Все жанры

Все жанры

Попаданец. Вкус будущего - гурман прошлого. - Людмила Вовченко. Страница 12

О книге
class="p1"/>Анна ждала у таверны — не в зале, где шум и запахи прячут разговоры, а у боковой двери, на улице, с письмом и с маленьким мешочком в руках. Она была одета как всегда практично: платье тёмное, фартук чистый, волосы собраны, но несколько рыжих прядей выбились и светились в сером утре, как угольки. Клер висела у неё сбоку, будто маленькая тень, и щурилась на Лорана так, словно он был новой игрой.

— Ты правда идёшь в город? — спросила Анна, будто проверяла, не передумает ли он в последний момент.

— Если бы я любил передумывать, я бы не начинал, — ответил Лоран.

Анна хмыкнула и протянула мешочек.

— Это на бумаги. Серебро. Не подарок. Запишешь в долю, — сказала она ровно, без романтики и без стыда за помощь.

Лоран взвесил мешочек на ладони. Серебро звякнуло тихо, но звук был такой, словно в него ударили колоколом: деньги здесь были не удобством, а правом дышать.

— Запишу, — сказал он. — И верну.

Клер потянула его за рукав.

— А ты привезёшь мне что-нибудь из города? — спросила она сразу, без стеснения.

Анна резко повернула голову.

— Клер.

Лоран присел на корточки, чтобы быть с девочкой на одном уровне.

— А что ты хочешь? — спросил он.

Клер задумалась так серьёзно, будто выбирала судьбу.

— Ленту! — выдала она наконец. — Красную. Чтобы волосы не лезли в глаза.

Анна открыла рот, чтобы отругать за наглость, но Лоран поднял ладонь — спокойно, как сигнал «не надо».

— Если я найду честную красную ленту, я привезу, — сказал он. — Но ты обещаешь, что не полезешь в лес одна.

Клер моментально кивнула.

Анна посмотрела на него так, будто хотела понять, откуда в нём эта странная взрослость: не сюсюканье, не суровость, а ровная уверенность.

— Иди уже, — бросила она, пряча взгляд в сторону. — Пока я не передумала.

Дорога в город шла по влажной земле, мимо огородов, где трава лежала, прибитая росой, мимо маленьких хижин и более крепких домов, где ещё спали люди. Запахи менялись постепенно: сначала дым и навоз, потом мокрые листья, потом — всё чаще — кислый дух сточных канав, прелый хлебный запах и резкая, неприятная нота кожевенных мастерских. Чем ближе к городу, тем сильнее пахло жизнью, которая не успевает быть красивой.

Лоран шёл молча и смотрел. Всё внутри него хотело записывать, как в блокнот: кто куда спешит, что несут, как одеты, какие лица у тех, кто идёт к рынку, какие — у тех, кто возвращается. Он ловил детали не из любопытства, а из инстинкта: выживание начинается с наблюдения.

Пьер шагал рядом, тяжело дыша, но не жаловался. Иногда бросал короткие фразы — не для разговора, а чтобы обозначить опасные места и привычки местных.

— Тут любят спрашивать, кто ты и откуда, — буркнул он, когда впереди показался первый мост.

Лоран кивнул.

— Если спросит кто-то лишний — говори, что я твой племянник, — добавил старик.

— Я буду говорить сам, — спокойно ответил Лоран.

Пьер усмехнулся.

— Слишком уверенный.

— Слишком взрослый, — поправил Лоран и сам услышал в своей фразе странность. В этом теле уверенность выглядела подозрительно. Он тут же отложил слова в сторону и переключился на лицо: спокойное, чуть усталое, без вызова. Здесь лучше казаться скромнее, чем ты есть. Скромность не привлекает ножей.

У городских ворот было людно. Шум, крики, телеги, запахи пота и лошадей. Стража стояла, как часть стены: в одинаковых куртках, с копьями, лица скучающие, но глаза цепкие. Они не искали преступника — они искали повод взять монету.

Анна была права: серебро для бумаги — это одна часть. Другая часть — серебро за «пропуск». Лоран почувствовал это ещё до того, как к нему подошёл стражник и лениво сказал:

— Что несёшь?

Лоран показал корзину — там был свёрток с соусом, маленький горшочек майонеза, несколько очищенных улиток в ткани, кусок хлеба и сыр. И главное — маленький тёмный пакетик, в котором лежал трюфель, завернутый так, чтобы не распространять аромат слишком рано.

— Еду, — сказал Лоран ровно. — Для дегустации. Я к лавочнику. По письму.

Стражник прищурился, протянул руку не к корзине, а к воздуху — жест был понятен без слов. Лоран не стал спорить. Сунул в ладонь пару серебряных монет — так, чтобы было видно, но не было унизительно.

Стражник убрал деньги и тут же потерял к ним интерес, будто это не взятка, а естественная часть дороги.

— Проходи.

Лоран шагнул внутрь, и город ударил в него всем сразу.

Лион был другим уровнем. Не только по зданиям — по напряжению воздуха. Здесь каждый квадратный шаг стоил времени, здесь люди двигались быстрее, говорили громче, торговались жёстче. Узкие улицы тянулись между каменными домами, над головой висели балки и бельё, вода стекала по желобам, смешиваясь с грязью. В витринах — если это можно было назвать витринами — лежали ткани, ножи, связки трав, хлеб. Запахи были как оркестр без дирижёра: дым, жареный лук, кислое вино, мокрая шерсть, кожа, рыба, сладость выпечки — и всё это поверх человеческого пота.

Лоран не морщился. Он просто дышал осторожно, будто воздух мог быть ядовитым. Его гурманская часть — та, что в другой жизни выбирала кофе и сыр, — сейчас работала иначе: не «что вкусно», а «что опасно». Вонь сточных канав означала болезни. Сырая плесень под арками — сырость в домах. Дым — топят чем попало. Сладкий запах на углу — булочник, там можно сделать партнёрство. Кислая нота у рыночных рядов — молоко скисает слишком быстро, значит, нужен способ его спасать.

Ферментация… — мелькнуло в голове. — Здесь это не тренд. Здесь это разница между жизнью и смертью.

Пьер шёл рядом, глядя по сторонам, как человек, который в городе чувствует себя чужим. Лоран, наоборот, чувствовал странную ясность: город — это система. Система ему понятна.

Они остановились у лавки — скромной, но крепкой. Над дверью висела табличка, краска облупилась. Внутри пахло мукой, сушёными яблоками и тканью. За прилавком стоял мужчина лет тридцати пяти — худощавый, подвижный, с умными глазами. Он выглядел как тот, кто умеет считать и не верит красивым словам.

— Ты по письму? — спросил он, увидев Лорана, и взгляд его задержался на корзине.

Лоран протянул письмо Анны.

Мужчина прочёл быстро, потом поднял глаза.

— Жюльен Морет,
Перейти на страницу: