Я сделал шаг с края башни и упал.
Падение было не изгнанием, а освобождением. Я летел сквозь реальности, которые сам создавал, сквозь галактики, что были моими детьми. Гравитация не действовала на меня, но я позволил ей вести себя. Ветер — понятие, чуждое космосу — ласкал мои крылья.
Впервые за всё существование я делал то, что хотел, а не то, что должен был.
Лос-Анджелес появился подо мной как океан огней. Миллионы людей, каждый со своей историей, своими выборами, своими ошибками. Город грехов и мечтаний, где правила писались каждый день заново.
Где-то там был Люцифер. Мой брат, который первым нашёл смелость быть собой.
Я приземлился на крышу небоскрёба в центре города. Мои крылья исчезли, растворились в воздухе, оставив только лёгкое свечение вокруг плеч. Человеческое тело сформировалось само собой — высокое, сильное, с лицом, которое внушало доверие и страх одновременно.
Впервые в существовании я почувствовал холод ночного воздуха на коже. Услышал гул города, который никогда не спит. Почувствовал запахи — выхлопные газы, еду, пот, парфюм, всё вместе создающее уникальный аромат человеческой жизни.
Это было… пьянящим.
Я спустился с крыши по пожарной лестнице, впервые в жизни используя лестницу по назначению. Мог бы телепортироваться, но хотел почувствовать каждый шаг, каждое движение в новом теле.
Улицы Лос-Анджелеса встретили меня неоновым светом и шумом. Люди торопились мимо, каждый погружённый в свои дела. Никто не обращал внимания на высокого человека в чёрном костюме, который только что спустился с небес.
Я шёл по тротуару, изучая лица. Каждое было уникальным, каждое рассказывало историю. Морщины от смеха и слёз, шрамы от падений и драк, глаза, полные надежды или отчаяния. Сколько выборов привело каждого из них сюда, на эту улицу, в этот момент?
Звук выстрелов вырвал меня из размышлений.
Три хлопка подряд, эхом отозвавшиеся между зданиями. Люди вокруг замерли, затем бросились врассыпную. Кто-то кричал, кто-то звонил в полицию, большинство просто убегало прочь от опасности.
Я пошёл к источнику звука.
Переулок между двумя офисными зданиями был залит кровью. Мужчина в дорогом костюме лежал лицом вниз, три пулевые ранения в спине. Рядом валялся портфель, из которого высыпались деньги — пачки стодолларовых купюр, окрашенные алой.
Над телом стояли трое. Подростки, на вид не больше семнадцати. В руках у старшего дымился пистолет.
— Быстрее, — торопил он остальных. — Собирайте всё и сваливаем.
Младший, худой парень с татуировкой на шее, нервно оглядывался по сторонам.
— Слыш, Карлос, а что, если менты?..
— Заткнись и делай что говорю, — оборвал его Карлос. — Это наш шанс выбраться из этого дерьма.
Третий, самый молодой, стоял в стороне. Его руки тряслись, лицо было белым как мел. На нём не было ни грамма той показной жестокости, что излучали остальные.
— Я не думал, что мы будем убивать, — пробормотал он. — Ты сказал, просто напугаем…
Карлос развернулся к нему, поднося дуло к лицу мальчика.
— Ты хочешь присоединиться к нему? — прорычал он. — Или будешь помогать?
Я вышел из тени.
— Довольно.
Все трое обернулись. Карлос тут же направил на меня оружие, но его рука дрожала. Что-то в моём голосе, в том, как я стоял, заставило их инстинкты кричать об опасности.
— Кто такой? — выдавил Карлос. — Свали отсюда, мужик, если не хочешь получить пулю.
Я посмотрел на тело у моих ног. Дэниэл Гомез, сорок два года, отец троих детей. Работал бухгалтером в строительной фирме, возвращался домой после переработки. В портфеле была не наркотическая выручка или награбленное — зарплата для своих рабочих, которую он забрал из банка после закрытия.
Хороший человек. Не святой, но хороший. Любил жену, баловал детей, помогал престарелой матери. Его единственным пороком были сигареты по выходным и пристрастие к футбольным ставкам.
Теперь он мёртв. Убит из-за денег, которые даже не принадлежали ему.
— Вы убили невинного, — сказал я тихо.
Карлос усмехнулся, хотя пот градом катился с его лба.
— Невинного? Здесь никто не невинен, чувак. Этот козёл шарился в нашем районе с кучей денег. Сам напрашивался.
— Он шёл домой с работы.
— И что? Моя проблема, что он не захотел поделиться?
Я взглянул на младшего, который всё ещё трясся в углу. Маркус Санчес, шестнадцать лет. Рос без отца, мать работала на трёх работах. Попал в банду три месяца назад, потому что старший брат был там, а без защиты на улицах не выжить.
Это был его первый «заказ». И последний.
— Ты, — обратился я к Маркусу. — Как тебя зовут?
— Я… я…
— Не отвечай ему! — рявкнул Карлос. — Он коп, что ли?
— Нет, — сказал я. — Я нечто гораздо хуже для таких, как ты.
Карлос выстрелил.
Пуля прошла сквозь моё тело, не причинив вреда. Металл расплавился ещё до того, как коснулся кожи. Карлос выстрелил ещё раз, потом ещё. Все пули исчезали, даже не оставляя дырок в одежде.
— Что за чёрт… — пробормотал второй подросток, тот, что с татуировкой.
Я шагнул к Карлосу. Он попятился, но спиной упёрся в стену.
— Ты принял решение, — сказал я, глядя ему в глаза. — Решение убить. Не защищаясь, не спасая другого, а ради денег. Ты выбрал стать убийцей.
— Слушай, чувак, я не знал, что он…
— Знал. — Я положил ладонь ему на лоб. Сквозь прикосновение полилась вся его жизнь — детство в нищете, первая кража в десять лет, первая драка в двенадцать, первое нападение в четырнадцать. Выборы, один за другим, каждый толкал его дальше в темноту. — Каждый раз у тебя был выбор. И каждый раз ты выбирал зло.
Карлос кричал, но не от боли. От ужаса. Он видел то же, что и я — всю свою жизнь, все жертвы, всю боль, которую причинил.
— Ты будешь судим, — произнёс я. — Не людским судом. Высшим.
Свет вырвался из моих глаз, ослепительный, жгучий. Карлос исчез. Не испарился, не сгорел — просто перестал быть здесь. Его душа отправилась туда, где будет держать ответ за каждый выбор.
Второй подросток, Рамон, попытался бежать. Я догнал его за шаг.
— Ты держал его за руку, — сказал я, глядя в его расширенные от