через пару жилых кварталов, потом длинный проспект. Машин немного. Люди ходят как в тумане — уставшие, злые, пустые.
В отеле — всё на месте. Тот же охранник у входа, та же стойка. Прошёл мимо. Лифт — работает. Поднялся.
Комната — простая. Стол, кровать, сумка у стены. На столе — аптечка, нож, рукописные схемы. Карта территории, пометки. Рядом — пустая чашка из-под растворимого кофе.
Я подошёл к сумке. Расстегнул. Начал укладывать.
Порядок был уже заранее. Вещей немного. Запасные брюки, термобельё, два комплекта носок, армейская куртка. Аптечка — отдельный контейнер, отдельно — порошки, бинты, заготовки под амулеты. Магнитная пластина с чертежами.
Каждая вещь — по делу.
Коммуникатор лежал на столе. Молчал.
Закрыл сумку. Поднял. Повесил через плечо. В последний раз оглядел комнату. Ничего не забыл. Остался один пустой стакан. Поставил его в угол.
Вышел.
Внизу — всё тот же охранник. Молча кивнул. Я прошёл мимо.
Улица — тёплая. Запах — пыли, выхлопа и старой плитки. Сел в машину. Завёл. Включил карту. Проложил маршрут. Тревизо — два часа. Плюс пробки. Плюс блокпосты. Часа три-четыре уйдет на дорогу. В лучшем случае.
Дорога тянулась ровно. Машина гудела стабильно, не шумно. За окном мелькали поля, ограждения, редкие деревни. Я держал среднюю скорость — не торопясь, но и не плетясь. Щупальца молчали. Внутри — тишина.
На полпути до Тревизо коммуникатор запищал.
Резко, коротко.
Я кинул взгляд. Экран мигнул, высветил сообщение:
Задание. Объект: город Читтаделла.
С городом потеряна связь. Предположительно: захват территории самопровозглашённой структурой.