— Останься со мной, Джулия. Я хочу ощутить тебя всю. Хочу почувствовать запах твоего клубничного блеска для губ. Хочу почувствовать твои гладкие бёдра. Хочу затеряться в этих голубых глазах, слышать все твои шёпоты, узнавать твои секреты и ощущать вкус твоих губ на своих.
Когда он целует меня, он делает всё, чтобы я никогда этого не забыла.
Я запускаю пальцы в его волосы, из приоткрытого рта вырываются тихие стоны. Его руки скользят вверх и вниз по моей спине, прижимая меня к столешнице.
Он целует меня так, будто мы делаем это всю жизнь.
Так, словно хочет делать это до самой смерти.
Так, словно по уши влюблён в меня и боится, что это будет наш последний поцелуй.
И я отвечаю ему поцелуем. О, как я отвечаю…
Желая лишь одного: его вкуса, его тела, его слов. Я целую его в ответ, желая узнать, как работает его разум, почему бьётся его сердце. Я целую его в ответ, зная, что даже если мы скажем, будто всё происходящее между нами — всего лишь игра, это будет далеко от истины.
Ступеньки наверху начинают скрипеть, подавая нам первый тревожный сигнал. Он позволяет нашим губам в последний раз прижаться друг к другу, прежде чем отстраниться и одарить меня улыбкой, которая растапливает меня быстрее, чем восходящее солнце — выпавший снег. Он превращает меня в сплошную кашу, и я абсолютно без ума от ощущения того, что я — его кашица.
Скрип.
Скриппп.
Он переводит взгляд на устроенный нами беспорядок после готовки оладушков.
— Ты хочешь, чтобы я здесь прибрался?
Я качаю головой, пока он помогает мне слезть со столешницы. Я поправляю одежду и подталкиваю его в противоположную от шагов сторону — в сторону нашей спальни. Ничего страшного, если меня застанут одну на кухне, но если меня застанут с моим мнимым парнем, это будет просто неловко.
Последний поцелуй в нос — и он исчезает.
В этом моменте нет ничего фальшивого. Ничто в нашей сильной связи нельзя назвать ложью. Кэйден, может быть, и мой вымышленный рождественский парень, но он далёк от простого притворства и игры в роль.
И тут я слышу:
— Прекрати, Тим! — за этим следует взрыв смеха и звуки того, как люди врезаются в стены коридора. — Иди сюда, мой сексуальный плутишка. Мамочка хочет ещё немножко насладиться тобой.
Я прикрываю руками широко открытый рот.
О боже мой.
Это бабушкин голос. Произносящий что-то отвратительное. И ужасное.
Я замираю, а затем начинаю раскачиваться взад-вперёд, изо всех сил стараясь придумать, что делать дальше, и одновременно пытаясь удержать завтрак в желудке, чтобы не извергнуть его при мысли о том, что моя бабушка собирается кого-то «попробовать».
«О боже. Фу».
Их шаги приближаются, и я сползаю на пол, прячась за кухонным островом.
— Правильно, детка. Шлёпни маму по попке. Сильнее!
Меня сейчас стошнит. Тебе когда-нибудь снился фантастический сон, который медленно перерастал в кошмар? И нет никакой возможности проснуться, чёрт возьми? Вот и вся история моей ночи.
Кэйден возвращается на кухню через ту же дверь, через которую только что вышел, и видит меня, сидящую на корточках на полу.
— Джулия, что ты…
— Ш-ш-ш! Иди сюда! — в панике шепчу я.
Если мне придётся слушать, как бабушку по её просьбе шлёпают, Кэйден обязан быть рядом и страдать вместе со мной.
Он присаживается рядом как раз вовремя, чтобы услышать низкий мужской голос, называющий мою восьмидесятилетнюю бабушку своей непослушной феей Динь-динь-динь, и, клянусь Богом, я чуть не описалась. Это как в фильмах ужасов, когда убийца стоит прямо за углом, и ты так боишься, что от страха немного обмочишься.
Шаги приближаются, и я понимаю, что они всего в нескольких сантиметрах от нас. Я чувствую, как дрожит остров, когда этот загадочный Тим прижимает мою бабушку к себе.
— Похоже, кто-то приготовил нам завтрак. Вот, попробуйте этот оладушек, — смеётся Тим.
— Ох, возьми сироп. Полей его прямо сюда, — стонет бабушка.
О боже. Клянусь, бабушка только что застонала. И всё, что связано с поцелуями, вожделением и сексом, для меня окончательно испорчено. И я больше никогда в жизни не хочу видеть эти чёртовы оладушки.
— Кто это?! — шепчет Кэйден, а я роняю голову на ладони.
— Какой-то случайный парень и моя бабушка.
Когда я поднимаю взгляд на Кэйдена, его лицо искажается от смеха, который он изо всех сил пытается сдержать. Мои пальцы находят его кожу и больно щиплют, а я бросаю на него убийственный взгляд.
— Тим, почему бы тебе не принести кубики льда? — нежно просит бабушка.
Я перевожу взгляд на холодильник, стоящий прямо перед нами с Кэйденом. Лицо Кэйдена отражает моё собственное выражение: «вот дерьмо». Мы придвигаемся ближе друг к другу, сворачиваясь в плотный клубок, пытаясь стать меньше.
«Может, он нас не увидит?»
Скрип.
Скрип.
Этот Тим подходит всё ближе, и я сразу начинаю его ненавидеть — за то, что он испортил всё удовольствие от нашего утреннего свидания за оладушками, поливая мою бабушку сиропом.
Только когда Тим оказывается к нам спиной, у меня в животе сжимается комок: я понимаю, что он намного, намного моложе бабушки. К тому же он без рубашки, и я вижу, как сироп стекает у него по шее.
«Фу-у-у!»
Когда он достаёт лоток для льда и резко поворачивается, его почти невозможно не заметить. Он опускает взгляд, наши глаза встречаются, и мы с Кэйденом одновременно вздыхаем.
Это не просто какой-то случайный Тим.
Это Тим.
Тот самый Тим Фолтер из телесериала «Гонщики».
Он ничего не говорит, но на его лице расплывается ухмылка. Он словно снимает перед нами невидимую шляпу, а я в этот момент мечтаю только об одном — чтобы и я стала невидимой.
Он отходит от нас, направляясь к своей восьмидесятилетней подружке, и я слышу, как она визжит — предположительно от того, что кубики льда соприкоснулись с её телом.
И вот снова накатывают непроизвольные рвотные позывы.
— Ладно, ладно, ладно! Хватит! — я вскакиваю и машу руками из стороны в сторону, пытаясь остановить происходящее на другом конце острова.
Бабушкин взгляд встречается с моим, и она так мило улыбается.
— О, привет, детка! — протяжно говорит она, словно не осознаёт, что только что травмировала меня на всю жизнь. — Что ты тут делаешь?
— Что?! Ты