Глава 3
Дана Сапиева
День продолжается в липком ощущении тревоги. Я сижу с мыслью о той анонимной записке… Слова всё ещё звучат в голове, будто выгравированные на подкорке: «Ты злишься так красиво…».
Но я тут же отталкиваю их. Не время. Не место.
В офисе та же суета. Я прохожу к Аниному столу, стараясь не смотреть в сторону зоны ресепшена, где утром раздавали валентинки. Но взгляд всё равно цепляется за деревянный ящик — теперь пустой, безобидный, но всё ещё хранящий какую-то тайну, словно наркосиндикат на минималках…
— О, колючка, — раздаётся за спиной. Я даже не оборачиваюсь… Голос Демьяна узнаю из тысячи, ровно, как и посыл, и осознание, что не хочу его слышать вовсе. — Вижу, ты в ударе. Или это из-за того, что кто-то наконец вспомнил о твоём существовании?..
Я медленно поворачиваюсь. Он стоит, прислонившись к стене, руки в карманах, на губах эта его дебильная полуулыбка, из-за которой хочется одновременно ударить его и… не знаю, что ещё.
— А ты, как всегда, в курсе всех офисных драм, — отвечаю холодно. — Или это ты лично следишь, кому и что приходит? Сплетник сраный…
Он смеётся коротко и сухо.
— Просто заметил, как ты хватала конверт, будто это спасательный круг. Надеюсь, тебя хорошенько расслабят в ближайшее время… А-то и уколоться ведь можно… Кактус в горшочке…
Его интонация — лёгкая, почти небрежная, но в ней сквозит что-то едкое. Намекает. На записку. На то, что за ней может стоять…
Я чувствую, как щёки заливает румянец. Чёрт. Не должна краснеть. Не перед ним.
— Расслабляюсь я исключительно по своему графику, — цежу сквозь зубы. — И без подсказок тех, кто привык разбрасываться пустыми словами.
— Пустыми? — он делает шаг ближе. — А мне казалось, слова — это единственное, что у нас с тобой остаётся. Ну, кроме взаимных колкостей, конечно.
— Вот и держи их при себе. А то вдруг кто-то решит, что ты умеешь говорить что-то осмысленное.
Он резко выпрямляется. Глаза темнеют — не от смеха теперь, а от раздражения. Попадание прямо в десятку.
— Знаешь, ты как острый нож… Режешь без предупреждения. Но рано или поздно кто-то перевернёт тебя лезвием вниз. Личиком в матрац…
У меня сейчас пар из ушей пойдёт. Извращенец хренов.
— Рискни, — шепчу, не отводя взгляда. — Только не удивляйся, если порежешься и истечёшь кровью.
Мы стоим друг напротив друга, воздух между нами будто электризуется. Я чувствую, как дрожат пальцы… То ли от злости, то ли от чего-то ещё…
И тут голос шефа прорезает наше противостояние, и мне становится стыдно.
— Что здесь происходит опять?!
Мы синхронно оборачиваемся. В дверях кабинета стоит Игорь Владимирович, наш шеф. Лицо — каменное, взгляд — ледяной.
— Вы оба, — он указывает на нас. — В мой кабинет. Сейчас же!
Я опускаю взгляд и цокаю каблуками по полу… Демьян идёт прямиком за мной…
В кабинете шефа почему-то душно. Окна закрыты, жалюзи опущены, и в полумраке его лицо кажется ещё строже.
— Я устал, — говорит он, не повышая голоса, но от этого становится только страшнее. — Устал от ваших перепалок, от этой детской войны, от того, что вместо работы вы занимаетесь… чем? Доказыванием друг другу, кто круче?
Молчим. Я сжимаю кулаки, Демьян — скрестил руки на груди, но я вижу, как напряжены его плечи.
— Как это влияет на мою работу?! — спрашиваю я всё же возмущенно. Потому что я не допускала оплошностей. И вместо работы ничем другим не занималась… Чтобы меня обвинять.
— Как влияет?! А что это за затягивание сроков с отчётностью?! Оказалось, что Демьян ещё вчера велел Юрию переделать цифры, но вместо того, чтобы сказать, он…
— Да, мой косяк, — признаётся он при шефе, и это немного удивляет меня. Я-то думала он совсем конченый. И меня сейчас начнёт обвинять… Ну да ладно. Единоразовая акция ещё не означает, что он нормальный.
— У меня есть проект, — продолжает шеф. — Срочный. Клиент — «Технолайн». Они хотят пересмотр стратегии, детали в файле, который я сейчас отправлю. Срок — до конца дня. Кто первый отправит мне готовый вариант на почту — получит повышение. Место начальника аналитического отдела.
Я замираю. Что?!
«Начальник аналитического отдела» — это моя цель. Моя мечта. Я готовилась к этому… Я хотела… Я…
Демьян тоже не двигается. Наши взгляды встречаются на секунду, но этого хватает, чтобы понять: это война. Настоящая. И у нас сейчас перекрёстный огонь.
— Вопросы? — спрашивает шеф.
— Когда придёт файл? — срывается с моих губ.
— Уже в почте. Если бы не срались на рабочем месте, знали бы это. И да, — он смотрит на нас обоих. — Никаких командных решений. Каждый сам за себя. Хотите бороться — боритесь делами, а не колкими фразами. Чтобы больше не слышал! Идите оба! Превратили офис в… — отмахивается от нас в недовольстве.
Выходим из кабинета молча. В коридоре гул голосов, но мне кажется, будто мы одни…
— Ну что, колючка, — Демьян поворачивается ко мне, и в его голосе больше нет насмешки. Только холодная решимость. — Посмотрим, кто кого...
— Не обольщайся, — отвечаю я, чувствуя, как внутри закипает адреналин. — Это моя должность.
— Посмотрим.
Он уходит к своему столу. Я к своему. Открываю почту. Письмо от шефа. Тема: «Проект «Технолайн». Срок — 18:00».
Двойной щелчок. Файл открывается.
Вперёд…
Экран мерцает. Пальцы летят по клавиатуре. Где-то на краю сознания всё ещё остаются его колючие слова, сказанные в мой адрес… Но сейчас — только цифры и только победа.
Я не проиграю. Не ему. Не сегодня… Никогда!
Глава 4
Дана Сапиева
Стрелка часов ползёт к пяти. В офисе стоит напряжённая тишина, будто перед грозой. Каждый звук кажется оглушительно громким: стук клавиш, шелест бумаг, чьё-то сдержанное дыхание, а ещё дурацкие хихикания девчонок в честь предвкушения подарков от воздыхателей. Я не смотрю по сторонам. Только на экран. Только на цифры.
Ещё немного. Ещё чуть-чуть.
Проект «Технолайн» разложен по полочкам: расчёты проверены трижды, графики выверены, выводы чёткие и сто процентные. Это не просто работа. Это моя жизнь. Моя карьера. Моё будущее, чёрт возьми! Я должна показать себя… От этого так много зависит…
И он это знает.
Краем глаза замечаю движение. Демьян. Сидит в трёх метрах, спина прямая, взгляд прикован к монитору. Но я чувствую, что он тоже ждёт. Ждёт, когда я дрогну. Когда ошибусь. Когда он выйдет на первое место. Он же тот ещё муд…
Время показывает 17:12.
Пальцы летают по клавиатуре.