— Это же просто спарринг, — пытаюсь воздействовать логически. — Такое в каждой секции практикуется…
Но на меня вываливают шквал обвинений.
Я пытаюсь объяснить, что это был контролируемый спарринг, что Денис сам хотел этого, что все довольны.
Но они не слышат.
Даже Тема молчит. Глаза в пол. Сидит бледный, не шелохнется.
В этот момент я чувствую себя абсолютно одним. Окруженным волками в костюмах.
И тут раздается тихий, но абсолютно четкий голос.
— Позвольте мне, как школьному психологу, высказать свое мнение.
Все замолкают. Настя выходит из тени. Она бледная, но взгляд у нее твердый, как сталь.
— Я просмотрела видео. Да, оно эффектное. Но я не вижу на нем ни жестокости, ни унижения. Я вижу профессионала, который наглядно, в безопасной обстановке, демонстрирует ученику его слабые места. Я вижу ученика, который после этого «избиения» смотрел на Олега Игоревича с восхищением. Я общалась с детьми после этих тренировок. Их самооценка выросла, они стали более собранными, дисциплинированными. Они чувствуют себя в безопасности, потому что знают, что их учитель — настоящий профессионал, который их не подведет. И который их уважает.
Ее слова висят в воздухе, тяжелые и веские.
Чиновник открывает рот, чтобы возразить, но ее смелость будто электрическим разрядом бьет Тему.
Он выпрямляется.
— Она права, — говорит он, и голос его снова обретает твердость. — Я руковожу оформлением этой программы и полностью разделяю ответственность. Олег Игоревич действовал в рамках утвержденного мной плана. Спарринг — неотъемлемая часть тренировочного процесса. Это указано во всех документах и соответствующим образом согласовано.
Директор и чиновник переглядываются.
— Кроме того, — добавляет Тема, — не рано ли мы начали переживать? Вроде бы ниодного недовольного родителя с жалобами не было…
— Если бы был, разговор бы уже был не таким и не здесь, — отвечает чиновник, но видно, что их пыл сломлен.
После недолгого, но жаркого спора, они выносят вердикт: «Ладно. До первой жалобы от родителей. Один неверный шаг, Нестеров, и вы на улице. И не только вы».
После собрания я ловлю Настю в коридоре. Сердце колотится как сумасшедшее.
— Настя… Спасибо. Ты… я не знаю, что бы было без тебя.
Она смотрит на меня, и в ее глазах уже нет вчерашнего льда, есть усталость и что-то еще, что я не могу разгадать.
— Я сказала правду.
Ее искренность и непоколебимая честность просто поражают.
— Я знаю. Но все равно. Позволь проводить тебя сегодня? Я… я хочу, чтобы ты узнала меня ближе. Поняла, что я меняюсь. И во многом — из-за тебя.
Она долго смотрит на меня, а потом кивает.
Вечером мы вместе забираем Анютку из садика.
Ее воспитательница, подруга Насти, смотрит на меня широко раскрытыми глазами.
— Олег, это вы на том залетевшем видео? — спрашивает она, заливаясь румянцем. — Это просто… это нечто! Вы настоящая звезда!
Я чувствую, как Настя рядом со мной замирает.
Боковым зрением вижу, как ее пальцы сжимают ремень сумки.
Она не смотрит ни на меня, ни на воспитательницу.
— Папа, — тянет меня за руку Анютка, — а ты что, теперь блогел?
Невинный детский вопрос снимает напряжение, и мы все смеемся.
— Нет, малышка, не блогер. Просто папа.
По дороге из сада я предлагаю Насте поужинать втроем.
Так хочется провести с ней больше времени.
Он улыбается, но качает головой:
— Нет.
Я замираю — нет? Просто нет?
Она на мгновение вглядывается в мое лицо и добавляет со смехом:
— В другой раз. Сегодня у меня смена в ресторане.
Мы с Анюткой провожаем ее до дома и неторопливо возвращаемся.
В голове крутится назойливая мысль, связанная с этим видео и вопросом маленькой дочурки.
Я не блогер.
Никогда этим не занимался и не интересовался, но… может в этом что-то есть?
Ощущение такое, что мысль вот-вот созреет, но я никак не могу ее уцепить.
Надо будет с Настей посоветоваться обязательно.
И от этой мысли приятное тепло разливается внутри.
Уже у самого подъезда мой телефон вдруг настойчиво звонит.
На экране высвечивается имя — Шавкат Мирзоевич…
* * *
Дорогие мои!
Приглашаю вас познакомиться с моим творчеством в жанре любовной фантастики
Настоящие мужчины, искренние эмоции, страть, пожар и конечно же настоящая любовь живут здесь
https:// /shrt/rh1Q
А горячая БЕСПЛАТНАЯ история в процессе написания и близится к финалу
"Космический замуж. Право на любовь"
https:// /shrt/WtpG
Мне и моей младшей сестре грозит опасность. Ей — гибель, а мне — замужество за отвратительным стариком, которому продал меня отчим.
Наш шанс спастись – побег на другую планету.
Вот только чтобы остаться на ней и получить гражданство, нужны огромные деньги, которые я никак не успею заработать обычной горничной.
И единственная возможность остаться – фиктивный брак с двумя незнакомцами…
План прост, разве может что-то пойти не так?
ЧИТАТЬ ИСТОРИЮ МОЖНО ЗДЕСЬ — https:// /shrt/zPZq
Глава 31
Олег
Телефон будто жжет ладонь.
Голос из трубки — низкий, масляный, пропитанный ложной заботой и властью — заставляет меня напрячься.
— Олежа, дорогой, здравствуй! Интернет все видит, да? Вот и я вижу, да глазам не верю — мой боец, мой Волк и… учительствовать пошел? Пацанву по залу гонять? Может хватит, Олежа, ерундой заниматься?
— Есть конкретные предложения? — внезапно осипшим голосом спрашиваю.
— Ты уже достаточно наказан, Олежа…
— Ты мне не судья и не прокурор, Шавкат, чтобы отмерять мне наказание и судить, — рычу я, сжимая трубку так, что трещит пластик.
Тихий смех шелестит в трубке.
— Вот этим ты мне всегда и нравился — характером своим. Дерзостью. Вот и давай посмотрим — осталось ли в тебе чуть больше, чем только слова. В клетке.
Сердце стучит, набирая обороты.
Где-то на границе сознания — восторженный рев толпы. Даже мурашки бегут по коже.
— Только реванш, — отвечаю. — С Расулом.
Шавкат настороженно затихает на мгновение.
— Заметано, — и кладет трубку.
Медленно выдыхаю и сажусь на лавочку возле подъезда.
Руки дрожат.
Не от страха — от возбуждения.
Перед глазами пляшут огни.
Вот он, мой билет обратно.
В мою жизнь!
Чемпионский пояс, который у меня украли. Респект в глазах тех, кто сейчас от меня отвернулся. Деньги, слава, ярость честного боя… Все это теперь не призрачные воспоминания, а осязаемая цель. Я снова Олег «Волк» Нестеров, а не какой-то там учитель.
— Папа, а кто такой Ласул?
Анютка смотрит на меня своими огромными голубыми глазами, хмуря бровки. Она слышала.
— Расул, малышка, — машинально поправляю я, проводя рукой