Денег здесь нет. Связей нет. Силы нет.
Здесь есть только Совесть. Голая, нищая, болезненная Совесть.
«А Совестью сыт не будешь, — подумал я. — Но это единственное, что у него есть».
Немного отойдя от шока при виде обожженного лица Спицы, Владимир Феофилактович наконец перевел взгляд на меня.
Он медленно снял пенсне, протер его краем халата и водрузил обратно на нос, словно надеясь, что оптика его обманывает. Но нет, я никуда не исчез.
— А ты, Арсений… — тихо, с какой-то горькой укоризной произнес он. — Ты ведь исчез. Сбежал. Как тать в ночи.
Он вгляделся в мое лицо.
— Мы искали тебя, Сеня. Ну… я искал. Спрашивал у городовых, в больницы заглядывал. Думал — все. Сгинул мальчишка. Замерз где-то под забором или лихие люди прибили.
В его голосе не было злости за побег, за нарушение режима. Только страх и облегчение.
— Живой, слава богу… — пробормотал он, оглядывая меня с ног до головы.
Взгляд его зацепился за мою одежду, за уверенную, не ссутуленную позу, руки, ссаженные в недавней драке.
Он, видимо, ожидал увидеть того же забитого, вечно голодного волчонка, каким я был в приюте. А увидел кого-то другого.
— Ты изменился, — растерянно проговорил учитель. — Взгляд… тяжелый стал. Недетский.
Он зябко поежился, плотнее запахивая халат.
— Где ты был, Сеня? Чем занимался? — Он кивнул на мои сбитые костяшки. — Воровал? Разбойничал?
В его тоне сквозила безнадежность. Для него, человека книжного и правильного, мой путь читался однозначно: побег — улица — криминал — каторга. Он уже мысленно меня похоронил, оплакал «бессмертную душу».
— Выживал, Владимир Феофилактович, — спокойно ответил я, глядя ему прямо в глаза. — Просто выживал. Там, на улице, законы простые: или ты грызешь, или тебя.
Учитель горестно вздохнул и покачал головой.
— Человек человеку волк, да? Это ты хотел сказать? Эх, Сеня, Сеня… Способный ведь мальчик. Арифметику на лету схватывал. Я ведь думал, из тебя толк выйдет, в приказчики выбьешься, а может, и в гимназию… А ты…
Он махнул рукой, словно ставя на мне крест.
— Я не оправдываться пришел, учитель, — твердо сказал я. — И не каяться. То, что я сбежал — это мое счастье. Иначе бы сейчас, как Спица, с утюгом на морде ходил или с голоду пух.
При упоминании Спицы Владимир Феофилактович снова вздрогнул и виновато опустил глаза.
— Да… Да, ты прав, наверное, — прошептал он. — Приют наш… Это яма. Я вижу. Все вижу, Сеня, но что я могу? Я всего лишь учитель. Маленький человек.
— Вот об этом я и хотел поговорить, — перешел я к делу. — О том, что вы можете. И о том, что будет завтра.
Пока Анна возилась со спиртовкой, ожидая, когда закипит вода в жестяном чайничке, в комнате повисла тягостная пауза. Слышно было только тихое шипение огня да шорох платья хозяйки.
— Владимир Феофилактович, — начал я, отставляя в сторону сантименты. Голос мой звучал сухо и жестко, совсем не так, как положено ученику. — Давайте без прелюдий. Кто я и где шатался — это сейчас дело десятое. Я здесь не как ваш воспитанник, которому надо читать мораль. Я здесь как человек, который хочет помочь. И, возможно, спасти ситуацию.
Учитель моргнул, сбитый с толку моим тоном. Он привык видеть во мне ребенка, а сейчас с ним разговаривал взрослый мужик, только упакованный в тело подростка.
— Помочь? — переспросил он растерянно.
— Именно. Но чтобы лечить, надо знать диагноз. Каков реальный расклад? — Я буравил его взглядом. — Без прикрас и надежд на чудо. Сколько у приюта осталось времени?
Владимир Феофилактович нервно дернул плечом. Его пальцы, длинные и тонкие, в чернильных пятнах, начали судорожно теребить пуговицу на старом халате.
— Все… все очень плохо, Сеня, — наконец выдавил он, глядя на синий язычок пламени спиртовки. — Финансирование перекрыто полностью. Мирон Сергеевич проиграл все.
— Это мне известно, — кивнул я. — Что с городскими властями? Государство же должно заботиться о сиротах. Вы ходили в Управу?
Учитель горько усмехнулся.
— Ходил. Обивал пороги. Просил перевести детей в казенный «Приют на Выборгской».
— И?
— Отказ. — Владимир Феофилактович развел руками, и пуговица в его пальцах жалобно хрустнула. — «Лимиты исчерпаны». Так мне заявил чиновник. Говорит, у них там переполнено. Ни копейки больше не выделят.
— Значит, город умыл руки, — подытожил я. — Ожидаемо. Что с людьми?
— Разбежались, — вздохнул учитель. — Кухарки, прачки… Им же месяц жалование не платили. Как только узнали, что денег нет и не будет — в тот же день собрали вещи и ушли. Остались только мы… Я да Ксения Павловна из женского корпуса. Она идейная, сказала — детей не бросит.
— А Ипатыч? — прищурился я. — Этот-то живодер чего не сбежал? У него нюх на жареное. Или надеется еще?
Владимир Феофилактович покачал головой:
— Грех так говорить, Сеня. Некуда ему идти. Он ведь сам из бывших дворовых, ни семьи, ни дома. Он там, при кухне, в каморке за печкой живет уже десять лет. Это его единственный угол. Вот и сидит, охраняет свою нору, боится на улицу нос сунуть.
— Ясно, — процедил я. — Охраняет свой угол, значит.
Я на секунду замолчал, переваривая услышанное.
— Ладно, с этим понятно, — побарабанил пальцами по столу. — Теперь о стенах. Что с самим зданием? Завтра полиция с вещами на выход попросит? Или пристав печать на двери повесит?
Владимир Феофилактович отрицательно замахал руками, да так энергично, что чуть не стряхнул пенсне.
— Нет, нет! Что ты, Сеня! Полиция тут не властна. Здание-то не казенное и не городское. Это частная собственность.
— Чья? — быстро спросил я.
— Князя Шаховского. — Учитель поднял палец, словно указывая на портрет императора. — Покойного, царствие ему небесное. Он этот дом под приют отдал безвозмездно, по духовной грамоте, десять лет назад. Но сам князь преставился этой весной.
— А наследники? — Я сразу ухватил суть. — Они-то что?
— А наследники… — Владимир Феофилактович криво усмехнулся. — Наследники, племянники его сиятельства, сейчас в Баден-Бадене воды пьют или в Париже проматывают остатки состояния. Им не до какого-то облупленного дома на окраине Петербурга.
Он вздохнул и потер переносицу.
— Я узнавал у стряпчего. Там