Тяжко вздохнув, я принялся с невинным и любопытным видом жестикулировать в воздухе пальцами, пытаясь изобразить язык глухонемых.
— А-а-а… ты, типа, глухонемой⁈ Да, ничего, братан… Ничего. Просто время хотел уточнить. — солевик отступил на два шага назад, и указал на своё запястье. Я лишь кивнул головой и пожал плечами.
Банда местных дементоров тут же рассосалась.
Как всегда — сработало!
Питерские солевики нагловаты и порой жестоки, но к инвалидам всегда относились со снисхождением. И это не может не радовать.
Автобус подкатил через пару минут. Кроме влюбленной парочки, заснувшего алкаша и нескольких задолбанных клерков тут никого не было. Усевшись в уголок, я вытащил свой старенький смартфон и принялся листать новостной паблик в «телеге».
Не сказать, чтобы меня это сильно интересовало… Однако, ехать около сорока минут и тупо пялиться на уже приевшиеся городские пейзажи совсем не прельщало.
И, что же там нового творилось в стране?
«Участились случаи пропажи людей!» — гласил один из заголовков. Ну-ка, ну-ка…
«…за последние восемь лет на территории РФ без вести пропало свыше трёхсот тысяч человек. Полиция бьёт тревогу! Будьте бдительны и старайтесь не разговаривать с незнакомцами…»
Триста тысяч человек за восемь лет? Это тридцать семь с половиной тысяч в год. Как население небольшого провинциального городка. Просто «вжух» и исчезло… За каких-то триста шестьдесят пять дней.
Ужас… Интересно, куда они пропадают? Верю, что часть из них становится жертвами маньяков, торговцев людьми и несчастных случаев. Но не может же быть такого, чтобы все тридцать семь с половиной тысяч человек? Куда деваются остальные?
Инопланетяне? Или же случайные порталы в другие миры? Ага… Как же.
Следующий заголовок был более интригующим: « Сатана среди нас!»
«…промышленник и бизнесмен Сергей Владимирович Невзоров подключился к таинственной программе Профессора Сахарова по „скупке душ“. Представители церкви утверждают, что данная программа аморальна и противоестественна. Патриарх Алексий Второй выступит с заявлением на тему всего происходящего в НИИ имени Циолковского…»
Скупка душ? Интересно, а как это? Типа, можно взять и продать свою… душу за деньги? Странно. И не совсем понятно. Видимо, очередная авантюра или финансовая пирамида. Ну, кто в своём уме на это поведётся?
«Пермский мститель! Семь лет спустя» — хм-м, а вот это тоже занятно.
«…семь лет прошло с трагедии в пермской „Хрустальной башне“. Напомним, что наёмник Виктор Климов устроил резню в одном из офисов бывшего предпринимателя Юрия Ярышкина, после чего выпрыгнул из окна. Полиция отмечает, что это была не просто „бандитская разборка“, а акт мести…»
Ничего себе, месть! Судя по фотографиям, этот фрик закосплеил Джона Уика, после чего самоликвидировался. Красиво, но слишком уж кроваво… Такие вещи вызывают народный резонанс, после которого чинуши стараются быстро, что-нибудь запретить. «Вкрутить гайки» для законных пользователей гладкоствольного и спортивного оружия. Или же, запретить ходить в тир без разрешения на стрельбу из огнестрела. О последствиях они подумают потом. Главное — сделать!
Вот так, читая новости, я даже не заметил, как отправился в гости к Морфею.
Мне снилась, какая-то откровенная дичь. Сперва Невзоров — пригладив причёску, как у мафиози, присел рядом со мной и начал затирать про освоение Марса.
Затем я увидел мужичка в чёрном деловом костюме, который вылетает из окна и показывает средний палец.
Потом и вовсе мне померещилась целая куча планет, между которыми сновали энергетические волны…
Очнулся я от скрипа тормозов, и того, что водитель тряс меня за плечо:
— Конечная, гражданин! Поднимайтесь. Мне транспорт сдавать!
— А… Ой… — кое-как открыв сонные глаза, я вышел из тёплого салона в промозглый питерский март. Ох, какое же это мерзкое ощущение, когда подопревшие места начинает атаковать холодный ветер…
Оглядевшись по сторонам, я осознал, что уехал очень далеко от дома. И ночные маршруты здесь точно не ходят. А это значит только одно — придётся раскошеливаться на такси.
Чёртов Невзоров со своим освоением Марса! Это он во всём виноват…
— Ух… — я взглянул на тариф «Эконом». Минус семьсот рублей из кошелька за глупую ошибку. Вот, как всегда! А мог бы на эти деньги жрачки купить… Или пивка.
«Лохманджон приедет на Lada Granta через 7 минут» — сообщило приложение.
Что ж, хоть ждать недолго. А-то меня не сильно радовало застрять ночью в Буграх…
Видимо, Лохманджон очень торопился, ибо вместо заявленных 7 минут, прибыл уже через 5.
В салоне видавшей виды «Гранты» пахло мятной жвачкой и самой дешевой «вонючкой», которую только можно найти.
— Добрый вЭчЭр! Тариф с музыкой или бэз? — с улыбкой поинтересовался водитель.
— Без… — ответил я, морально готовясь к часовой нудной поездке под шансон или Эльбруса Дженемерзоева.
Нет, иногда они включали годноту. Радио «Альфа», «Альтернатива», «Рок-Привет» и тому подобное.
Однако в большинстве остальных случаев в машине начинался сущий музыкальный ад. Хотелось застрелиться, нежели доехать до дома.
Вот сейчас можно было смело уснуть, чтобы не слушать «душещипательную» историю о том, что Лохманджон на самом деле — бизнесмен. А таксует ночью он чисто так, для души.
Но, сон, как рукой сняло! Несправедливо.
В общем, мне пришлось просто смотреть в окно, продолжая имитировать заинтересованность в знакомых пейзажах… Упаси господь, Лохманджон заметит в моем взгляде тоску и захочет развлечь «интересной» историей.
Однако, водитель загадочно улыбался и молчал. Видимо, понял, что моя социальная батарейка на исходе. И мы в полной тишине неспешно катили по ночному Питеру.
Несмотря на дрянную погоду и огромное количество отрицательных нюансов — северная столица была прекрасна!
Здесь происходило уникальное сплетение строго советского стиля с размашистой и шикарной архитектурой Империи.
Но больше всего мне нравилось проезжать мимо районов для богатеев.
О, это было, что-то, с чем-то! Звенящая роскошь, но с особым питерским колоритом. Такого, нигде больше нет.
Там всюду стояли припаркованные «Роллс-Ройсы» и «Майбахи», рядом с которыми порхали шикарные женщины в модных платьях и мужчины в дорогих брендовых костюмах.
А сквозь огромные окна ресторанов можно было разглядеть дорогие бутылки вина на столиках с идеально белыми скатертями.
Всюду лоск, бриллиантовый блеск и аура невообразимого богатства.
Вот, смотрел я на всё это и размышлял — а каково им? Каково иметь все, чего захочешь? Каково это, когда можешь просто полететь в любой уголок Земли, просто потому что, тебе так захотелось? Или, скажем, можешь пойти вечером в любой ресторан северной столицы с красивой барышней?
Да ну… Такого не бывает. Это всё ширма. Или же массовая иллюзия.
По крайней мере — так я себя