Открываю рот, чтобы возразить, но он прав.
— Ты это понимаешь лучше, чем кто-либо, — добавляет тише.
Мы стоим друг напротив друга, и между нами целая жизнь общих воспоминаний, общих побед и поражений, общей боли.
— Спасибо, — говорю, и это слово дерёт горло.
— Не за что, — хлопает меня по плечу, и в этом жесте можно прочесть всё, что нужно знать о нашей дружбе. — Береги её. И себя. Мне нужен мой консильери в здравом уме.
Он достаёт телефон, плавным движением отходит в сторону и начинает говорить. Его голос, глубокий и не терпящий возражений, заполняет пространство коридора, звуча уверенно и властно, словно каждое произнесённое слово — это команда, которая не подлежит обсуждению:
— Максим, слушай внимательно. Подключай всех. Каждый выезд из Москвы, каждый аэропорт, каждый вокзал. Воронов не должен...
Я перестаю слушать, и снова поворачиваюсь к стеклянной стене.
Ника лежит всё так же неподвижно. Монитор рисует ровную линию сердцебиения. Слабую, но стабильную. Аппарат ИВЛ ритмично качает воздух в её лёгкие. Провода и трубки опутывают её тело, и она кажется такой маленькой среди всего этого.
Прижимаю ладонь к стеклу. Оно холодное, как её кожа была холодной, когда я нёс её из того проклятого дома.
Сую руку в карман и нахожу там свою зажигалку. Ту самую, что она забрала ночью. Сжимаю её в кулаке и снова поднимаю глаза на Нику.
— Ты слышишь меня? — шепчу. — Я здесь. Я никуда не уйду. И когда ты проснёшься, а ты проснёшься, слышишь? — я буду первым, кого ты увидишь. И я выполню любое твоё условие. Даже самое безумное. Хочешь честности? Получишь всю правду. Хочешь уйти? Я отпущу. Хочешь остаться? Я буду пытаться стать лучше. Каждый день.
За моей спиной Сергей продолжает отдавать приказы. Где-то в городе мои люди прочёсывают каждый угол в поисках Воронова. Где-то Дима расшифровывает данные с захваченных серверов.
А я сижу здесь, у стеклянной стены, и жду.
Жду, когда она откроет глаза.
Жду, когда смогу сказать ей всё то, что не успел.
Жду, когда получу шанс исправить свои ошибки.
Сергей подходит ко мне, убирая телефон в карман.
— Всё в движении, — говорит он. — Воронов не уйдёт далеко.
— Я знаю.
Он долго смотрит на Нику через стекло. Потом переводит взгляд на меня.
— Она красивая.
— Она упрямая, самоуверенная и невыносимая.
— Как Алина, — и на лице появляется горькая гримаса.
— Нет, — качаю головой. — Ника другая. Она... честная. Даже когда врёт или манипулирует. В ней есть что-то... настоящее.
Сергей молчит. Потом кладёт руку мне на плечо.
— Тогда держись за это настоящее, — говорит он. — Держись изо всех сил, и не отпускай.
Он уходит, и его шаги стихают в коридоре. А я остаюсь один, у стеклянной стены, с зажигалкой в руке и её образом в сердце.
Проснись, Ника.
Пожалуйста.
Проснись.
Глава 23
РУСЛАН
Время в больнице течёт иначе. Оно не подчиняется законам физики, не делится на часы и минуты, а превращается в тягучую, вязкую субстанцию, отмеренную лишь мерным писком кардиомонитора и сменой медсестёр за стеклянной стеной.
Бип… бип… бип…
Я выучил этот ритм наизусть. Знаю каждую паузу, каждое едва заметное ускорение, когда сердце Ники бьётся чуть быстрее, и каждое замедление, от которого моё собственное обрывается и летит в пустоту.
Два дня.
Я не покидал клинику ни разу.
Леонид выделил мне комнату в конце коридора. Крошечную каморку для дежурных врачей с узкой койкой и раковиной. Я был там дважды: принять душ и переодеться в чистую рубашку, которую привёз один из парней. Спать я не могу. Каждый раз, когда закрываю глаза, вижу её бледное лицо с синеющими губами. И просыпаюсь в холодном поту, хватая ртом воздух.
Сейчас я сижу в кресле у стеклянной стены, ноутбук на коленях, экран заливает лицо мертвенным голубым светом. В палате пахнет антисептиком и едва уловимым ароматом цветочных духов медсестры — приторно-сладким, почти удушающим. Этот запах въелся мне в ноздри, смешался с привкусом кофе и собственного страха. Кресло подо мной жалобно скрипит при каждом движении, словно жалуется на жизнь. Затылок ломит от неудобной позы, спина затекла, и каждый раз, когда я пытаюсь размяться, позвонки хрустят так, будто мне не тридцать восемь, а все восемьдесят.
Чай от бабушки Максима. «Для успокоения нервов».
Бросаю взгляд на нетронутый термос.
Кажется, моим нервам сейчас поможет только виски. Или контрольный выстрел в Воронова. Второе предпочтительнее и намного терапевтичнее.
Данные, извлечённые из серверов Воронова, наконец расшифрованы. Мои хакеры работали без устали, сливая воедино тысячи строк кода, и теперь передо мной разворачивается мрачная картина, от которой холод пробирает до самых костей.
Передо мной раскинулись десятки папок, аккуратно выстроенных в строгом порядке, каждая с пометками, именами, датами и координатами. Воронов управляет своим хаосом с пугающей точностью, превращая человеческие судьбы в алфавитно рассортированные записи.
Его архивы — это не просто документы, а хранилище детальных отчетов, в которых за каждым именем скрывается история разрушенной жизни, каждый кусок информации, как след на чьей-то душе. Он не просто наблюдает за жизнями людей, он их методично коллекционирует, запечатывая в эти файлы, как редкие трофеи, добытые ценой чужих страданий.
И среди этого цифрового кладбища я нахожу её.
Алина Воронова. Оперативный псевдоним: Кира Орлова.
Папка, разбитая на разделы. Детство. Тренировки. Операции. И последний раздел, датированный всего неделей назад:
«Текущее местоположение: подтверждено. Владивосток».
Пальцы замирают над клавиатурой. Чёртов Владивосток. На другом конце страны, у самого края земли, где заканчивается континент и начинается океан. Вот куда она сбежала. Вот где пряталась все эти годы, пока Сергей методично перекапывал каждый город от Калининграда до Иркутска.
Воронов всё это время знал, где она?
Если он знал, значит что-то планировал. Воронов не из тех, кто собирает информацию просто так. Каждый его шаг имеет цель, каждое действие — часть более крупной игры. Он держал эту информацию как козырь в рукаве. Вопрос: для какой игры?
Закрываю ноутбук и откидываюсь в кресле, массируя переносицу. Голова раскалывается от недосыпа и избытка кофеина.
Взгляд автоматически скользит к стеклянной стене. К ней.
Ника лежит неподвижно, и в этой неподвижности есть что-то невыносимое. Смотрю на её бледные губы и вспоминаю их вкус. Вишнёвая помада и привкус кофе, который мы делили по утрам. Вспоминаю, как эти губы шептали моё имя в темноте, как они изгибались в той насмешливой улыбке,