Когда мы подъехали к моему дому, Киран выключил двигатель, но не спешил выходить. Он чуть повернулся, и его тёмные глаза встретились с моими в зеркале заднего вида.
— Хочешь, я поднимусь? — спросил он грубым голосом.
Я покачала головой. — Нет. Обойдусь.
Он не выглядел убеждённым. — Босс захочет, чтобы я стоял у подъезда.
Конечно, захочет. Даже сейчас Рэйф не мог отпустить полностью. Мне следовало бы злиться, но вместо этого было только больно.
— Делай что хочешь, — тихо сказала я, открывая дверь. — Мне всё равно.
Вестибюль был пуст, когда я вошла. Но это меня не утешило. Не сегодня.
Я добралась до лифта, не заплакав. Добралась до пентхауса, не позволив ни одной слезинке упасть. Но как только дверь за мной щёлкнула, тишина стала удушающей. Я бросила сумку на стол и просто стояла… дышала. Мое отражение смотрело на меня с оконного стекла — Лицо бледное, с красными от слёз глазами, но сухими. Я чувствовала пустоту.
Автоматически дошла до ванной. Тёплая вода в ванне жгла кожу, всё ещё нежную после… всего этого. Я вздрогнула, вспомнив ту ванну после того, как он…
Я откинула голову назад, закрыв глаза. И наконец слёзы потекли. Тихие, дрожащие всхлипы, сотрясавшие всё тело. Я ненавидела себя за это. За слабость, за боль, которую не могла подавить. Но позволила ей выйти наружу. Потому что здесь никого не было, чтобы увидеть, как я разваливаюсь.
Но он был. Я почувствовала его прежде, чем услышала. Тот самый сдвиг в воздухе, тонкое осознание, что кто-то вошёл в комнату. Я резко открыла глаза — и Рэйф стоял в дверях. Его лицо было непроницаемым, ледяные глаза сосредоточенно смотрели на меня.
— Рэйф… — голос треснул, и я не успела произнести слово, как увидела проблеск сожаления на его лице. Я провела рукой по лицу, откидывая мокрые волосы назад. — Я говорила, что мне нужно пространство.
— Я знаю. — Он глубоко сглотнул и сделал шаг ближе. — Но я… — голос дрогнул. — Я ненавижу, как всё закончилось между нами.
У меня сжалось сердце.
— Может, тебе стоило подумать об этом раньше, чем ты меня изнасиловал…
— Я знаю. — Он перебил меня. — Я знаю, Адела. И мне так, так жаль.
Слова ударили меня в грудь, словно удар по животу. Рэйф Вон стоял передо мной, не извиняясь, но в его взгляде читался страх — такой глубокий, что сердце сжималось от боли. — Я никогда раньше не чувствовал этого, — тихо произнёс он. — То, что я чувствую к тебе.
Уязвимость в его голосе сломала что-то внутри меня. Но я ещё не была готова простить. Ещё нет.
— Пожалуйста, уйди, — прошептала я, комок в горле сдавливал голос. Он не пошевелился. — Рэйф… — голос дрожал. — Пожалуйста. Я пришла сюда, чтобы уйти от тебя.
На мгновение я подумала, что он откажется. Но он медленно кивнул и отступил назад.
Он остановился в дверях, положив руку на косяк.
— Мне так, чёрт возьми, жаль, — тихо сказал он.
И ушёл. Я не стала его останавливать.
Рэйф
Дом теперь был пуст и тих — лишь оболочка того, чем когда-то был. Я переступил через битое стекло в прихожей, осколки панели безопасности ещё едва искрились от того, что я вырвал её из стены несколько часов назад. Кровь на кулаках уже подсохла. Пиджак давно потерял, рубашка рваная, наполовину расстёгнута, покрыта сажей, пеплом и потом.
Не останавливаясь, я направился в спальню. Кровать стояла нетронутой посреди разрушений. Постельное бельё было взъерошено — её. Её запах всё ещё витал на подушках. Я почти мог увидеть её там — как она изгибалась для меня, как шептала моё имя, когда опускала стены, как цеплялась за меня, будто я был единственным, что осталось в её мире.
Глоток воздуха застрял в горле. А потом ударили другие воспоминания — которые я не мог выкинуть из головы. Её слёзы. Её голос, который умолял меня остановиться. Её борьба — не кулаками, а чем-то хуже. Тот взгляд — пустой и страшный — говорил, что я переступил черту, за которую не вернуться.
Я отступил на шаг. Рука слепо ударила по комоду. Дерево треснуло под ладонью. Я ринулся по комнате, как шторм, сбивая лампы с тумб, разбивая зеркала, разламывая двери шкафа голыми руками. Грохот стекла и дерева отдавался эхом по коридорам. Но этого было недостаточно. Это не было искуплением. Я врезался плечом в стену, пока кости не начали кричать от боли. Картина упала на пол за моей спиной.
Я не останавливался.
Пока не увидел пистолет. Он лежал на тумбочке, наполовину прикрытый сорванной простынёй. Ещё тёплый после боя. Дуло было почерневшим от нагара — словно напитанное яростью, что пронеслась по этому дому.
Дыхание сбилось, когда я схватил пистолет. Его вес был таким же знакомым, как и сотни других орудий, которыми я за эти годы убивал. Рука обхватила рукоять, словно она принадлежала мне по праву. Пальцы дернулись, и я стал ходить по комнате, словно зверь в клетке. Как я мог? Какого, чёрта, я мог такое сделать? Я изнасиловал её. Прижал к себе. Игнорировал её голос. Её боль. Всё ради какой-то извращённой одержимости, которую когда-то называл любовью. Ноги подкосились. Я упал на колени, всё ещё сжимая пистолет, дуло свисало, будто знало, куда его направить. Я уставился в пол.
— Почему? — прошептал я. — Почему, чёрт возьми, я такой?
Я думал о своём отце — монстре в винном костюме, всегда вонявшем бурбоном и насилием. Кулаки. Крики. Синяки, которые я прятал, словно собака, стыдящаяся укусить в ответ. Я клялся, что никогда не стану им. Но вот я здесь.
Дуло коснулось моего подбородка. Медленно и уверенно, металл поцеловал кожу. Пальцем я задержался на курке. Слёз уже не было. А она там, где-то там — уязвимая. И я сделал её ещё более уязвимой.
Я выдохнул, дрожа и разбитый, адреналин бешено бился в венах. Опустил пистолет.
Нет. Я не мог. Не сейчас. Пока Моро дышит. Пока волки кружат. Я должен был убедиться, что она выживет.