Руслан хмурится, бросает взгляд на массивные часы на запястье, явно сделанные на заказ где-нибудь в швейцарских мастерских, а не купленные в первом попавшемся бутике.
— Рано для завтрака, — бормочет он, разворачиваясь к входной двери.
Интуиция хакера, натренированная годами работы в параноидальной среде Воронова, взрывается красной сиреной в голове.
Опасность дышит в затылок, такая близкая, что я почти чувствую её холодное прикосновение к коже. Она здесь, сейчас, в эту самую секунду.
Ныряю обратно в спальню, хватаю свой телефон с тумбочки. Экран светится уведомлениями: 47 пропущенных от Артёма. Последнее сообщение пришло три минуты назад:
"Я знаю, где ты. Мы должны поговорить. СЕЙЧАС."
— Блядь, — выдыхаю, ощущая, как внутренности скручиваются.
Голос из прихожей подтверждает худшие опасения:
— Где моя жена, Асланов?
Артём. Чёртов, ёбаный, настырный Артём нашёл меня.
Пульс срывается в бешеный галоп, рёбра болят от ударов. Осторожно подкрадываюсь к двери спальни, выглядываю в щель.
Они стоят у входа: Руслан, расслабленный и смертельно опасный, как кобра перед броском, и Артём, взъерошенный, с безумными глазами, в том же костюме, в котором я видела его вчера вечером возле отеля с секретаршей. Судя по всему, домой он так и не добрался. Не спал. Психанул.
— Доброе утро тебе тоже, Волков, — произносит Руслан с той ледяной вежливостью, которой английские лорды объявляли войны. — Какими судьбами в столь ранний час?
— Не строй из себя идиота! — Артём пытается протиснуться внутрь, но Руслан перегораживает дверной проём, не сдвигается ни на миллиметр. — Я знаю, что Вероника здесь. GPS-трекер в её телефоне показывает, что она здесь. Так где она, мать твою?
GPS-трекер.
Конечно, параноидальный ублюдок следил за мной. Когда началась слежка? С самого начала брака или после того, как Воронов завербовал его?
Руслан медленно, демонстративно поворачивает голову, встречается со мной взглядом. В тёмных глазах немой вопрос: Как играем? Твой выбор.
Господи, он даёт мне решать. Может прикрыть, может выставить. Выбор за мной.
Последний шанс сбежать. Притвориться, что ничего не было. Вернуться к безопасной лживой жизни.
Я делаю шаг вперёд. Потом ещё один.
Выхожу в прихожую, поднимаю подбородок, собираю всю свою дерзость и сарказм в щит.
— Я здесь, Артём.
Он замирает.
Глава 13
НИКА
Артём рассматривает меня: босую, в мужской рубашке, с влажными спутанными волосами, в плохо застёгнутых джинсах. За три секунды его лицо проходит через целый спектр эмоций, словно кто-то листает слайды презентации о том, как убивают человека изнутри.
Шок сменяется болью, боль перетекает в ярость, а ярость удваивается, становясь чем-то плотным и осязаемым, что заполняет пространство между нами.
— Ты... — срывается, как перетянутая струна. — Ты спала с ним?
Тишина густая, как мёд.
Могу соврать. Придумать легенду. Легенды всегда были моим хлебом, ведь я хакер, чёрт возьми.
Но я устала от лжи.
— А ты спал с секретаршей, — парирую холодно, скрещиваю руки на груди, пытаюсь скрыть, как трясутся пальцы. — И не только с ней, как я выяснила благодаря твоей переписке в облаке, которое ты, гений безопасности, защитил паролем с датой нашей свадьбы. Так что давай не будем устраивать театр оскорблённой невинности, Волков. У тебя нет билета на представление.
— Это был просто секс! — взрывается он, лицо наливается краснотой. — Физиология! А ты... ты изменила мне с ним!
Артём тычет дрожащим пальцем в сторону Руслана, как в источник вселенского зла.
Руслан опирается плечом о дверной косяк с той расслабленной грацией, что всегда выдаёт хищника, готового сорваться с места в любую секунду.
— Волков, ты сейчас реально пытаешься объяснить разницу между своими изменами и её? — В тоне слышится искреннее любопытство. — Свежо. Обычно люди хотя бы стараются быть логичными в лицемерии.
— Заткнись, Асланов! — рычит Артём. — Это между мной и моей женой!
— Бывшей женой, — поправляю тихо, но чётко, вбивая каждый слог. — С этого момента — бывшей.
Слова повисают в воздухе.
Артём смотрит на меня так, словно я всадила нож ему между рёбер и медленно прокручиваю лезвие.
— Ты не можешь... — он делает шаг вперёд, руки тянутся ко мне. — Ника, пожалуйста. Я знаю, что облажался, но мы можем всё исправить. Я люблю тебя. Ты слышишь? Я люблю!
Горький смех вырывается из горла, почти истеричный.
— Ты любишь меня? Правда? — Яд сочится из каждого слова. — Тогда скажи, Артём, когда ты в последний раз интересовался, как прошёл мой день? Когда спрашивал о моей работе? О моих мыслях, страхах, мечтах? О чём-то, кроме готовности ужина и выглаженности твоей рубашки для важной встречи?
— Я... — Он запинается, открывает рот, закрывает. Ищет слова и не находит. — Я был занят. Работа, дела, клиенты...
— Секретарша Лена, — добавляю ядовито, загибаю пальцы. — Та брюнетка из юридического отдела с силиконовыми губами. Ах да, ещё рыжая Света из бухгалтерии, с которой ты трахался в служебной машине на парковке офиса. Хочешь, продолжу список? У меня есть даты, GPS-координаты, даже скриншоты твоих романтичных сообщений про "незабываемую ночь в отеле Метрополь". Спасибо облачному хранилищу и отсутствию у тебя базовых навыков кибербезопасности.
Артём бледнеет, потом краснеет, потом снова бледнеет.
— Ты следила за мной? — Оскорбление в каждом слоге. Представляешь, оскорбление. — Взламывала мой телефон?
— Я проверяла интуицию, — отвечаю с убийственным спокойствием. — И знаешь, самое смешное? Я бы, наверное, простила трахательный марафон. В конце концов, секс — просто биохимия, гормоны, эволюционные программы размножения. Но вот чего я простить не могу, так твоей работы на Воронова.
Воздух в прихожей густеет, становится вязким, как смола.
Артём застывает. Лицо превращается в маску.
— Я не... откуда ты...
— Банковские переводы на офшорные счета, — перечисляю монотонно, наблюдаю, как он съёживается с каждым словом. — Зашифрованная переписка, которую я расшифровала за двадцать минут, потому что ты использовал шифр Цезаря, ей-богу, Артём, даже не смешно. Встречи каждый вторник в отеле "Метрополь", номер 1408, с человеком, зарегистрированным как Игорь Сомов, на самом деле — Геннадий Воронов. Ты думал, я не узнаю? Что я не пробью твои счета, контакты, маршруты передвижений? Я хакер, Артём. Лучшая в своём деле. Воронов сам меня тренировал. Ты реально думал, что сможешь скрыть от меня связь с моим бывшим куратором?
— Воронов заставил меня, — выдавливает он, надламываясь. — Сказал, если не буду сотрудничать, то...
— То что? — вмешивается Руслан, в тоне появляется опасное, почти игривое любопытство хищника, разбирающегося с добычей. — Что именно пообещал тебе Воронов, Волков? Деньги? Должность? Или угрожал?
Артём молчит, челюсти сжаты так сильно, что желваки ходят ходуном.
Руслан делает шаг вперёд, и вся его показная расслабленность испаряется, словно дым, обнажая суть: хищник,