— Этот переезд так измотал, — объяснила я.
— Ну что ты, Сашенька, я всё понимаю.
Таша мыла посуду и раскладывала её по местам.
— Расскажи мне, — попросила она, — как ты живешь. После смерти Бориса Палыча ты тут и не появлялась.
— А что рассказывать? — пожала я плечами, — я в театре постоянно. Приходится играть в нескольких спектаклях. Времени совсем нет. Но это даже к лучшему. Было легче пережить смерть папы. К тому же, пока он болел, я ведь забросила всю работу. Вот и навёрстывала упущенное.
— Да, да, да, — закивала головой кухарка, — мы здесь тоже тяжело переживали. Кирюша вон ходил как в воду опущенный. Только недавно, как завещание прочитали, так повеселел. Комнату твою ремонтировал. Так радовался, что ты приедешь.
— Радовался? — удивилась я. Мысль о том, что Кирилл долго думал обо мне, сладко кольнула сердце.
— Конечно. Он так скучал по тебе, хотел встретиться, но ты же в работе… А он на все спектакли к тебе ходил.
— Я его не видела, — ошарашено пробормотала я. И слава Богу! Я бы не смогла нормально играть! — пронеслось в голове.
— А он и не хотел тебе показываться, — объяснила женщина и тут же добавила, — только ты не говори, что я тебе рассказала. Хорошо?
— Да, конечно, — заверила я её.
— Он просто любит тебя очень, — нежно произнесла Таша.
Я не хотела отвечать и, поднявшись со стула и пожелав кухарке спокойной ночи, пошла к себе в комнату.
5
Следующий день, воскресенье, я провела спокойно. Кирилл уехал куда-то по делам, а я сидела в комнате, чтобы не встречаться с его матерью. Завтрак, обед и ужин Таша приносила мне в спальню. Мы разговаривали, и она пыталась уверить меня, что Марина Евгеньевна, в сущности, — хорошая женщина.
— Ага, — зло пробурчала я, допивая кофе, — только где прячется эта сущность?
— Зачем ты так? — укорила меня кухарка, — знаешь, сколько ей пришлось пережить?
Я вскинула брови:
— Например?
— Чего только твой отец стоит!
— А причём здесь он? Он был замечательным отцом!
— Отцом — да. Никто не спорит, — Таша склонила голову на бок и прищурила глаза, — а мужем?
— А мужем? — медленно повторила я.
— Только один пример — ты. Ведь ты родилась, когда он уже был женат, а Кирюше было тогда три года.
— Подумаешь, — фыркнула я, — зато она жила в уюте и богатстве, моей матери было гораздо сложнее. И она простила его и приняла измену. Это было чисто её право. У неё был выбор.
— Твоя мать была не единственной. А Марина Евгеньевна любила твоего отца. Разве ты могла бы терпеть измену любимого?
Я не нашлась, что ответить. Мой любимый не может мне изменять, потому что мы не связаны какими-либо любовными отношениями, какие бывают между мужчиной и женщиной. И никогда не будем ими связаны. Это просто не возможно. Нереально. Противоестественно.
Пока я думала, Таша собрала посуду и вышла из комнаты. Вынырнув из небытия, я подошла к окну. На подъездной дорожке красовалась машина брата. Я повторила это слово про себя несколько раз, надеясь внушить сознанию абсурдность моих чувств. Брат. Брат. Брат. Но почему меня так влечёт к нему? Почему мои душа и тело реагируют на него не как на брата, мы ведь всё детство провели вместе? Почему против всех законов природы я воспринимаю его, как чужого мужчину?
Тут мне на память пришёл рассказ Карамзина «Остров Борнгольм». Помниться, там брат и сестра тоже любили друг друга, но отец разлучил их, и сестру заточил в темницу, которая и находилась на этом острове, а брата оставил на воле, где он пел задушевные песни под гитару, страдая о своей любимой. Да уж. Я закрыла глаза и представила улыбающегося папу. Лучше бы, папочка, ты поступил так же. Но ты словно специально заставил нас жить вместе. А я бы с радостью поменялась местами с героями этого рассказа.
Я ещё раз посмотрела вниз и встретилась взглядом с Кириллом, который стоял возле машины и говорил по мобильному. Он поднял голову и, грустно посмотрев на меня, направился к дому.
Через несколько минут я услышала стук в двери.
— Да, — я повернулась, зная, кого сейчас увижу.
В проёме показалась голова Кирилла:
— Можно? — спросил он.
— Конечно, — кивнула я, — заходи.
Мужчина появился во весь рост. В одной руке он держал тарелку с яблочным пирогом.
— Помнишь? — спросил он и кивнул на пирог.
Я улыбнулась собственным воспоминаниям. Перед глазами возникла картинка: мне шесть лет, Кириллу — девять. Мы играли в папином кабинете, и я случайно задела хрустальную статуэтку, которая тут же с грохотом разбилась. Мы знали, что папа разозлится, потому что статуэтка была дорогим сувениром, и спрятались на кухне у Таши, где втихаря умяли целый яблочный пирог. Папа нас, конечно, нашёл, но пострадал один Кирилл, так как взял всю вину на себя. Хотя, это не единственные воспоминания, связанные с этим лакомством, но наиболее яркие.
Кирилл по моей улыбке понял, что я вспомнила.
— Ты всегда меня спасаешь, — пришла я к заключению и выдала неоспоримую фразу.
Кирилл поставил пирог на стол, отрезал два куска и один вручил мне.
— Я непротив это делать, — пожал он плечами и сел в кресло.
Боже, с какой грацией он опустился в это несчастное кресло! Голова отказывалась думать. Хотелось сидеть и смотреть в эти тёмно-карие глаза, любоваться улыбкой, слушать голос. Усилием воли я постаралась прийти в себя.
— Спасибо, — я сидела на кровати, по-турецки скрестив ноги, — только чем я тебе отплачу?
Красивое лицо нахмурилось, но мне показалось, что не моим словам, а собственным мыслям.
— Просто будь со мной рядом, — серьёзно произнёс Кирилл, а в глазах было столько нежности.
— Теперь так и будет, — подтвердила я.
— Два года. А потом? — спросил он.
— А что потом? — я притворилась дурочкой.
— А потом ты снова исчезнешь. Как исчезла после смерти отца, — в голосе брата просквозила горечь.
Я доела кусок пирога, который стоял мне теперь поперёк горла, и опустила глаза:
— Я же уже объясняла. И я не исчезала.
— Ладно, — вздохнул он и поднялся с кресла, — не хочешь — не говори.
— Что именно ты хочешь услышать? — я подскочила с кровати и подошла к окну. В крови закипала злость. Он как будто хочет вынудить меня признаться!
— Мне кажется, ты от меня что-то скрываешь, — с грацией тигра он в мгновение подскочил ко мне, схватил