Смотрит расфокусированным взглядом на меня. Моргает пару раз и начинает со стоном подниматься.
– Господи, ну и напугали вы меня, – говорю я, помогая принять ему вертикальное положение.
Мужик, хмурясь, ощупывает свой затылок. Взгляд становится осмысленным.
– Мужчина, вы в порядке? Может, вам скорую вызвать?
Он переводит свой взгляд на меня.
Внимательно смотрит, прищуривая темно-шоколадные глаза, которые сейчас кажутся совсем черными.
По позвонку пробегает ледяная дрожь, когда я засекаю в его взоре что-то странное. Даже толком не понимаю, что именно я вижу.
– Мужчина, может, всё-таки, скорую? – напряженно повторяю свой вопрос. – Вы прилично ударились головой и…
– Харэ тебе выкать, – прилетает неожиданно от мужика, который, скривившись, качает головой из стороны в сторону, будто проверяя, на месте ли она.
Эм… Чего?!
– Простите, я не совсем вас поняла, – отпрянув немного назад, с подозрением смотрю на него.
– Говорю, завязывай с выканьем, будто мы посторонние люди. Не смешно.
Так, походу, башку он себе знатно отбил.
– Мужчина, но мы с вами на самом деле незнакомы, – успокаивающим тоном, вкрадчиво и с улыбкой начинаю говорить я. – Я поскользнулась, начала падать, а вы пришли мне на помощь. Мы, правда, всё равно упали. И вы ударились головой.
– Ир, ну правда, завязывай, – он тяжело вздыхает.
А я впадаю в ступор. Округлившимися от шока глазами, взираю на этого богатыря.
Откуда он моё имя знает?
– Я не знаю, откуда вы знаете моё имя, но… – медленно начинаю говорить я, продолжая сидеть рядом. – А кстати, откуда?
– Наверное, потому, что я твой муж.
Повторный ступор.
Мужик тем временем встает сам на ноги и аккуратно дергает меня за руку наверх.
– Думаю, скорую я всё-таки вызову, – бормочу я и лезу рукой в карман пальто, надеясь, что не разбила при падении сотовый.
Блин, как же сказать оператору, чтобы скорую с дурки прислали?
Тут, походу, их клиент. Думаю, что с моим именем – это просто совпадение. Оно довольно распространенное, вот и подфартило ему угадать.
А может его жену тоже Ирой зовут. Тоже, в принципе, неплохая версия.
Кидает в жар, когда мою руку за запястье обхватывает мощная пятерня мужика.
– Я же сказал, не надо скорую. Давай лучше домой вернемся, и ты мне сама кровь смоешь с башки и обработаешь рану.
Так… Ладно.
Сопротивляться не будем. Хрен его знает, как отреагирует, если я пошлю его сейчас лесом.
Может он не просто отбитый на голову, но и бешенный.
Чуть не заработав косоглазие, повторно кошусь по сторонам.
И опять – никого.
– Хорошо, раз вы мой муж, – всё-таки делаю ещё одну попытку привести его в чувство, – докажите.
– Каким образом? – мою руку, гад, так и не отпускает.
– Ну, не знаю. Что-нибудь расскажите обо мне.
И тут я вспоминаю, что в сумочке, которая валяется сейчас где-то возле нас, лежит мой паспорт.
Бинго!
Глава 4
Я начинаю озираться по сторонам, улыбаясь. Он отпускает мою руку.
Вижу сумку. Подняв её, начинаю разворачиваться к мужику лицом.
Теперь-то точно смогу доказать, что я не его жена. Что-то сомневаюсь, что у нас с ней, помимо имени, отчество и фамилия будут одинаковыми.
– Да без проблем, – весело хмыкнув, начинает говорить мужик.
И после первых же предложений, волосы на моей голове начинают жить совершенно отдельной от меня частью моего организма.
Ну, в том смысле, что они зашевелились от шока и ужаса.
– Ирина Тимофеевна Спиридонова. Сорок три года. Есть сын от первого брака, который закончился разводом, когда Артёму было два года. Ну что ещё такого рассказать-то… А, по профессии – инженер-проектировщик. Работаешь сама на себя, уволившись три года назад с «НефтеТренда».
Мамочки!
Скорую, однако, мне нужно.
Так как мозг сломался совсем.
Откуда он всё это знает?!
Стоп, я отказываюсь считать себя сбрендившей.
Я точно знаю, что вижу этого мужика впервые. Точка.
Всему этому есть какое-то НОРМАЛЬНОЕ объяснение.
Решение приходит молниеносно.
Всё-таки придется вести его к себе домой. Там Тёма, и уж он-то подтвердит, что этот мужик мне никакой не муж.
– Предлагаю подняться ко мне в квартиру, – как можно равнодушнее произношу я.
Он жестом руки показывает, чтобы я следовала первой.
Задрав голову, мелкими шажками семеню в сторону двери подъезда.
Ну его нафиг. Ещё раз падать не хочу. Вот так приду в себя после очередного падения и окажусь не только замужем, но ещё с тремя, а то и больше, детьми.
Пока топаем, в голове мелькает мысль, как ещё можно проверить, не сбрендила ли именно я, а не он.
Как только мы заходим в подъезд, мужчина обгоняет меня и начинает подниматься по ступенькам к лифту первый.
Мысль с воплем унестись на улицу, убегая от этого сумасшедшего, гаснет, как только вижу, что у него реально затылок в крови.
Начинает грызть совесть, поэтому, лишь тяжело и обреченно вздохнув, топаю за ним.
Правда, успеваю потихоньку достать сотовый и отправить сообщение Лариске, своей лучшей подруге, с одним вопросом: «У меня есть муж?»
Убираю телефон себе уже в карман брюк, а не пальто.
Всю дорогу до квартиры мы оба молчим.
Как только заходим в прихожую, я пытаюсь по звукам определить, где моё дитя, которое сейчас спасет свою непутевую мамашу.
Ну ё-моё!
Судя шуму воды в ванной, мой Ихтиандр всё ещё плещется в душе.
Разочаровано выдохнув, разуваюсь и, скинув с плеч свое пальто, кидаю его на пуфик, стоящий рядом с дверью.
В отличие от меня, мужик вешает своё черное пальто спокойно на вешалку и идет в сторону зала. И главное, уверенно так идет. Как будто и вправду живет здесь.
Охреневшая в край, следую за ним.
Смотрю, как он падает на диван и откидывается назад, укладывая голову на спинку дивана и закрывая со стоном глаза.
– Щас аптечку принесу, – растерянно бормочу и улепетываю в кухню.
Рыская по шкафам, матерюсь как сапожник. Правда, про себя, так как судя по звукам, Тёмка соизволил наконец выйти из ванной и прошуровать в зал.
Ожидая, что там сейчас начнется шум и гам, ускоряюсь.
Да куда же сын положил аптечку?!
Напрягаюсь, когда слышу лишь тихий и спокойный бубнеж двух мужчин из самой дальней комнаты от кухни.
Ни хрена не понятно, что они там говорят.
У меня уходит ещё минут