– Я! – гордо вещает подруга. – И я тебе клянусь – вода шикарная!
– Угу… Как проект…
– Да пофиг! Короче, слушай, сходила я вчера к тому мужику!
– К какому? – откидываюсь на спинку кресла, тру глаза.
– Ну тот, что таро раскладывает.
– Лю-юд! – тяну изнеможенно.
– В общем, около тебя сейчас мужик просто шикарный! – я слышу неподдельный азарт в ее голосе.
– Да нет никакого мужика, Люд! – фыркаю. – Только вот Митяя прогнала. Так он еще и не все вещи вывез…
– Карты говорят, что около тебя какой-то темный король!
– Кто? Король?
– Ага! – Людка обожает тайны.
Она в восторге.
– Таинственный, но очень крутой! Сильный, властный и богатый, как наследный принц Монако!
– Что? Люд, он нищий, как церковная мышь! У него телефон в кредит куплен!
– Ага! Значит, все-таки кто-то есть! – победоносно восклицает Людка, и тут же раздается звонок в дверь!
Глава 10
Ирма
– Ирма! – этот придурок сует мне в нос цветы.
И запомнил же, гад, что я люблю пионы!
Красивые, нежные… Аж выбрасывать жалко…
– Пошел вон!
Со всей дури хлопаю дверью.
– Ирма, да открой же ты! У тебя мои вещи!
– Нет у меня никаких вещей! Спрашивай у дворника! – ору через дверь.
Это истинная правда! Все то, что Митяй якобы забыл у меня, я собрала в большой мусорный мешок и отнесла Ильдару.
Якобы, потому что я на сто процентов уверена, что Митя не мог забыть часы, которые я ему подарила на день рождения.
Дорогущие.
Он ими гордился. Всегда под костюм надевал.
Вот!
А говорила мне мама – часы дарить к расставанию! Права ж была!
– Ирма! – снова орет через дверь он.
Но тут я слышу голос соседки:
– Сейчас участкового вызову!
А она не шутит. Она вызовет. Сын у нее начальник РОВД по нашему району.
Один звонок – и тут будет и участковый, и следователи, и опергруппа с собаками…
Митя это знает.
Притих.
На цыпочках подхожу к глазку, заглядываю.
– Ирма! – произносит он одними губами.
Вот зараза! Заметил! Да иди ты к черту!
Я тебе ничего не должна и ничем не обязана!
Я вообще сегодня на свидание иду…
Вот только надо подремать хоть немного. А то встала черт знает во сколько, так и ложиться же еще раньше полуночи не светит.
В Царицыно ночь очень символическая. Экспозиция будет работать с шести до одиннадцати.
Встречаемся мы у метро в семь. Подразумевается же, что оба работаем.
Ну он-то точно работает… А я уже… Мне можно и вздремнуть.
.
Георгий
Ну блин!
Опаздывает!
Уже почти на сорок минут!
Двадцать минут я просто листал телефон. Нормально для бабы…
Потом начал звереть…
Самое гадкое, что она мне свой номер телефона не оставила!
Кручусь по платформе…
В центр, из центра… В центр, из центра…
Со стен на меня с издевкой смотрят портреты вождей мирового пролетариата, а с прохода почти с той же издевкой и любопытством охранник…
В тот момент, когда этот чересчур внимательный блюститель порядка шагает в мою сторону, я решаюсь позвонить своему СБшнику…
В конце концов, по легенде же я тоже охранник! Так что это вполне доступные для меня данные.
– Алло, Никитич. Михайловский. Ага, понимаю, что узнал. Андрей, пробей мне один телефончик. Работает у нас на реконструкции зала Голов…
И тут я получаю сильный тычок в бок!
.
Ирма
ПРОСПАЛА!
Ну черт возьми, ну только я так могу!
Проспала!
И ехать еще надо на метро!
Я же в нем была последний раз два года назад. Случайно. С пешеходным переходом попутала.
Ну елки…
Накраситься нормально не успеваю. Умываюсь ледяной водой, два взмаха кисточкой для туши, и полетели…
Две станции на этой ветке, перейти, еще две станции тут…
Выбегаю на Царицыно на полчаса позже, чем договаривались. Ну ладно. На сорок минут. Но десять минут за опоздание не считаются, так что на полчаса!
Оглядываюсь.
Бли-ин…
И не дождался, да?
Ушел?
Губы сами собой искривляются в грустной улыбке.
Вот так. Простой рабочий парень. Политесам не обучен. Даже не написал.
Хотя…
У него же нет номера моего телефона.
А у меня – его.
Грустно!
Делаю пару шагов по направлению к эскалаторам… И слышу…
– Пробей мне один телефончик. Голов…
А!
Черт!
Нет!
И со всей дури кидаюсь ему на шею!
.
Георгий
– Привет! – орет она нараспев. – Прости, пожалуйста, на работе задержали, в метро толкучка, на переходе сбилась… Прости, прости, прости…
Она успевает все это выдать секунды за две… Или за полторы… Никогда не слышал такого темпа речи…
– Прости, – выдыхает уже спокойно. – Спасибо, что дождался!
– Да о чем ты, – улыбаюсь, хотя зол дико. – Хорошо, что приехала.
– Мне стыдно, – она опускает глаза, делает кислую мордашку, и вдруг вся злость отступает, и мне становится смешно.
– Брось, – приобнимаю ее за плечо, тру немного панибратски. – Все хорошо. Пойдем? – киваю наверх. – Или подождем, пока метро станет закрываться на ночь?
– Нет, – смеется. – Пойдем! – и…
Не выворачивается из моих объятий.
На эскалаторе все равно приходится разойтись, но мы снова как-то очень быстро беремся за руки… Как школьники. И это так забавно. И ощущения прикольные. Реально чувствуешь себя мальчишкой…
Усадьба красивая.
Она всегда красивая, а ночью – особенно.
Подсветка и мягкая музыка делают антураж пленительным и загадочным.
Настолько загадочным, что даже меня на романтику понесло. Только вот тема выставки дурацкая. “Современное искусство и его место в истории”…
Бродим по залам, рассматриваем экспонаты.
Некоторые откровенно дурацкие. Такое ощущение, что автор ничего не хотел сказать, а просто вещи на стуле забыл…
Одно хорошо, с каждым залом музыка все интимнее, а свет все мягче…
В конце концов, выходим в какой-то боковой проход. Я уже хочу на улицу, но возвращаться через залы лень. Меня интересует какой-нибудь аварийный выход.
Делаю шаг и чуть не спотыкаюсь о…
– Черт возьми, вот это свиньи! – ругаюсь в сердцах. – Ну надо же! На культурном мероприятии так себя вести! – сейчас во мне говорит самый настоящий охранник.
Охранник музея.
– Ой! Ерунда какая-то, – Иришка выглядит растерянной, заводит волосы за ушко, удивленно рассматривает пол…
Там бутылки… Штук пять. Две из-под шампанского, одна винная, и еще что-то…
Между бутылками разбросаны обертки от конфет, какие-то бумажки…
– Давай уберем, пока кто-нибудь не порезался…
– Подожди! – выкрикивает резко.
– Что? – не понимаю. – Надо позвать уборщицу и охранника…
– Ща! Не суетись! Я уборщица, ты – охранник. Все уже на