— Предположительно. Стрельцов проводил его арест, когда началось нападение.
Дроботов отложил фотографию. Откинулся в кресле, сцепив руки на животе.
— Неслыханная дерзость, — произнёс он. — Неслыханная! Нападение на Инквизицию посреди Москвы!
— Согласен, ваше сиятельство. Но это ещё не всё.
Шатов достал из папки карту города. Развернул на столе, придавив углы пресс-папье.
— Мы обнаружили по всей Москве сеть активных некромантических воронок.
Карта была испещрена красными точками. Десятки точек располагались в разных районах, от центра до окраин. Некоторые и вовсе в жилых кварталах. А некоторые — рядом со школами и детскими садами.
Дроботов побледнел.
— Сколько?
— Четырнадцать подтверждённых. Возможно, есть ещё, мы продолжаем сканирование.
— И что они делают? Эти… воронки.
— Собирают жизненную энергию. Высасывают Живу из окружающего пространства. Пока медленно. Но если их не остановить…
Шатов не закончил фразу. Не было нужды.
— Это дело рук этого Пирогова! — Дроботов стукнул кулаком по столу. — Он некромант! Он создал эти воронки!
Шатов помедлил.
— С вашего позволения, ваше сиятельство… у меня есть сомнения.
— Сомнения? Какие ещё сомнения?
— Масштаб, — Шатов указал на карту. — Четырнадцать воронок по всему городу. Это требует огромных ресурсов. Людей, материалов, времени. Один человек — даже очень сильный некромант — не способен на такое.
— Тогда кто?
— Орден Очищения.
Дроботов замер. Его лицо, и без того бледное, стало совсем серым.
— Орден? — скривился он.
— У нас есть данные, что они активизировались в последние месяцы. Вербуют новых членов. Проводят тайные ритуалы. Судя по всему, готовят что-то масштабное.
Полковник положил на стол ещё один документ — досье с грифом «секретно».
— Орден Очищения — организация с многовековой историей. Их цели до конца не известны, но методы… — он сделал паузу. — Методы включают массовые жертвоприношения. Они верят, что могут «очистить» мир от скверны, убив достаточное количество людей.
Дроботов смотрел на досье, не прикасаясь к нему. Как будто документ был ядовитым.
— Орден вёл себя тихо годами, — сказал он наконец. — Десятилетиями. Почему сейчас?
— Не могу знать, ваше сиятельство. Но факты говорят сами за себя.
Дроботов поднялся из кресла. Подошёл к окну, глядя на кремлёвские башни. Спина была напряжена, руки сжаты в кулаки.
— Всё началось, когда на сцене появился этот Пирогов, — произнёс он, не оборачиваясь. — Раньше было тихо. Орден не высовывался. Воронок не было. А теперь…
— Ваше сиятельство, — осторожно начал Шатов, — корреляция не означает причинно-следственную связь. Возможно, Пирогов сам расследует деятельность Ордена. Возможно, он…
— Довольно!
Дроботов развернулся. Его маленькие глазки блестели чем-то похожим на панику, тщательно скрываемую под маской начальственного гнева.
— Мне плевать на ваши «возможно», полковник. Факты таковы: некромант разгуливает по моему городу, похищает офицеров Инквизиции, и вы предлагаете мне поверить, что он — невинная жертва обстоятельств?
— Я предлагаю рассмотреть все версии…
— Нет! — Дроботов рубанул рукой воздух. — Версия одна. Пирогов — угроза. Он ключ ко всему. Найдите его и арестуйте. Любой ценой.
— А Орден?
— Ордена не существует! — голос мэра сорвался на крик. — Это сказки! Пугалки для детей! Есть один некромант, который возомнил себя неприкасаемым, и есть мы, кто должен его остановить!
Шатов смотрел на мэра долгим, оценивающим взглядом. Что-то не сходилось. Реакция была слишком острой, слишком эмоциональной для опытного политика. Дроботов чего-то боялся, но чего?
— Слушаюсь, ваше сиятельство, — сказал он наконец. Голос оставался ровным.
— Все ресурсы Инквизиции направьте на поиск Пирогова. Объявите его в розыск. Распространите ориентировки. Проверьте все его связи: друзей, родственников, знакомых.
— Будет исполнено.
— И ещё… — Дроботов понизил голос. — Это дело под моим личным контролем. Все рапорты приносите напрямую мне. Без посредников.
Странное требование. Обычно мэр не лез в оперативную работу Инквизиции, у него хватало своих забот.
— Как прикажете, ваше сиятельство.
Шатов отдал честь, развернулся и вышел из кабинета.
В коридоре он остановился. Посмотрел на закрытую дверь. Что-то было не так с мэром Дроботовым.
* * *
Граф Алексей Петрович Бестужев прибыл в мэрию через час после ухода Шатова.
Его авто — чёрный удлинённый седан представительского класса — остановилось у парадного входа. Водитель открыл дверь. Граф вышел, одёрнул полы пальто и направился внутрь.
Один из богатейших аристократов Империи. Владелец сети клиник и имеющий в своих активах доли в заводах, землях, банках. Отец двоих детей — Анны и Петра. Вдовец — жена умерла десять лет назад. И человек, который знал о воронках больше, чем хотел бы.
Секретарь провёл его в приёмную. Дроботов вышел навстречу с распростёртыми объятиями и фальшивой улыбкой.
— Алексей Петрович! Какая честь! Давно не виделись!
— Аристарх Феофанович, — Бестужев ответил рукопожатием. Крепким, но без вызова. — Действительно давно.
Они были знакомы много лет. Встречались на приёмах, балах, официальных мероприятиях. Обменивались любезностями, обсуждали погоду и политику. Типичные отношения представителей высшего света — вежливые, но неглубокие.
— Проходи, проходи, — Дроботов указал на кресло. — Чаю? Кофе? Чего-нибудь покрепче?
— Благодарю, ничего не нужно.
Бестужев сел. Спина прямая, руки на подлокотниках. Поза человека, который пришёл по делу, а не для светской беседы.
Дроботов уловил настроение. Улыбка чуть потускнела.
— Чем обязан визиту, Алексей Петрович?
— Над Москвой нависла серьёзная опасность, Аристарх.
— О чём ты? — Мэр замер. Улыбка полностью исчезла с лица.
— О воронках, — Бестужев смотрел ему прямо в глаза. — И об Ордене Очищения.
Дроботов побледнел. Потом покраснел. Потом снова побледнел. Его лицо прошло через весь спектр оттенков за несколько секунд.
— Откуда ты знаешь⁈ — прошипел он.
— У меня свои источники.
— Какие источники⁈ Это секретная информация!
— Аристарх, — Бестужев поднял руку, — успокойся. Я здесь не для того, чтобы устраивать скандал. Я здесь, чтобы помочь.
— Помочь? — мэр нервно рассмеялся. — Помочь с чем?
— С Орденом. С воронками. С тем, что происходит в городе.
Дроботов опустился в своё кресло. Вытер лоб платком — несмотря на прохладу в кабинете, он вспотел.
— И как же ты собираешься помогать?
— У меня есть человек, — Бестужев говорил спокойно, размеренно. — Специалист. Он разбирается в некромантии лучше, чем кто-либо в Империи. Он уже уничтожил одну из воронок — центральную, над детским садом.
— Уничтожил?
— Да. Той самой ночью, когда произошёл инцидент с Инквизицией.
Дроботов прищурился.
— Ты говоришь о Пирогове, — догадался он.
— Да, — Бестужев кивнул. — О докторе Святославе Игоревиче Пирогове.
— О некроманте, который похитил капитана Инквизиции?
— О человеке, которого несправедливо обвиняют.
Мэр издал звук — что-то среднее между смехом и рычанием.
— Несправедливо? Он — некромант! Это доказано! Детекторы зафиксировали!
— Он — некромант, который борется с Орденом, — Бестужев не повысил голоса. — Не создаёт воронки, а уничтожает их. Не помогает злу, а противостоит ему.
— Откуда такая уверенность?
— Потому что я знаю его лично. Он спас жизнь