#!%!..
Я бы на их месте подогнал ещё сотню. Пока Канцелярия в городе. Пока колонна не выехала. Подкинь сверху мясца – и всё, крышка.
Значит, резать подходы. Моё.
Тропа вытоптана. Стадо %#@! лосей прошло. Вчера. Сегодня. Завтра по этой же уйдут. Им похрен. Толпой прут.
А мне… в самый раз.
По веткам. Не по земле. Земля – дерьмо. Шум. Следы. Запахи. Нет уж, #@%!
Ветка держит. Смола липнет. Хвост балансирует. В тени легче. В тени я дома.
Минуты не прошло. Тройка. Бегут. Сами по себе. Боятся опоздать. Никого не ждут.
Ха! Ну и ладно.
Сел. Жду. Подпустил. Прыжок!
Первый – нож в глаз. Хлюпнуло! Брызги на рукав. *^%$!.. Три недели без стирки. Теперь ещё это.
Второй – башку схватил, поворот. Хруст! Готов.
Третий – дёрнулся. Кулаком в грудь. Рёбра в хлам. Лёгкое хлопнуло. Хрипнул и захлебнулся. Отлично. Меньше работы.
Трое валяются. Тропа мокрая. Потащил за сапоги в кусты. Пусть трава пьёт. Мне дальше.
Сука.
Лезу обратно. Ветка пружинит. Держит. Так привычнее. Так спокойнее.
Я сверху. Они снизу. Так и должно быть.
Вижу пятерых. Суки. %#@! уроды. Жду.
Один отстал. Шнурки. Дебил.
Спрыгнул. Нож в затылок. Готов.
Достал второй клинок. Двое рядом. На бегу – шеи в клочья.
Разворот. Прыжок. Четвёртый лёг сразу. Живот вскрыл. Кишки наружу. Пусть дохнет сам.
Пятый… да #%$&!.. Штаны обоссал. Вонь в лесу стоит.
Рывок. Нож под подбородок. Лезвие вышло из головы.
Пять тел. Минус.
И сколько вас ещё, уроды?! @#%!!!
Сколько?! Да #%$!..
Мне скучно уже. Рутина. Но выбора нет.
Господину помочь надо. Значит… режем дальше.
Обратно на ветки. Сверху лучше. Внизу – дерьмо.
И тут вижу десятку.
Десять #%$@ уродов.
Интереснее. Скучно уже мелочь резать. Но и веселее не станет.
Может отстрелить?
Да ну, %$#!… Патроны жалко.
Две обоймы на разгрузке, по пятнадцать. Тридцать.
Плюс полный магазин в стволе. Пятнадцать.
Итого сорок пять. Сорок пять!!! На весь этот лес, где под пять сотен.
Ха. Смешно, !#@%.
Нет. Не тратить.
Ножи. Их можно вернуть. Метательных четыре. Плюс кинжал.
Этим и поработаем.
Вход в боевой режим.
Бросок!
Четыре ножа – четыре трупа. Одно мгновение. В глаз, в кадык, в висок, под ключицу. Легли, %$#! твари.
Пятый тянется к рации. У него на груди. Я вижу, как пальцы уже касаются.
Хрен тебе, ублюдок.
Кидаю кинжал.
Рука пришпорена к груди, к этой чёртовой коробке. Завизжал. Орёт, как свинья. Пусть орёт.
А я уже рядом с остальными
Один рывок – и я у них.
Шестой – перелом шеи, хруст.
Седьмой – удар в ключицу, лёг сразу.
Восьмой – брюхо вскрыл, кишки наружу.
Девятый – ножом в глаз, готов.
Десятый – кулаком в горло, трахея в хлам.
Все. Лежат.
Возвращаюсь к визгуну. Достаю кинжал из руки. И сразу по горлу.
Замолк. Наконец-то.
Минус десять.
Надоело. Хватит.
Рутина. Одно и то же. Сидеть сверху, прыгать. Скука.
Скачу вниз. Земля гудит под сапогами.
Воняет. Я уж и забыл, как воняют кишки, когда брюхо распоротое. Дерьмо, кровь, моча. Всё вместе.
Сука.
Давно я так не дрался в ближнем бою. Прямо, в лицо, нож к ножу, кулак в мясо.
Походу тут одни сосунки остались.
Хрен с вами.
Не буду прятаться.
Пойду напролом. До города дойду. И обратно вернусь. Времени хватит.
Из боевого режима не выхожу.
Минус пять. Сразу.
Неважно как – просто рухнули.
Ещё десятка. Минус.
Кто-то визжал, кто-то падал молча. Всё одно.
О, пятнадцать?
@#%!.
Минус пятнадцать. Лежат. Дёргаются.
Я прямо как тот мальчик в сказке… мать читала. Про крошки.
Ха!
Я тоже оставляю крошки. Только трупные.
А можно их назвать крошками?
%$#&! Можно. Ещё двадцать минус.
Счёт идёт. Семьдесят? Восемьдесят? «#!%»… сбился.
Рука в крови, сапоги в мясе. Уже не чувствую. Режу, иду дальше.
И тут. Что-то другое.
Интересное.
Чувствую. Один.
Один идёт.
Странно. Все ходили группами. Этот – нет.
Уши ловят шаги. Тяжёлые. Спокойные.
Эхо не слышу.
Прячет.
Значит, маг. Сильный.
Затаюсь.
Сижу. Ветка держит. Он идёт. Спокойно. «@#%!» будто на прогулке.
Выстрел.
Пуля ударила. Купол пружинит. Отскочила.
Не стекло. Не металл. Желе.
#!%!!!
Девятого пробил бы. Этот держит. Значит – десятка.
Смотрит в мою сторону. Чует. Но не бьёт по площади.
Странно. Любой другой накрыл бы всё вокруг.
Этот нет.
Значит ближник.
Редкость. Но бывает.
Ближник десятого. Долго качали. Сильно.
Пулями не возьму.
Он даже не дёрнулся. Не испугался.
Только ближний. Только так.
– Вылезай уже, – крикнул он. – Патронами меня не убить.
%$#&…
Придётся.
Надо ближе.
Попробовать ударить. Тихо.
Если ближник – щит работает вплотную.
Шанс есть. Один. Кинжалом.
Маги часто оставляют эту дыру.
Щит пропускает живое. Чтобы своих не задеть, если накрывают отряд.
Забывают закрыть.
А у меня нож не простой.
Вкрапления. Кости, кожа. Человеческие.
Щиты чуют его как плоть. Как живое мясо.
Может пропустить.
Подобрался. Тень держит.
Он идёт. Рука бесцветная. Стерта.
Шанс один.
Прыжок. Лечу.
Клинок уходит в горло. Кончик там, где нужно. Но щит выдержал. Лезвие вязнет, прогибается – и не рвётся. Это шанс. Значит, его можно продавить, если дожать.
Одним ударом не взять. Важные точки наверняка прикрыты сильнее. Горло, сердце, голова – там щит плотный. Но у любой защиты есть слабые места. Можно искать сбоку, можно прорезать, заставить истекать кровью. Тогда щит просядет. Тогда смогу добить.
Взмах руки. Воздух хлещет рядом, будто пустота сама двинулась. Успеваю уйти в сторону, перекат по сырой земле. Он промазал. Медленный. Медленнее, чем я. Я одиннадцатый ранг. С моими модификациями тело тянет ещё выше, можно считать двенадцатым.
Но руки эти… если достанет, конец. Не знаю, как работает его сила. Не хочу проверять. Понимаю только одно – тронет, и меня больше нет. Потому он и дожил до десятого. И ещё в ближнем бою. Таких мало, таких качают долго.
Перекат. Отскок назад. Листья в лицо, земля хрустит.
@#№;%
@#%!.
Мразь.
Он смотрит прямо, улыбается криво, глаза пустые.
– А я думал, ты и дальше будешь ныкаться под ветками. Крыса. Ну давай, иди сюда. Я тебя тут и закопаю.
Прыжок к ногам. Лезвие уходит низом, режу сбоку. Щит снова мягко пружинит. Прогиб есть, но не пустил. Даже по ногам хватает защиты. Я отскакиваю, скольжу по земле.
@#№;%
@#$%!
Не берётся.
– Ну что, – ржёт он, – прямо туда целишься? Может, сразу и ботинки мои вылижешь, крыса?
Я рычу. Надо резать дальше. Пусть тратит силу.