и не пустятся вспять стрелки всех циферблатов мира,
я запомнил количество вен на твоей руке,
перечёркнутых лезвием. Время – моя могила.
Мы останемся в вечности, выстрелив дробью дня.
Чтобы прошлого ждать, мне не хватит умом рехнуться.
Бесконечность не кончится, знаю. Но кончусь я,
потому что мне тяжко желать не с тобой проснуться,
потому что мне тяжко: мечтать не тебя найти,
парашют запасной (тот, который не смог раскрыться),
чтоб случайно пристёгнут не был на моей груди.
Уходи, исчезай, растворись, перестань мне сниться!
Это мокрое счастье. Забудь! И живи для него.
Только изредка в сеть «220» включай колонку,
чтоб тебе от меня не осталось уже ничего,
кроме голоса, мною записанного на плёнку.
* * *
Береги свои слёзы, фотки,
хрупкий мир в картонной коробке,
фразы, сказанные так робко,
ощущения, мысли, сны.
Будь собой. В этом ты прекрасна.
Ежесуточно, ежечасно
помни, будто бы безучастно,
запах глухонемой весны.
Не меняй никогда дорогу,
цвет волос и стремление к Богу.
И когда-нибудь на пороге
снова встретишь мечту свою.
И храни в сердце веру в чудо.
Я же мысленно рядом буду.
Я за всё тебя, жив покуда,
бесконечно благодарю.
* * *
В медпункте детской школы-интерната
в который раз кончаются бинты.
Кричат и матерятся адвокаты,
кидая конопатые понты.
Медсёстры утирают наши раны,
а к джинсам прилипает эта грязь.
За пазухой мы держим по капкану,
ехидно улыбаясь и смеясь.
Мы заново попали в эти сети.
Отлично! Замечательно! The best!
Мы в этом сне беспомощные дети,
а школа – наш загаженный подъезд.
Стучит его отравленное сердце,
першит и задыхается вконец.
И каждый день он открывает дверцу
для будущих отравленных сердец.
* * *
В тёмном, до боли знакомом подъезде
мы говорили с тобой о любви.
Точно на коммунистическом съезде,
ты мне с трибуны читала стихи.
А в подворотне с глазами из холода
next-поколение плавилось оловом.
Дети пинали дохлого голубя.
Как это здорово, как это здорово!
* * *
И поэтому улыбайся.
Будь бессовестно непохожей,
в рваных легинсах, с бледной кожей.
Будто всем на тебя плевать.
И поэтому просыпайся.
Меня, как и тебя, достало,
меж коленей сжав одеяло,
в одиночестве засыпать.
И поэтому раздевайся.
Ползи в ванну по коридору,
соскребай с зубов кальций с фтором,
вздор и глупость вчерашних фраз.
И поэтому напивайся.
Сердце стынет под синтепоном.
Смело прыгай в проём оконный.
Я так делал уже не раз.
И поэтому разрывайся.
Головастик орёт в кондоме,
словно в обледеневшем доме
разбиваются зеркала.
И поэтому не пытайся.
Грустный пастырь трясёт кадилом,
даже если ещё не родилась,
даже если уже умерла.
И поэтому улыбайся.
Ныне. Присно. Я заклинаю!
Та, которую я не знаю.
Та, что станет грехом моим.
И поэтому обнуляйся.
Капля крови из носа брызнет.
В следующей иль прошлой жизни
обязательно повторим!
Дневник нерожденного ребенка
Вечер, шестое июля.
Маму зовут Юля.
Дико сердца стучали —
так вот меня зачали.
Август, второе число.
Как всё же мне повезло!
Тут так тепло и свободно,
мама пьяна сегодня.
Вот и приходит осень,
папа узнал и бросил.
С мамой вдвоём остались,
органы сформировались.
Октябрь, двадцать восьмое.
Рад, что случилось со мною.
Звуки снаружи слышу,
свет белый скоро увижу.
Мама, всегда я с тобою!
Небо, оно голубое?
Первое ноября.
Мама убила меня.
Точность
Кровь, застывшая на ранах,
в небе рвётся птичий клин.
Протирая пыль в карманах,
ты заходишь в магазин.
Вид знакомой панорамы,
рана бешено зудит.
«Парень, сколько вешать в граммах?» —
добрый дядя говорит.
Будешь умирать заочно,
лишь останешься один.
Почему такая точность?
Просто это героин.
* * *
Когда устанешь плакать,
ты поймёшь,
что первый талый снег —
это отрыжка осени,
что кнопка REC
уже давно нажата.
Прижата к стенке,
дурака изображая,
кривые лица в лужах отражая,
болтается ноябрьская тишь.
Ты выбежишь на улицу и закричишь:
«Я слишком много вижу —
завяжите мне глаза!
Я слишком чутко слышу —
так заткните уши!
Я слишком рано понял,
что не против и не за!
Я слишком счастлив, люди,
плюньте же мне в душу!»
И все тебе в ответ заулыбаются,
к утру ты не оставишь и следов.
Протуберанцами опять харкается
больное солнце серых городов,
рисуя на обрывке фантика
из-под жевательных конфет
последние слова романтика:
«Меня здесь не было и нет…»
Валерия Макарова
Валерия Макарова родилась в Саранске. Окончила Литературный институт имени Горького (семинар А. Е. Рекемчука). Участница Форумов молодых писателей России и стран зарубежья. Победитель международного литературного конкурса «Славянское братство». Вошла в лонг-лист премии «Дебют» (2015). Основательница театра «Детское шампанское» (2017), актриса и сценарист.
Два рассказа
Дары и мощи
Русский рок ревёт на Чистых