Я побежал вокруг кареты, а он побежал за мной. Он грузный крепыш, который сломает мне шею, если я подпущу его близко. Зато я вдвое моложе, и ноги у меня длинные.
Длинные ноги. И у Эпоны ноги длинные. Интересно, а какой у меня рост? А у Эпоны? Я, кстати, никогда не задумывался о том, какой у нее размер груди. Второй? Третий? А ведь сейчас она кормит, и грудь стала еще аппетитней.
Да что за бред я несу??? У меня за спиной пыхтит наемник с тяжелым клинком, а в мою ушибленную голову лезет какая-то дикая чушь. Мне бы в живых остаться, но это программа-минимум. Максимум тут совершенно другой. Я на секунду остановился и вытащил шпагу убиенного «рваного уха». Надо еще немного побегать. Пусть противник запыхается как следует.
— Стой, урод белобрысый! — орет мой конвоир, а потом добавляет нечто совершенно нелогичное. — Стой! Убью!
Протяжное кряхтение раздалось из кареты, и на улицу выглянула окровавленная рожа Буккона. Он явно пытается встать на ноги и прийти на подмогу товарищу. Я ткнул его острием наугад, не целясь, и кряхтение перешло в стон и в сдавленную ругань на неизвестном мне языке. Буккон, наверное, из сиканов, незнамо как выбившийся в люди. Имя у него похоже на то, что носят илоты.
— Пусти ему кровь, Скир! — прохрипел носитель шрама на мужественной физиономии. — Не убивай! Подрежь его и все!
Чтобы пустить мне кровь, меня еще необходимо догнать. Я нужен им живым, а мой враг начал уставать. Он даже останавливается, чтобы перевести дух. Да хрен тебе! Я подбегаю метра на два, дразня его, и он опять с ревом бежит за мной. Десяток таких забегов, и все. Он спекся. Стоит и дышит, раздувая грудь как кузнечный мех. Он больше не может бежать. Я подошел к нему и позвал.
— Ну что, козлик, иди сюда! Я больше бегать не буду.
Так себе история фехтовать со скованными руками, но я ведь у лучшего учителя занимался. Тут, конечно, не Италия времен Медичи, но кое-что уже умеют. Я фехтую точно лучше, чем бывший солдат, привыкший биться с солдатами. Наверное… Мне хочется на это надеяться.
Мир сузился до трёх вещей: свиста клинка, хруста камней под сапогами и жгучей боли в запястьях. Кандалы тянут руки вниз при каждом ударе, и от этого тяжёлая шпага кажется гантелей на шесть кило. Увы, Скир со своим то ли тесаком, то ли абордажной саблей оказался лучше меня. Он хоть и устал, но по-прежнему могуч, опытен и зол. Он не солдат, он убийца, и у него на запястьях не висит груз железа.
Скир работает четко и профессионально. Его удары — не яростные, а размеренные, как удар топора по колоде. Они сыплются один за другим, совершенно изматывая меня. И вот у него получилось. Он подловил меня, когда я чуть промедлил, и широким взмахом скользнул по ребрам. Не глубоко, но вполне достаточно. Тёплая струйка поползла вниз, и рубаха прилипла к телу. Я отступил, споткнулся о камень. На миг в глазах потемнело. Бок как будто задеревенел. Я знаю это чувство. Это адреналин, а значит, ненадолго. Потом боль вернется и возьмет свое с процентами. Но немного времени у меня еще есть.
Скир не стал меня добивать. Он стоит, опустив клинок. Он дышит хрипло и шумно, глядя на меня, как на кусок мяса. Наверное, ждет, когда я сам брошу шпагу. За его спиной маячит карета, и ее дверца распахнута. Там, в сумке Буккона, лежит ключ от этих чёртовых наручников. До него — десять шагов. Целая жизнь.
— Тебе же нельзя меня убивать, да? — усмехнулся я и пошел прямо на него.
Тупое недоумение озарило лицо наемника, и он промедлил буквально секунду. Он успел небрежным взмахом отбить мой неловкий выпад, но было поздно. Я уже отбросил шпагу в сторону, взял его за предплечья, потянул, а потом уперся ногой в его брюхо и перебросил через себя. Скир с шумом ударился о пыльную землю, а я в считаные мгновения оказался на его груди, опустив на голову противника всю тяжесть своих кандалов. Один раз, потом другой, потом третий.
— Семен Василич! — я зачем-то посмотрел на небо. — Если слышишь меня, родной, от души! Ты же меня дрочил на этот прием несколько недель.
Это называется бросок через голову с упором ноги в живот. Тот самый прием, от которого на трибунах пищит восторженная школота, внезапно осознавая, что тоже хочет заниматься самбо. Я отполз, лег на спину и посмотрел в ярко-голубое небо. В горле стоит пыльный ком, безумно хочется пить, а руки всё так же скованы.
— Лежи, не лежи, — со стоном поднялся я, — а труба зовет. Надо закончить дело, пока я вконец не сомлел.
Я встал, зажимая кровоточащий бок, взял тесак Скира и легонько ткнул его острием. Послышался стон. Жив. Теперь возница. Тоже жив. Он зашипел от боли, приоткрыл залитые мутью глаза, а потом его вырвало прямо в пыль. Потом я заглянул в карету. Буккон, смертельно бледный, сидит, опираясь спиной на противоположную дверцу, и зажимает рану на животе. Он бледен до того, что шрам на лице выделяется багрово-яркой полосой. Он плох. Я вытащил его сумку и начал изучать содержимое. Вот и ключ.
— Где моя жена? — спросил я его, снимая кандалы.
— Пошел ты, — хрипло ответил он. — На колу сдохнешь, сволочь.
— Не сегодня, — сказал я, подошел к вознице и пристегнул его к колесу.
Нужно немного похозяйничать: зарядить пистолет, перемотать бок посильнее, а потом решить, что делать дальше. Кто-то из них должен дать слабину, и это точно