— Это ты научил меня, — я провела рукой по его щеке, вытирая слезу. — Ты научил меня доверять. Ты научил меня не бояться. Ты научил меня любить.
— Так ты выйдешь? — спросил он, и в его голосе я услышала ту самую неуверенность, которая делала его мальчишкой, стоящим на пороге чего-то большого.
Я посмотрела на кольцо, на его глаза, на лилии, которые пахли так же, как в тот первый раз. И я вспомнила ту фразу на открытке, которая изменила мою жизнь: «Приходи, если готова узнать правду».
— Я готова, — сказала я. — Я готова узнать правду. Каждый день. Каждое утро. Всегда.
Он смотрел на меня, и я видела, как его лицо озаряется светом.
— Это «да»? — спросил он.
— Это «да», — я кивнула, и слёзы потекли по моим щекам. — Это «да», Алексей Гаршин. Я выйду за тебя. Потому что я люблю тебя. Потому что я хочу быть с тобой. Потому что ты — мой дом.
Он надел кольцо мне на палец — оно было идеальным, как будто сняли мерку. Как платье в тот первый раз. Как всё, что он делал для меня.
— Ты даже размер угадал, — сказала я, глядя на сверкающий камень.
— Я запомнил, — он улыбнулся. — Ты носишь кольцо на среднем пальце правой руки. Маленькое, серебряное, с бирюзой. Твоя бабушка подарила.
— Ты и это запомнил?
— Я запомнил всё, — он поцеловал мою руку. — Каждую деталь. Каждое слово. Каждый взгляд. Ты — единственная, кого я хотел запомнить.
Я обняла его, и мы лежали, обнявшись, под весенним солнцем, которое заливало комнату золотым светом. И я чувствовала, как внутри меня что-то успокаивается. Не потому, что всё стало идеальным. А потому, что я наконец перестала бояться.
— Алексей, — сказала я.
— Да?
— А пирожные?
Он рассмеялся — легко, свободно, и я поняла, что этот смех я хочу слышать всегда.
— Ты чувствуешь? — спросил он.
Я принюхалась. Из кухни доносился запах лимона и ванили, такой знакомый, такой родной.
— Ты уже испёк? — удивилась я.
— Встал в пять утра, — он кивнул. — Хотел, чтобы ты проснулась и почувствовала этот запах. Как в тот первый раз, когда я пришёл в студию с тюльпанами. Ты сказала, что пахнет весной.
— Ты помнишь.
— Я помню всё, — он поцеловал меня в лоб. — Пойдём, я налью кофе.
Мы встали, и я накинула его рубашку — ту самую, в которой он был вчера, большую, пахнущую им. Мы прошли на кухню, где на столе стояла тарелка с пирожными — лимонными тарталетками, такими же, как в первый раз. Рядом — две чашки, кофейник, ваза с лилиями.
— Ты подготовился, — сказала я, садясь за стол.
— Готовился всю ночь, — он сел напротив. — Не спал, переживал.
— Боялся, что скажу «нет»?
— Боялся, что скажу не те слова, — он взял мою руку, поцеловал кольцо. — Боялся, что испорчу момент. Что ты подумаешь, будто я снова играю по сценарию.
— Это был не сценарий, — я покачала головой. — Это был ты. Настоящий. Неуклюжий, боящийся, любящий. Идеальный.
— Я не идеален, — он улыбнулся.
— Для меня — идеален, — я встала, подошла к нему, села на колени. — Ты идеален для меня, Алексей Гаршин. Со всеми твоими страхами, ошибками, неуклюжестью. Потому что ты мой.
Он обнял меня, прижал к себе.
— Я твой, — сказал он. — Всегда.
Мы сидели на кухне, пили кофе, ели пирожные, смотрели в окно, за которым сияло весеннее солнце. Птицы пели, машины шумели внизу, начинался новый день. Наш день.
— Эмилия, — сказал он.
— Да?
— Я хочу, чтобы ты знала: я никогда не перестану удивляться тому, что ты сказала «да».
— А я никогда не перестану удивляться тому, что ты ждал, — я провела пальцем по его щеке. — Семь лет. Сто тридцать семь пирожных. Ты мог сдаться. Но не сдался.
— Не мог, — он покачал головой. — Ты стоишь того, чтобы пытаться. Всегда.
Я поцеловала его, и в этом поцелуе было обещание. Обещание терпения. Обещание верности. Обещание любви.
Мы вышли на балкон — маленький, уютный, с видом на город. Я облокотилась на перила, чувствуя, как тёплый мартовский ветер играет с моими волосами. Алексей встал за спиной, обнял меня, положил подбородок на плечо.
— Смотри, — сказал он, показывая на небо. — Облака похожи на лилии.
Я подняла голову. Белые, пушистые, они плыли по голубому небу, и действительно напоминали те самые цветы, с которых всё началось.
— Ты прав, — я улыбнулась. — Как в тот день.
— В тот день я боялся, — сказал он. — Боялся, что ты не придёшь. Боялся, что если и придёшь, то уйдёшь, когда узнаешь. Боялся, что я навсегда останусь для тебя тем мальчишкой, который делал тебе больно.
— Ты остался, — я повернулась к нему. — Но другим. Тем, кто делает меня счастливой.
— Я правда делаю тебя счастливой? — спросил он, и в его глазах была та самая неуверенность, которая делала его уязвимым.
— Правда, — я взяла его лицо в ладони. — Ты делаешь меня счастливой, Алексей Гаршин. Каждый день. Каждый час. Каждую минуту. Даже когда злишь меня. Даже когда ошибаешься. Даже когда боишься.
— Я люблю тебя, — сказал он.
— Я люблю тебя, — ответила я.
Мы стояли на балконе, обнявшись, и смотрели на город, который просыпался после зимней спячки. Деревья наливались почками, в скверах зеленела трава, люди спешили по своим делам, улыбаясь солнцу. Весна была повсюду — в воздухе, в цветах, в нас.
— Алексей, — сказала я.
— Да?
— А что там, в открытке?
Он улыбнулся, достал из кармана открытку, которая лежала на тумбочке. Протянул мне.
Я взяла её, открыла. Тот же почерк, те же слова, что и год назад, но с одним маленьким дополнением:
«Ты всё ещё готова узнавать правду? Я люблю тебя. Всегда».
Я смотрела на эти слова, и слёзы снова наворачивались на глаза.
— Всегда, — прошептала я.
— Всегда, — повторил он.
Я спрятала открытку в карман его рубашки, рядом с сердцем. И мы стояли, обнявшись, под тёплым мартовским ветром, и я чувствовала, как внутри меня что-то расцветает. Не лёд тает — что-то более сложное, более глубокое. Счастье. Настоящее, долгожданное, заслуженное.
— Эмилия, — сказал он.
— Да?
— Я хочу, чтобы ты знала: я не обещаю, что будет легко. Мы будем ссориться, злиться, обижаться. Но я обещаю, что всегда буду возвращаться. Что всегда буду пытаться понять. Что всегда буду любить.
— Я тоже, — я повернулась к нему. — Я тоже обещаю. Не быть идеальной, но быть честной. Не бояться ошибок, но учиться на них.