— М-м, что могу для вас приготовить? — выдавил Кип.
Мужчина был высокий, блондин, и, ну, мускулистый. Кип понял это по его одежде — донельзя обтягивающая куртка Under Armour на молнии и спортивные штаны. Судя по влажным волосам, прилипшим ко лбу, и блестящей от пота коже, он только что закончил пробежку.
— Доброе утро, — бодро поздоровался вспотевший мужчина. — Извини, что разбудил.
У Кипа вспыхнули щеки. Он чуть опустил голову, чтобы козырёк дурацкой бейсболки скрыл это.
Боже, передо мной стоит самый горячий парень в мире, а я в фартуке и бейсболке с клубничкой.
— Да нет… я не… — Кип сделал вдох. Соберись! — Простите. Вчера немного перебрал с весельем.
Мужчина приподнял бровь.
— В понедельник вечером?
— Ну, знаете, жизнь смузи-бармена… жить на полную катушку, умереть молодым, да?
Он засмеялся. Кип чуть не свалился под прилавок.
— Так что тут вкусного? — спросил мужчина, с прищуром взглянув на меню.
— М-м, есть с черникой, ананасом и кейлом — но кейл вообще не чувствуется, честно! Он классный. Мне нравится.
— Это… «Голубая луна над Бруклином»?
— Ага. Все названия тут немного туповатые.
Мужчина указал длинным пальцем на бейджик Кипа.
— Мне нравится твоё имя.
Кип глянул на своё имя на бейджике, словно не знал, что там написано. Как идиот.
— Это, типа, прозвище, — сказал Кип, будто красавчик просил подробностей. А тот не просил. Но Кип продолжал тараторить, потому что всегда так делал. — Ну, в смысле, все зовут меня Кип. Так что это моё имя. Но, типа, ненастоящее. Оно, м-м… Короче. Хотите тот черничный смузи?
— Звучит неплохо, — ответил мужчина, вежливо игнорируя, насколько тупо вёл себя Кип.
Кип принялся за дело, загружая блендер замороженными ягодами и свежим кейлом. К счастью, это требовало концентрации, плюс блендер так громко жужжал, что говорить было невозможно. Кип бросил взгляд на мужчину, который стоял, уперев руки в бёдра, и разглядывал скучные фото фруктов, украшавшие тесное помещение. Глаза Кипа метались, не зная, на чём остановиться: широкие плечи, огромные бицепсы, мускулистая спина, переходящая в узкую талию, и задница, которая, честно говоря, была просто…
Кип потряс головой и выключил блендер. Он неуклюже схватил пластиковый стакан и наполнил его синим смузи.
— Вот, держите, сэр.
Мужчина повернулся, кивнул и протянул Кипу чуть влажную двадцатидолларовую купюру, вытащив её из кармана спортивных штанов. Когда Кип попытался вернуть сдачу, тот махнул рукой.
— Оставь себе.
— Серьёзно? — спросил Кип, наблюдая, как мужчина делает первый глоток. Как его розовые губы обхватывают соломинку.
— Ага, — мужчина улыбнулся. — Считай это гонораром за находку. Вкуснятина.
Кип улыбнулся в ответ.
— Рад, что понравилось. Хорошего дня.
Мужчина поднял стакан со смузи, как для тоста.
— И тебе, Кип.
Кип почувствовал лёгкое головокружение от того, как этот красавец произнёс его имя. Когда мужчина его мечты вышел, в бар вошёл другой, куда менее привлекательный посетитель.
— Чёрт возьми! — воскликнул новый клиент, указывая большим пальцем на дверь. — Это был Скотт Хантер!
— Кто? — переспросил Кип.
На Кипа посмотрели, как на полного идиота.
— Скотт Хантер.
— Вы про того хоккеиста? — уточнил Кип.
— Что? — раздался голос позади. Мария стояла в дверях подсобки. — Я что, правда пропустила визит Скотта Хантера?
— Неужели… Вы правда думаете, что это был он? — спросил Кип.
Клиент кивнул.
— О да, точно. Удивительно, что он вообще появляется в городе, учитывая, как в последнее время лажает на льду.
— Он плохо играет?
Кип, конечно, знал, кто такой Скотт Хантер, — его знали все, даже те, кто не увлекался спортом. Он был звездным центрфорвардом и капитаном команды «Нью-Йорк Адмиралс». Три года назад он привёл сборную США к олимпийскому золоту. Но Кип больше знал его по рекламе Hugo Boss. Он был большим фанатом этих реклам.
Кипу нравился хоккей, но он не особо следил за матчами НХЛ. Скотт Хантер, насколько он знал, всегда был знаменитым и любимым в этом городе. Прямо-таки король Нью-Йорка. Но, похоже, Кип что-то пропустил.
— Да, в этом сезоне он просто ужасен, — продолжал клиент. — Не забил ни одного гола с ноября! Не знаю, за что ему платят такие деньжищи. Надо бы этого лентяя обменять.
— Ну… — начал Кип, не зная, как продолжить. Это было нелепо, но он чувствовал себя лично задетым критикой этого парня и испытывал потребность защитить Скотта Хантера. — Может, у него просто какие-то проблемы.
Клиент фыркнул.
— Пусть переживает свои проблемы летом. Если он продолжит так играть, мы в этом году не выйдем в плей-офф.
Кип всё ещё чувствовал необъяснимую злость, но отмахнулся от неё и вручил парню его смузи, чтобы тот поскорее ушёл.
Когда они остались одни, Мария спросила:
— Это правда был Скотт Хантер?
— Не знаю. Может быть. Теперь, после слов того парня, думаю, это точно был он. Я был немного отвлечён тем, какой он… горячий, но да, он определённо похож на Хантера. И, м-м, он оставил мне огромные чаевые.
— Насколько огромные? Мы ведь делим их поровну, ты в курсе?
— Да, да, знаю. Примерно тринадцать долларов!
— Что-о?!
— Ну, если это был Хантер, для него это, наверное, мелочь, да?