Я обвожу глазами гостиную. Ее стены увешаны фотографиями неба во всех мыслимых вариациях. На закате, на рассвете, пасмурное, свинцовое, звездное, изборожденное самолетами или изломанное электрическими проводами. И среди всех этих небес висит черно-белая фотография Авроры со скрипкой в руках.
Я и не замечал, что она такая красивая.
– Ты так и будешь пялиться на меня?
Я смущенно кашляю.
– Какая ты… Какие красивые снимки. Очень крутые фотографии. Мне нравятся.
– Да… Жаль только, что их никто не покупает, – говорит Аврора. – И что моя мать из-за них выгнала папу из дома.
Я не знаю, что сказать. Пожалуй, лучше промолчать. Из всех, кого я знаю, моя мама, наверное, больше всего похожа на человека искусства, и, конечно, мой отец никогда в жизни не посмеет сказать ей, что она должна делать, а чего не должна. И уж тем более как (и где) ей жить.
Я смотрю, как Аврора пытается расчистить место на диване, чтобы я тоже мог сесть.
– Значит, ты теперь живешь одна с матерью, – заключаю я, чтобы нарушить молчание.
И тут же понимаю, что это не лучшая тема для разговора. У меня такое ощущение, будто я иду по стеклянному мосту над пропастью. Любой мой шаг может стать последним.
– Повезло мне, да? Эта стерва лишила меня еще и уроков музыки.
Я молчу, пощипывая подушку справа от меня, просто чтобы занять руки.
То ли из-за того, что мы не пререкаемся, как обычно, то ли потому, что я зашел на ее территорию, Аврора начинает говорить о себе. Рассказывает о родителях, о том, как она не могла играть после того, как отец ушел из дома, о том, как в наказание за отвешенную мне пощечину ее мать отняла у нее единственную радость в жизни – уроки музыки.
Я понимаю, что в этом есть и моя вина. Если бы я сказал директрисе, что Аврора ударила меня случайно, может быть…
– Ты не виноват, – вдруг говорит Аврора, будто услышав мои мысли. – Просто у меня была слишком недостижимая мечта, вот и все. Я хотела поступить в Джульярдскую школу. Это самая престижная консерватория в мире. Уехала бы в Нью-Йорк, подальше от матери и от отца, подальше от всего этого…
Я смотрю на нее, и мне кажется, я понимаю, что она чувствует. Она тоже заперта в клетке. Тоже не знает, как вырваться из нее. Не знает или не может. Или боится попробовать.
На какое-то мгновение в Авроре пропадает ненавистный мне показной радикализм, и я вдруг узнаю в ней себя. Ну, или что-то очень похожее на меня. Я смотрю на ее руку. Она так близко к моей собственной. Наши пальцы почти касаются друг друга. Почти.
Через секунду Аврора убирает руку.
– Итак, продолжим наш эксперимент, – говорит она, потом достает из рюкзака черную футболку и начинает скручивать в жгут.
Она хочет выпороть меня?.. Нет, всего лишь завязывает мне глаза.
– Мы встречаемся всего в третий раз. Не рановато ли для БДСМ?
Аврора не ведется на провокацию. Я слышу какой-то легкий шум, скорее даже шорох. Будто она что-то куда-то насыпает.
– Нюхай и не возражай, – приказывает Аврора. – Не забывай, что я учитель, а ты ученик…
– Кроткий и робкий, да-да. Хорошо, мастер Оби-Ван, но, если вы попытаетесь меня отравить… М-м-м, вкусно! Что это? Персиковый чай? – спрашиваю я, принюхиваясь.
– Точно! – радостно восклицает Аврора. – Тест пройден! Ладно, ладно, я знаю, что это было легко. Делай, что я говорю, и молчи.
Она протягивает мне что-то еще и кладет прямо в руки. Блюдце. Потом берет мою руку в свою и кладет в блюдце мой указательный палец. Кончиком пальца я нащупываю мягкий порошок. Аврора снова велит мне его понюхать.
Пахнет восхитительно. Это не персиковый чай, но тоже что-то сладкое. Может, сахарная пудра.
– А теперь пробуй, – командует Аврора, прижимая мой палец к губам.
Я тут же жалею, что послушался ее. Это что-то отвратительное. Типа самого ужасного овощного супа в школьной столовой. Или грязи, приправленной перцем чили. Я выплевываю все изо рта, срываю с глаз футболку и вижу, что мои пальцы и штаны покрыты белым порошком. Аврора сгибается пополам от смеха, и я понимаю, что я никогда раньше не видел, чтобы она смеялась, хотя мы уже несколько лет учимся в одном классе.
– Что ты мне подсунула?
Аврора смеется, указывая на картонную коробку и надорванный сине-белый пакетик рядом с ноутбуком.
– Сухие дрожжи? – удивленно спрашиваю я. – Но они так вкусно пахли, я думал, это сахар!
Давясь от смеха, Аврора рассказывает, как она в детстве попалась на эту удочку. Ее отец делал кростату [10], а ей так понравился запах, что она сунула палец в дрожжи и потом полдня отплевывалась, отказываясь есть пирог, потому что думала, что он такой же мерзкий на вкус, как и дрожжи.
Чтобы отомстить, я сдуваю ей в лицо оставшиеся на блюдце дрожжи. Порошок попадает ей в рот, она кричит, сплевывает, а потом переходит в нападение, выхватывает из коробки новый пакетик и пытается высыпать его содержимое мне на лицо.
Она бросается вперед, обвивается вокруг меня и крутится, стараясь отплатить мне за мою шутку.
– Заставлять человека есть дрожжи – это пытка, Вольтерра.
– Если этот человек ты, Маркони, то это не пытка, а научный эксперимент.
Но я не могу посмеяться над шуткой Авроры, потому что вдруг понимаю, что ее тело лежит поверх моего.
Ее разгоряченное тело. Ее руки. Ее ноги.
Я ощущаю странное покалывание во всем теле, потом Аврора, к счастью, встает с меня.
Гостиная становится меньше, фотографии на стенах ближе, беспорядок назойливее. Какое-то время мы молчим. Аврора вытирает лицо локтями, как кошка.
– А теперь мы будем смотреть кино, – наконец решает она и поясняет: – Это вторая часть сегодняшнего урока.
Не дожидаясь моей реакции, она берет ноутбук, заходит на Deliveroo и выбирает, что мы будем есть, когда и что заказать лично для меня. И все это, не спрашивая моего мнения.
Через полчаса, снабдив и себя и меня картофелем