— Потому что… Я могу идти?
— Даже не поцелуешь, что ли? Я правда надеялся…
— Мы убежали и даже шампанское не забрали, — выдыхаю я с грустью, а он смеётся.
— Хочешь бухать? Могу привезти тебе…
— Нет, спасибо… Я не хочу… — отвечаю язвительно. — Я же жду малыша, мне нельзя…
— Хах… Ну тут я не мог промолчать. Чтобы даже не думал о тебе в таком ключе…
— Думаешь, такую сволочь бы это остановило?
— Я не знаю о нём ничего. Но переломал бы ему хребет, если бы увидел какой-то флирт с его стороны…
— М… Она, кстати, красивая… Да? В его вкусе… — шепчу с нервным смешком, а он пожимает плечами.
— Ты красивее. Ты в моём вкусе…
— Что ты делаешь? — улыбаюсь, заметив, как он всё ближе и ближе двигается ко мне, а потом дует на лицо.
— Напрашиваюсь на чай…
— М-м-м… Знаю я твой чай…
— Нет, правда… Поговорим и я поеду… Честно…
— Демьян, Демьян… Когда же ты устанешь пытаться?
— Никогда, — уверенно отвечает. — Я же сказал, что ты моя жена, да? Так вот… Будешь…
Смотрю на него и всё в груди подвергается мощному землетрясению. Почему эти слова так влияют на меня? Наверное, потому что за весь период отношений с моим бывший он ни разу не сказал ничего подобного… А тут.
Всего неделя прошла. Он уже о женитьбе и детях говорит.
От него веет мужиком, да, или мне показалось?
— Ладно…
— Что?
— Идём на чай, но… Как только попьём, ты уедешь… Всё понятно?
— Слушаюсь и повинуюсь, моя королева…
Глава 28
Демьян Разумовский
Я сижу на её диване… В той самой уютной гостиной, где пахнет ванилью и свежезаваренным чаем. Мы только что пришли сюда… Ужин вышел неожиданно приятным, почти... За исключением нескольких нюансов.
Ну, подумаешь, выделывалась вначале. Подумаешь, строила меня и убежала в конце. Всё это ничто по сравнению с тем, что случилось потом…
Вспоминаю, как мы целовались на парковке перед её бывшим. Ка кон вцепилась в меня обеими руками и повисла. Тот момент, когда я не смог сдержаться и наговорил все те слова, которые так и лились из меня при виде его гнусной рожи. Я почему-то сразу понял, что это он. Как-то лампочка зажглась. Непринятие… Внутри до сих пор горит это чувство — острая, почти животная ревность. Я хочу иметь на неё права. Хочу, чтобы она смотрела только на меня, улыбалась только мне, дышала только для меня… Поэтому и ляпнул ей, что будет моей женой. Даже если характер у неё не сахар. Мягко говоря… Но ничего — оседлаем.
Однако сейчас я показательно сдерживаюсь. Специально не прикасаюсь, не тяну её к себе. Хочу продемонстрировать, что мне важен не только секс. Что я вижу в ней больше, чем просто желанное охуенное тело.
— Ты сегодня реально потрясающе выглядишь, — говорю, глядя ей в глаза. — Но можешь уже в домашнее переодеться, я не против…
Она слегка краснеет, поправляет прядь волос, но тут же берёт себя в руки и с лёгкой усмешкой отвечает:
— О, так ты всё-таки умеешь делать комплименты? Не только язвительные замечания и сексистские шуточки?
Улыбаюсь — не могу сдержать ответного колкого тона:
— Умею. Просто ты редко даёшь повод. Обычно ты слишком занята тем, что доказываешь мне, какая ты независимая…
Она фыркает, скрещивает руки на груди:
— А ты слишком занят тем, чтобы все вокруг считали тебя мачо. Раздражает.
Мы смотрим друг на друга, и оба невольно улыбаемся. Эта перепалка… она привычна. Но сейчас в ней нет злости. Только лёгкая игра. Да и я ничего не делаю, чтобы меня таковым считали. Я просто такой и есть. От природы… Как раз поэтому её так и вставляет. Ей подсознательно хочется иметь настоящего мужика, а не то подобие, что ранее было в её жизни…
— Дана, — начинаю осторожно. — Я хотел всё же попросить тебя…
Она поднимает брови, ждёт.
— Не лети в эту командировку. По крайней мере, не сейчас… Мы только начали…
Её лицо меняется — становится серьёзным, почти настороженным.
— Это из-за работы, Демьян. Это важно... И, между прочим, я теперь подчиняюсь тебе официально. Так что поручение есть поручение, да?
Хмыкаю:
— Если бы я отдавал поручения, ты бы уже сидела в офисе с раздвинутыми ногами на моём столе. Но я прошу. Впервые в жизни, кажется…
Она удивлённо приподнимает бровь:
— Серьёзно? Демьян Разумовский просит? Не приказывает?
— Да, прошу, — повторяю твёрдо. — И это не просто каприз. Я… я ревную. Представь, что ты будешь там, вдали, а вокруг тебя другие мужики, включая твоего Пашу. Если он будет пытаться флиртовать, ухаживать за тобой… Я не смогу этого вынести. Я ему руки переломаю…
Она молчит, смотрит в чашку. Потом поднимает глаза:
— Ты правда так переживаешь из-за него?
— Да, — отвечаю твёрдо. — И это не просто ревность. Я хочу быть лучше. Хочу меньше ругаться с тобой, меньше спорить, больше слушать. Хочу видеть, как ты улыбаешься не сквозь раздражение, а просто так — потому что тебе хорошо…
Она улыбается, едва заметно, но искренне.
— Ты можешь быть другим, да? Не только колючим и избалованным…
— Могу, — киваю. — Но не гарантирую, что надолго. Привычка — вторая натура.
Она смеётся:
— Вот это уже больше похоже на тебя.
— И ещё… — я делаю глубокий вдох. — Ты достойна большего. Большего, чем эти вечные перепалки. Большего, чем я иногда позволяю себе показывать. Я вижу, какая ты умная, сильная, красивая. И я хочу, чтобы ты знала, что я это ценю. По-настоящему ценю. Я никогда раньше таких женщин не встречал…
Наступает тишина. Неловкая, но не тяжёлая. Она смотрит на меня… Долго, внимательно, будто пытается прочесть что-то в моих глазах. Я молчу, не тороплю. Жду.
И вдруг она делает шаг вперёд. Сама. Первая.
Поднимается с кресла, подходит ко мне, садится на мои колени. Её пальцы касаются моей щеки, и я чувствую, как по телу пробегает волна жара.
— Ты действительно можешь быть другим, — шепчет она. — И мне это нравится. Но не думай, что я теперь буду ходить перед тобой на цыпочках только потому, что ты мой начальник… Никогда пресмыкаться не стану… Ты понял?
Улыбаюсь:
— Даже не надейся. Я бы этого сам не выдержал…
А потом она целует. Мягко, нежно, но в то же время уверенно. Так, будто наконец решила: да, я выбираю это. Выбираю нас. Хотя бы разок попробовать… Почему нет?
Я замираю на секунду, просто чтобы осознать, что она сделала первый шаг. Сама. Без давления,