— Я думаю, нам кроме технических специалистов по перспективным технологиям потребуется помощь парней из DIA. Они как раз занимаются подобными штуками в рамках проекта Grande Junction. ЦРУ вышло из этого проекта в начале восьмидесятых, но у меня остались там связи, пора бы их поднять. — Задумчиво пробормотал себе под нос Келли.
— Ну что шеф, возможно нам в руки попал бриллиант? — Усмехнулся Уотсон, весь так и лучась удовольствием.
— Не торопись сынок, — покачал головой Келли. — Тут нужно все как следует обдумать. Почему русские направили именно этого парня в Бадабер. Если он настолько ценен как источник, то это ведь все равно, что забивать гвозди микроскопом.
— Я думаю, они сами не понимали кто этот парень, считая его перспективным агентом для силовой операции в Бадабере. В материалах от «Бурбона», которые ты мне дал сегодня прочесть, есть данные о его проверке. Парень попал в сферу их интересов, когда засветился в ближнем кругу Смирнова. Его необычные способности внезапно проявились после удара молнией. Возможно, здесь есть какая-то зацепка.
— Может быть, может быть. В любом случае, нужно подключать к работе с парнем специалистов из DIA. — кивнул Келли. — Только нужно все сделать максимально аккуратно, чтобы парень ничего не заподозрил, иначе он может понять что что то не так и закуклиться.
— Да, я предупредил Линду, чтобы с ним никто в контакт не вступал, пока мы не определим план работы. — ответил Уотсон.
Глава 3
Мне снилась очень красивая высокая девушка, с длинными темными волосами, на вид лет двадцати не больше. Она моложе минимум лет на тридцать и вполне могла бы быть моей дочерью, но в этом сне казалось, что я ее очень хорошо знаю, и даже была уверенность, что это моя девушка. Почему-то, никак не могу вспомнить ее имени. Мы с ней вместе шли по Москве, держась за руки, вниз от здания МГИМО по улице Лобачевского к проспекту Вернадского. Сухие желтые листья разлетались из под ног, а мы смеялось и казалось были очень счастливы. Вот только это была другая Москва. Какая-то старая, что ли. Многих новых известных мне зданий не было вообще, а те старые, которые были уже порядком «подуставшими», здесь выглядели вполне так ничего. Несмотря на ощутимую разницу, я все равно узнавал хорошо знакомые улицы. По дороге, один за другим, ехали советские автомобили, ставшие в современной столице редкостью, и не было вообще ни одной иномарки. Девушка что-то настойчиво говорила мне, но я не разбирал слов, только понимал, что она называет меня Юрой. «Почему Юра? Меня зовут Сергей!» — хотел сказать ей я, но как не пытался, не мог выдавить из себя ни звука. Странное ощущение. Я сплю, и понимаю, что сплю. Что-то вроде осознанного сновидения.
Потом, улица с девушкой пропала, как будто перелистнуло страницу книги, и я оказался под палящим солнцем на большой открытой площадке перед огромной кучей глины. Здесь же на площадке, в большом количестве, сушатся кустарно сделанные глиняные кирпичи уходящие стройными рядами далеко вперед, доходя до большой сложенной из массивных камней печи обжига. У меня в руках тяжелая деревянная форма для изготовления этих самых кирпичей. Я в недоумении оглядываюсь вокруг себя, вижу оборванных небритых мужчин, сидящих на корточках и усердно набивающих точно такие же как у меня формы влажной глиной. В этот момент, чувствую резкую боль обжигающую спину. Быстро оборачиваюсь.
— Ты должен работать, а не глазеть по сторонам, сын шакала! — Незнакомый смуглый парень с неприятным усатым лицом, одетый в широкие черные штаны, длинную рубаху и жилетку того же цвета, держит в руках витую кожаную плеть и, сдвинув брови, угрожающе смотрит на меня.
Он говорит со мной на каком-то чуждо звучащем языке, но я, почему-то, очень хорошо понимаю его. С недоумением пялюсь на него в ответ, чем вызываю еще больший гнев парня.
— Опусти свои дерзкие глаза, грязная собака, иначе я вырву их и растопчу. — Злобно кричит он на меня, снова замахиваясь плетью.
Хочу ударить его в ответ тяжелой формой по голове и снова смена событий. Горы, узкая дорога, тесно прижимающаяся к серым угрюмым скалам, кое где присыпанным снегом. Внизу, извиваясь, змеится бурная горная река и валяются остовы дотла сожженных машин. На самой дороге идет бой. Я, спрятавшись за большим серым валуном, короткими очередями стреляю вверх по скалам, откуда по нам бьют враги. Вижу вспышки выстрелов и целю прямо туда. Рядом выбивают скальную крошку пули, подбираясь все ближе к моему укрытию. Где то вдалеке отчетливо слышно уханье взрывов. Неподалеку, метрах в пяти, сильно чадя черным дымом, горит тентованный грузовик, а с другой стороны, из открытого кузова другого грузовика, по скалам бьет «зушка» — зенитная установка «ЗУ-23–2». Странно знакомый мужчина средних лет в сиденье наводчика, злобно оскалившись, всматривается в скалы, поливая их огнем из двух спаренных стволов зенитной установки. Где я? Это не Чечня. Горы здесь совсем другие, более суровые, что ли, и река совсем другая. В этот момент до меня доносится пронизывающий инфразвуком буквально насквозь, гул боевых вертолетов, и над головой появляются огромные хищные стрекозы МИ — 24, которые с ходу утюжат мрачные враждебные скалы пушечным огнем. Это наши! Внутри ощутимо разливается облегчение, а потом все внезапно пропадает.
И опять сцена боя, только на этот раз среди каких-то грубо выглядящих одноэтажных мазанок. Снова рядом грузовик, на этот раз, воткнувшийся в стену и проломивший ее. Лежу на земле и стреляю вдоль улочки. По мне стреляют в ответ. Рядом кто-то из наших, поддерживает меня огнем. За спиной, судя по звукам, тоже идет бой. Нас крепко зажали. Слышу крик.
— Все, сбили! Коля, Игорь! Уходите, за нами.
Понимаю, что это обращение ко мне и к тому, кто рядом. Но почему Коля и Игорь? — Снова бьется в голове вопрос. Я же Сергей! Кидаю одну за другой две гранаты в проулок и смотрю на напарника. У его головы растекается большая лужа крови. Готов. Пытаюсь подняться и сразу получаю две пули в грудь, затем яркая вспышка! Удар, выбивающий из меня дух. Темнота.
Открываю глаза. За окном еще темно. В палате горит приглушенный мягкий свет, идущий от небольшого матового плафона над дверью. Сердце отчаянно бухает в груди, а лоб покрыла испарина. Черт! Приснится же такое. Все сны, которые я запомнил, очень яркие, как будто я реально их прожил. Ничего подобного в моей жизни никогда не было, но картины из снов стоят перед глазами настолько живо и объемно, что полное ощущение, что все это когда то происходило именно со мной. Вот только звали меня там совсем по-другому, и каждый раз по-разному. Чертовщина какая то.
Постепенно отхожу ото сна и прихожу в себя. Очень тихо. Меня, наконец, отсоединили от приборов. Сейчас они стоят темные и настырного пиканья не слышно. Сколько, интересно, я проспал после с разговора с врачом? В палате нет часов и мне трудно ориентироваться во времени. Пытаюсь поднять руку и чувствую насколько ослаб. Удивленно смотрю на свою кисть. Я только сейчас это заметил: рука очень худая и как будто бы не моя. Нет, ну понятно, что после трех месяцев без движения, тело должно было сильно усохнуть, но куда делись густые черные волоски покрывавшие мои кисти и пальцы? И форма ногтей тоже не моя, сами пальцы другие, более длинные и тонкие. Кожа гораздо более гладкая как будто у молодого пацана. Начинаю ощупывать себя. Черт! Ничего не понимаю. Тело не мое! Оно реально более молодое. Нет следа от сильного ожога на боку, куда я в детстве пролил кипяток. У меня там на всю жизнь остался уродливый шрам. А сейчас его нет. Рубец от раны на плече как бы сместился немного правее и стал другим, а еще есть два свежих шрама на груди, которых у меня раньше не было. И это не что-нибудь, а следы пуль. Уж в этом я точно уверен. Разве в меня стреляли? Помню только взрыв. Никаких выстрелов вроде не было. Хотя, могли стрелять потом, в попытке добить, когда я уже был без сознания.
Мысли лихорадочно проносятся в голове, и она снова начинает наливаться тяжестью и пульсировать сильной, разламывающей стенки черепа болью. А может, я еще сплю? Ну типа осознанного сновидения, когда я сплю и знаю, что сплю. Или в результате сильной контузии схожу с ума? Ну не может же этого быть, чтобы я оказался в чужом теле! Есть, конечно, совсем фантастический вариант. Помню, как пару лет назад читал о попытках пересаживать голову на тело донора, но вроде от пересадки головы человеку тогда отказались. Не развились медицинские технологии пока до такой степени, да и с этической стороной операции были вопросы. А может, к этому моменту технологии уже развились и этику послали к лешему, а я типа подопытный кролик? В страхе ощупываю шею. Кожа гладкая, упругая, никакого шрама от пересадки головы нет. Уф! Аж полегчало, но все же, чтобы окончательно отмести эту версию, мне нужно проверить кое-что прямо сейчас.