Глава 16
Чёрт знает что! Дичь какая-то происходит!
Я, как ошпаренный выскочил из подъезда и, перепрыгнув грязную лужу, подлетел к машине. На ходу снял блокировку с дверей и плюхнулся на водительское место. Трясло так, что не с первого раза попал ключом в замок зажигания. Треснул пару раз по рулю. Боль в ладонях немного привела в чувство. Прояснила мозги.
Растёр руками лицо и уставился взглядом в лобовое стекло. На впереди стоящую машину, к бамперу которой были привязаны, заплюханные грязью, и стелющиеся под её тяжестью по багажнику, воздушные шары. Наклейка на заднем стекле гласила: "Еду за сыном!".
Я тоже хотел сына. И дочь хотел. И только от Миланы. С животиком хотел её увидеть. А потом вот также забирать жену с нашим малышом из роддома. Пожалуй, я придумал бы что-нибудь поинтереснее наклейки на стекле. И обязательно заказал бы золотой пульсера у лучшего ювелира города. Или даже из Испании. Точно, из Испании! Там знают толк в золотых браслетах-амулетах для младенцев.
Пригладил пальцами отросшую за эти дни бороду и хмыкнул. Будут у нас с моей лапушкой дети! Никуда мою Миланку-хулиганку не отпущу!
Решительно завёл машину и выехал со двора. Адрес офиса службы доставки узнал на их официальном сайте, вот туда и направился. Выяснять, куда подевался мой подарок жене и что за хрень она получила вместо него.
Офис этой шарашкиной конторы находился на втором этаже старинного особнячка в центре города. Беспрепятственно преодолел все двери, лестницу и даже охранника, мирно дремавшего на стуле.
Молоденькая девчонка за стойкой подняла на меня испуганный взгляд.
— Вам кого?
— Где здесь у вас начальство? — постучал пальцами по стойке.
— А никого нет. — пролепетала недавняя выпускница школы. — Выходной.
— Среди недели? — не поверил я ей.
— Так после праздника всем дали. На Восьмое марта весь офис и все службы в авральном режиме работали. Даже менеджеры доставку развозили, так много было. — тихо оправдывалась девчонка.
— Вот по поводу доставки на Восьмое марта я и приехал выяснять. Куда ушёл мой подарок жене? — я внимательно присмотрелся к затёртому бейджику, приколотому на рубашке девчонки, и с трудом прочитал имя на нём. — Где мой подарок, Вероника? И чей взамен привезли моей жене?
У девчонки глаза забегали, ручонки затряслись.
— Вы не получили свой заказ?
— Свой — нет, а чужой — да, доставили прямо в руки моей жены. Хотелось бы выяснить, как так получилось. По чьей вине у нас с женой дело до развода дошло?
Понимал, что на Веронику давить бесполезно, она и так трясётся и не знает, что ответить. Мне бы кого поопытнее, а лучше сразу начальство.
— Вы продиктуйте мне ваш адрес и номер заказа, я по программе проверю. — засуетилась девчонка и защёлкала кнопочками клавиатуры, успевая за мной.
— По программе ваша доставка была выполнена, посылку адресат получил и расписался, претензий нет. — наконец подняла она голову от монитора и чуть развернула его ко мне. — Вот посмотрите сами, если хотите. Я могу и фотоотчёт о вручении поискать. Да и вам должны были прислать. Сейчас!
Девчонка опять застучала по клавишам, а я вспомнил, что мне и правда присылали фотографию улыбающейся Миланы, демонстрирующей нераспечатанную коробку.
— Да доставить-то доставили! — рыкнул я. — Вот только не то. Чью-то чужую. А моя ушла в неизвестном направлении!
— Но у нас не поступало претензий. — затарахтела девчонка Вероника. — Никто больше не обращался о том, что получил чужую посылку. Жалоб не было.
Ну ещё бы! Новый айфон последней модели! Какой дурак отдаст. Но чёрт бы с ним. Ещё куплю. Мне бы другой вопрос решить.
— У меня чужая посылка. Чей-то подарок, который она или он, не получили. Я хотел бы вернуть его владелице. Или владельцу. — зашёл я с другой стороны.
— А как теперь определить? — совсем растерялась Вероника. — Жалоб-то на потерянную посылку, кроме вас, никто не предъявлял.
— Курьер! — продолжил я искать варианты. — Кто доставлял посылку?
— По вашему району работал Улугбек.
— Улугбек? — скептически хмыкнул я.
— Сын Зухры. — неуверенно кивнула девчонка.
— Какой, к чёрту, Зухры? — взревел я. Что здесь у них происходит?
— Нашей уборщицы. — испуганно отодвинулась от стойки Вероника. — Я же говорю — весь офис Восьмого марта бегал по адресам. А Улугбек — хороший парень, честный. Он у нас иногда подрабатывал.
— И где этот Улугбек — сын Зухры? — медленно, чтобы окончательно не напугать девчонку, выдохнул я через нос.
— На родину уехал. — пролепетала Вероника, испуганно моргая. — Сказал, что ему здесь у нас не понравилось. Работа тяжёлая.
Ну просто отлично! Замечательно! Самая надёжная служба доставки в городе!
— Давай так. — устало вздохнул я. — Найди мне всех получателей с именем Милана или фамилией Моро.
— У нас в этот день было больше семисот доставок. — попыталась сопротивляться Вероника, но стушевалась под моим взглядом и тихонечко придвинулась к компьютеру. — Я попробую.
— Может не Моро, но что-то похожее. — задумчиво почесал я подбородок и снова пригладил бороду.
Пока девчонка стучала клавишами, я успел проверить почту на телефоне и решить пару вопросов по работе. Время шло и я психовал всё больше. Найти бы того, кому эта чёртова коробка предназначалась.
— Никого по фамилии Моро нет и Милан нет. Есть Дианы, Светланы и даже одна Матрёна. — наконец подала из-за стойки голос девчонка. — Из похожего только Лана Морозова.
— Адрес! — подскочил я с кресла, в котором сидел в ожидании результата поиска.
— Минутку. — макушка Вероники снова исчезла за монитором, и через минуту девчонка выпрямилась и уставилась на меня круглыми от удивления и испуга глазами. — Здесь такое!
Глава 17
— Что там? — я перегнулся через стойку, пытаясь заглянуть в экран монитора.
— Адрес. — в изумлении хлопала глазами Вероника. — Адрес там.
— Да что адрес? — нетерпеливо дёрнул монитор, разворачивая его к себе.
— Почти как ваш. Только у вас улица Ленина восемь, квартира пятнадцать, а у неё проспект Ленина восемь, квартира пятнадцать. Ну точно такой же, до последней цифры.
— Это оно! — потёр руки и довольно оскалился на девчонку. — Ну, молитесь здесь все, чтобы проблема разрешилась, а иначе…
Всю дорогу ехал и посмеивался. Надо же, какое совпадение. Нереальное. Но будь чуть повнимательнее этот Улугбек, ничего бы не случилось.
Въезд во двор дома Ланы Морозовой был перекрыт основательным таким шлагбаумом, поэтому пришлось сделать круг по кварталу, чтобы найти место и припарковаться. А потом ещё топать пешком.
На вызов домофона мне никто не ответил, но я твёрдо решил добраться до квартиры номер пятнадцать и потому, собрав всё своё терпение