— Поможет, — уверенно говорю я. — Я сильнее, чем ты думаешь. Где вообще весь твой оптимизм?
— Мне страшно, мам, — признается он, закрывая тетрадь. — Я не хочу, чтобы нас оставили с отцом. Ни меня, ни Киру. Она моя сестра. Я не позволю ему отнять ее, а зная его, он будет воевать только за нее, чтобы как можно сильнее задеть тебя.
— Мы справимся, — отвечаю я его же словами, сказанными мне ранее. Подхожу ближе, обнимаю и чувствую, как его тело слегка подрагивает. — Подстрахуешь с Кирой? Сможешь забрать из садика, если я задержусь?
— Без проблем, — кивает он. — Пока тебя нет, я посмотрю, что там к школе надо докупить.
Я улыбаюсь ему, поворачиваюсь, чтобы надеть куртку, и замираю. В дверном проеме стоит Максим. Его лицо искажено злобой. Как он вошёл? Я не слышала звонка. Не слышала стука. Да, даже щелчка ключа в замке.
— Что ты задумала? — его голос — низкое, опасное шипение. — Опять побежишь к своему адвокату? Будешь и дальше строчить на меня кляузы?
Он делает шаг вперёд. Я отступаю.
— Уходи, Максим, — говорю тихо, стараясь не привлекать внимания Саши. Скорее всего он тоже не слышал, что к нам заявился Максим. Иначе, он бы уже стоял здесь.
— Я тебя предупреждал, — он бросается вперед, хватает меня и с силой прижимает к стене. Его ладонь сдавливает мне горло. Дышать становится нечем. — Я сказал, что мы продаём квартиру! Ты меня слышишь?
Резко дергаюсь и случайно смахиваю с тумбочки связку ключей. Она с оглушающим звоном валится на пол.
Я пытаюсь вырваться, но Максим намного сильнее. Боковым зрением вижу, как из кухни высовывается Саша.
— Мам, у тебя что опять всё из рук валится? — бодро спрашивает он, но тут же замирает, увидев картину.
Его лицо меняется. Он срывается с места.
— Отпусти её! — рычит он, бросаясь на отца.
Максим, не разжимая хватки на моём горле, другой рукой с силой отталкивает сына. Саша летит назад, ударяется о косяк двери с глухим стуком.
— Саша! — хриплю я, пытаясь вырваться.
Из последних сил пинаю Максима, но промахиваюсь. А в ответ он лишь сильнее сжимает мою шею.
— Саша, не надо! — пытаюсь крикнуть, но получается лишь хриплый шепот.
Но Саша уже не слышит. Он снова бросается вперед, его лицо покрывается красными пятнами, глаза полны слепой ярости.
— Урод! Отпусти маму!
Максим снова отталкивает его, на этот раз ещё сильнее.
— Я никогда не считал тебя своим ребенком! Ничтожество, которое ни на что не способно! — кричит он сыну.
Саша слишком резко отшатывается, его глаза расширяются от боли и шока. Он стоит, прислонившись к стене, и дышит как-то странно — коротко, прерывисто, со свистом.
“Никакого стресса, никакого стресса” — слова его врача крутятся у меня в голове, как заезженная пластинка. Я вижу, как грудь сына судорожно вздымается, как он хватает ртом воздух и не может вдохнуть.
— Урод! — толкаю мужа из последних сил и наконец вырываюсь.
Кидаюсь к Саше. Он уже не стоит, а медленно сползает по стене, его лицо бледнеет, губы синеют. Он пытается говорить, но вместо слов вырываются только хрипы.
— Саша! Саша, послушай меня! Дыши! Давай, дыши! — я хлопаю его по щекам, но он не реагирует. Его взгляд стеклянный, устремленный в никуда.
Слёзы текут по моему лицу, но я их не замечаю. Я вижу только его — моего мальчика, который прямо сейчас задыхается на моих глазах.
— Саша!
Я хватаю его. Подставляю плечо. Он тяжелый, почти безвольный. Мои ноги подкашиваются, но я не могу его отпустить. Тащу его к двери, к выходу. В голове только одна мысль, одно слово, выбивающееся в такт бешеному стуку сердца:
— Больница. Нам срочно нужно в больницу.
Глава 30
Кристина
Я мечусь по холодному коридору неотложки, как раненое животное. От стены до стены. Десять шагов туда, десять обратно. На потолке мерцают люминесцентные лампы, отбрасывая жёлтый, больной свет. В воздухе пахнет антисептиком и страхом. Мои ноги подкашиваются, но я не могу остановиться. Остановиться — значит сойти с ума.
Максим даже не поехал с нами. Не помог. После того, как Саша начал задыхаться, он просто... растворился. Будто его и не было в той квартире. Будто он призрак, наваждение. Трусость. Чистейшая, подлая трусость человека, которому я доверяла. Которого когда-то любила.
За дверью реанимации сейчас лежит мой сын. Мой мальчик. Как кратко мне сказали врачи — у него обострение аллергии. На фоне сильнейшего стресса развилась бронхиальная астма. Слова врача все еще звенят в ушах, как погребальный колокол.
“Едва откачали”.
Едва. Один шаг. Один вдох отделял его от...
Я останавливаюсь, хватаюсь за холодную стену, чтобы не упасть. В горле ком. Слёзы давно закончились, осталась только сухая, разрывающая боль где-то в груди. Я плохая мать. Не смогла его защитить. Я виновата. Он пострадал из-за меня. Из-за моей войны, моей гордыни, моего желания вырваться. Я сломалась внутри. Полностью. Окончательно. Потому что без его поддержки я не смогу.
Трясущимися руками набираю номер мамы. Голос дрожит, срывается, но я делаю пару глубоких вдохов, чтобы хоть немного его выровнять.
— Мам, привет, — не получается. Я слышу чертову дрожь в голосе. Слышу собственную слабость.
— Кристина, у тебя все в порядке?
Еще вдох. Спокойнее. Не напугать маму. Быть сильной, хотя внутри все рвется на части.
— Да. Мам, можешь сегодня забрать Киру из садика? — уже лучше, спокойнее, сдержаннее.
— Да, конечно. У вас точно все в порядке?
— Да, — вырывается хрипло. — Просто у Саши опять обострение сильное. В больницу пришлось поехать.
— О, Господи! Как он?
— Уже хорошо. Все хорошо, мам, — произношу и слезы все же срываются с моих глаз, а я думала, что их больше нет.
— Кристиночка, милая, прошу, держи меня в курсе. Я же слышу, что ты на грани. Кирочку я заберу. Не волнуйся. Главное, будь с Сашей и звони. Обязательно звони мне. Слышишь?
— Слышу, мам. Спасибо, — горло сжимает тугим спазмом. Сбрасываю вызов и чувствую, как руки дрожат. Слишком сильно, слишком нервно.
И тут рядом раздаются шаги. Твердые, уверенные, такие знакомые, но при этом такие чужие. Поднимаю голову. Максим. Он идёт по